А где-то, на покрытых пылью полках,
Забытые, как ворохи листвы,
В нехоженных и тёмных закоулках,
Стояли книги и прятали стихи.
В них были чувства, радости мгновенья,
Восторженность любви и красоты,
Неясные, как призраки виденья,
Печаль тоски и много доброты.
Кто знает, сколько творческих усилий,
В них воплотились, чтобы снова пережить,
Тех чувств и выстраданных знаний,
Чтоб в тесных рифмах это уложить?!
Я думаю, что, всё же, не напрасно,
Поэт оставил в этих строках свою мысль,
Найдётся, кто стряхнёт с них пыль убранства,
Прочтёт и книгам вновь вернёт былую жизнь.