Художник в кепке по России колесит –
И летом и зимой его безстрашен вид.
Бывалый рюкзачок, мольберт подмышкой;
И в сорок пять он выглядит мальчишкой.
Свободен от семьи и от работы,
И ежедневно нет другой заботы,
Как только место для пейзажа отыскать
И тут же красками картину написать.
Но иногда он кисточку забудет…
И как тогда писать картину будет?
Догадлив он – есть и трава, и пальцы,
Летят шедевры из-под рук скитальца.
А если выдастся свободная минутка –
В бывалом рюкзачке всегда есть дудка.
Он дудочку достанет, заиграет,
Уставшая душа его оттает.
Сегодня в Киржаче, а завтра на Урале,
Потом Кавказ, потом в Хибины звали,
И вот Охотск, а там Владивосток –
Мелькает мест безудержный поток.
Ведь он географ, и картограф даже,
И познавательны всегда его вояжи,
И, сократив число пустых холстин,
Умножилась коллекция картин.
Художника зовут библиотеки,
И ждут его на выставках вовеки
И обожают взрослые и дети…
Но всё же он не в кепке, а в берете.
04.12.2020