Мы попали в миксер межсезоний.
В снег с дождём подмешивают соль.
Ночь сумела город урезонить,
усыпить на несколько часов.
Всё смешалось, словно у Облонских.
Взяв для кисти серебро седин,
возраст делает судьбы наброски,
чтобы угадать, что впереди,
сколько от восхода до исхода
есть ещё в запасе дней и лет.
А погода? Что мне до погоды,
если я теплом твоим согрет.