Памяти папы, Геннадия Петровича Панфамирова
Дом опустевший. Родительский дом.
Ждет черноплодка меня под окном:
Ветви тяжелые клонит к земле,
Листья дрожат, будто радуясь мне.
И не понять ей никак: почему
Ягод не нужно ее никому…
Ветку рябины к себе привлекла,
Ягод сорвала, но съесть… не смогла.
Но ощутила их вяжущий вкус
Детства, в которое я не вернусь.
Словно сложился решающий пазл –
Горло стянул удушающий спазм…
Дом загрустил и глядит сиротливо,
Будто ворчит: «Вам не надобен кров?!»
Тихо и холодно. Время уныло
Плавно стекает со стрелок часов.
Пусто. Не вижу приветливых лиц.
Может, услышу я скрип половиц?
Может, он выйдет ко мне, как всегда,
Скажет: «Дочурка, привет! Как дела?
Как же тебя я увидеть хотел,
До слепоты все глаза проглядел!»
Ловко сплетает в углах паутину
Время глухое: проси – не проси…
Я уносила в кармане рябину,
К груди прижимая до боли часы.
Сентябрь-декабрь, 2020г.