Солнце по стволам стекает воском.
Дальше в лес – целебней запах смол.
Мрачных туч кочующее войско
отступает, словно вражий полк.
Я сама с собой побыть желаю...
Просека рубцуется, как шрам,
вот с неё шагну под купола и
попаду в залитый светом храм –
белые колонны, а в просвете
птиц парящих чёрные кресты.
Летописи изучает ветер
в роще по обрывкам бересты.
17.12.2020.