«Ель, моя ель…»
Булат Окуджава
Сосредоточенная жизнь,
прицельный выстрел, сон "не в руку",
пусть очертания видны
в полутонах, а штукатурка
лишь приглушает яркий звук,
урчащий в жарких батареях.
Я тенью прошлого мелькну,
а ты возьмёшь и заболеешь.
Тяжёлый голос темноты,
глоток остуженной разлуки;
стараясь ствол не погубить,
на теле делаешь зарубки.
Так много хвои невпопад,
безвольных слов под бой курантов,
последний штрих карандаша,
и циферблат – мистификатор.
Свернув направо, год пройдёт;
остыв, дотлеет свет вечерний,
где синей ели остриё,
и тишина прикосновений.