ОТСРОЧКА
Поэт исписался...Ничто не поможет.
Влезть в рюмку башкой, и... тоску на тоску,
Печаль на печаль время люто помножит.
Да хоть револьверное дуло – к виску.
Что ж, - мыслит поэт - застрелюсь и не струшу.
Душа в глупых рифмах себя изжила.
Печаль разъедает запойную душу.
Плитою могильной тоска - тяжела.
Жизнь книгой сверсталась, от жизни ль - усталость?!
Строк петельки вечно ль поэту плести?!
И что ж там ещё напоследок осталось?
Курок ли взвести? Боже правый, прости!
Но нет револьвера, и - петлею - строчка
Всегда под рукою, – в стихах умереть.
Такая вот с жизнью покончить отсрочка.
До самой до смерти, и ныне, и впредь.
ПОЭТ С РЕВОЛЬВЕРОМ
Поэт с револьвером...Один из немногих,
Кто думал: ах, как бы себя пристрелить.
Вдруг видит: идут чьи-то женские ноги,
Как будто кого-то хотят приструнить.
Так это же...глядь, подгулявшая Муза.
Ты, где же была? Я ж тебя пристрелю.
Лезь в петлю, и крепче не будет союза.
И в рифму: прощай, не скучай, тру-лю-лю.