Е. Ворошиловой
Серебряная ткань молитвослова
И пурпур увядающих дерев -
Всё в дивную мелодию Кускова
Сплетается или в святой напев.
Мы кажемся себе толпой букашек
Пред этим гротом ярким и живым,
Где выставка легка старинных чашек,
Как будто ангел стал здесь часовым.
Голландский домик дышит красотою,
Которой на Земле, наверно, нет.
И натюрморты живописи Ною
Понравились бы, будь он сам поэт.
Но, как ковчег, плывёт седая осень
И ладаном порой на нас дыхнёт,
Как жемчуг, слёзы сбрасывая оземь.
И чьей душе взлетать настал черёд?