Однажды совсем не художник во сне
Увидел, как он на разбитой стене
Рисует картину забытого рая…
Там море и бриз, и орнамент по краю.
С тех пор, словно душу за что-то карая,
Забыться мешают - подушка сырая,
Стена и картина далёкого рая,
Где море и бриз, и орнамент по краю…
В покинутом городе, словно стоящем
На вечном причале ковчеге порожнем,
Тщась тайной мечтою, что счастье обрящет,
Бросает свой якорь бродяга-художник…
Горсть гусениц-улиц… Вертлявы их тени…
Как фильма немого орущие титры -
Воспоминанья… И голые стены -
Пустые холсты в ожиданьи палитры…
Забытые стены, как рваные фразы,
Как неслухи-чада порочных стихий,
Но для него они - tabula rasa,
Художник простит им земные грехи...
И вот, силуэтами холст населяя,
Движеньем привычным, ни робким, ни резким
Рисует он сад и окно с занавеской,
И море, и бриз, и орнамент по краю…
И вот уж колышется край занавески…
Дыхание ветра, цветов лепестки
Вплетает художник в венки-арабески,
А волны-качели уносят венки…
Вот в рост великана взлетают качели,
Гардинные кольца, ловя занавески,
Звенят!.. Молчаливый у фрески,
В нирване почти что, почти Боттичелли!..
Бывает, порой не творец совершенно
Заплачет в ночи, словно мытарь блаженный,
Рисуя картину забытого рая,
Где море и бриз, и орнамент по краю…