Всё, выжат, как лимон. А день не прожит.
До ночи, как до бога, далеко.
Осыпались с обледеневшей кожи
И пыль со звёзд, и мусор злых плевков.
На будущее выкопана яма -
Себе, а не врагу - чуть оползла,
Но… помещусь.
От берега упрямо
Грёбёт Харон. Аж кровь течёт с весла.
Как память не желает Лету ранить!
Но изменить себе? Живущих на
Внутридушевном радужном экране
Не смоют ночь, и едкий вкус вина,
И годы. Не хотелось бы, конечно,
Мотаться грязью на ребре подошв
Шагающих тропой блестящей внешне,
Жестоких, безразличных, жалких… Что ж,
До смерти, как до бога далеко?
Да ничего, уйду - найдутся силы…
Но на кого оставлю вас, светила,
Мурчащие под ласковой рукой?