О, как пред нею я робею,
Как холодею, как дрожу,
Как объясниться с ней не смею,
И как себя за то сужу,
Что всё открыть ей не умею,
Что нужных слов не нахожу
И, как юнец, стою пред нею
И только взглядом обвожу
Её черты, почти родные,
И целомудренный убор,
И очи, светом неземные,
Немой таящие укор.
11.07.2006
© Андрей Матвеев-Добронос