Ни ангелов, ни демонов — тоска.
С жужжанием простреливает воздух —
непуля. Охлаждение виска
предупреждает — не зима, но поздно.
На улице наставил пирамид
неегиптянин, эфемерность впрочем
соблюдена и заоконный вид
осеннему кубизму приурочен.
Мир кажется нелепым, словно кисть
пошла вразнос под судорогой тела.
Ты сам себе прошепчешь: «берегись»
удела и наверное, предела.
Ты сам себе заваришь чай и сам
рецепт напишешь: хванчкара по двести —
раз в час. А там глядишь и небеса
краснеют и становятся чудесней.