Беда России - не в дорогах,
Не в дураках, хоть сотни лет,
О том пусть спорят ради Бога,
Те, кто ей служит, и кто - нет.
Не в том, что нет надёжной меры,
Всё в ней измерить под аршин,
А в сущности народной веры,
Навстречу коей, из глубин,
Богатств духовных, бесконечно,
Всплывают лучшие умы,
Россию вопрошая вечно:
"Откуда происходим мы?"
А та, то скифом обернётся,
То птицей-тройкой воспаря,
Вдруг колокольчиком зальётся,
В даль светлоокую маня...
А то, листая всенародный,
Минувших дел кровавый том,
Возьмёт и речью благородной,
Напомнит случаем о том,
Что политическая нива,
Плодит сплошные сорняки,
Что Русь Святая - там, где живо,
Восходят нежные ростки,
Любви и ласки к многотрудной,
Много страдающей земле,
Что слышат голос её чудной,
Струной звенящей в серебре,
Лишь те, в ком кротость и смиренье,
Давно в покой претворены,
Чьё сердце знает вдохновенье,
И упоительные сны -
Из коих нет тому возврата,
Кто видел, как с любовью ждёт,
Своих детей в венце из злата,
Богиня Радужных Ворот!