Унылая весна, с дождями грязными,
да солнцем не пригретая трава,
как жизнь тесна событиями разными,
в которых ты глупа, да не права.
И им в тебе живётся громко, кучно,
порою оглушительно и зло.
Иной раз гром доносит весть трескуче :
жива пока... Да, с этим повезло!
Дрожь с тёмных луж ознобом не весенним
ползёт змеёй, ползёт за воротник...
Цветки у груш как будто посинели,
да белый крокус под дождем
поник.
Оплаканные грозами травинки
забиты насмерть в почвенный песок...
Из фотоснимка, рваной половинки,
(немыслимо!) уходит жизни сок.
Вот прошлое стекает между пальцев,
а глянец блекнет. Выгорает цвет...
Вот исчезает юности румянец,
а жизнь меняет запах, вкус и цвет.