«...Это дело мастера Бо...» (БГ)
Глина Маэстро Бо больно лежит в окопах.
Молотовы коктейли взбешены на молоке.
Матери щедро сцедят. Это для них работа.
Мальчик играет в танчик. Ангел летит в пике.
Это картина маслом, кровью, мочой, плацентой.
Время живописует наш лазаретный быт.
Доктор сказал — отрезал. Руки. Аплодисменты.
Как хорошо — не ранен. Как повезло — убит.
Влажно идёт осколок. Пуля выходит дурно.
Шить по живому можно, если ухватишь нить.
Глина Маэстро Бо мягко ложится в урну,
Лепится так нелепо, чтобы тобой застыть.
2019