в моём саду густеют облака
и зацветают выбеленно-серым.
на вкус и цвет их облачность горька,
но пчёлы снега вьются, эфемерны.
за роем рой слетает, невесом,
на стойкий флюгер, хлипкую ограду,
растрёпанный малинник, тихий дом,
на то, что далеко, и то, что рядом.
лишь руку протяни и прикоснись —
ужалит «жалко» выморочной метой.
и полетишь в намоленную высь
за облаком, за пчёлами, за светом…