Снег, подступающий всё ближе,
Посеребрит Москву мою.
Пою лишь только то, что вижу,
А что не вижу, не пою.
Никак себя не приспособить,
Чтоб делать песни на заказ,
Слышна в них слишком ясно совесть,
Совсем не модная сейчас.
К тому ж понять не в силах сам я,
Как сочиняются хиты.
Тебя не вижу месяцами,
Но в каждой песне снова ты.