Иду по улице широкой,
Навстречу мне – людской поток.
Иду сквозь всех, как ненароком
Читают смыслы между строк…
На лицах свет дрожа мерцает,
Но он холодный (не живой).
Меня он просто раздражает –
Я потому к нему спиной.
Все так спешат, толкают в плечи,
Летят, как мотыльки на свет.
Пропало в них всё человечье,
И лишь в глазах остался след.
Смотрю я в них, жду пониманья,
Но вижу только лишь печаль:
От осуждения страданье –
И мне, страданье это, жаль…
Глаза стыдливо люди прячут,
Как прячут зеркало души,
А я смотрю (никак иначе) –
Смотрю, чтоб слёзы осушить.
И возникает это чувство:
«Иду, как будто не туда» –
И потому-то в них так пусто –
Они оттуда, где беда…
Но манит эта неизвестность
(Быть может, только для меня),
Туда хочу, признаться честно,
А мёртвый свет – не та стезя.
Иду по-прежнему, толкаюсь…
Мой личный, бесконечный сон…
Совсем чужой я в этом крае,
Где правит жизни марафон…