Лавра. Схимник…
Наши дни всё чаще пахнут серой,
так, по слухам, пахнет лишь в Аду.
Жизнь летит бесовскою химерой
в сем крысином ковидном году.
Далеко до Бога!
Изначально не доходят слёзные мольбы.
И земля всё чаще и печальней
принимает новые гробы.
Мир опутан смертной паутиной,
прёт зараза сквозь любой затор,
и способны ль всякие вакцины
обуздать пока ещё всесильный,
сумасшедший, беспросветный мор.
Господи! За что сия досада,
что за Бич, безжалостен и лих,
лютой дрянью, как крысиным ядом,
истребляет жалких чад Твоих?
Может, в гневе Ты оставил Землю,
отвернув свой Светлый Лик от нас,
и давно не слыша, не приемлешь
наш всеобщий исступлённый глас?
Ведь всё громче с неуёмной силой
рвётся вопль к Тебе на небеси:
- Господи! Спаси нас и помилуй!
Господи! Помилуй и спаси!