Прорастаю травой
неприметной, неброской,
корни не глубоки,
а небесные росы
покрывают листок
за листком пятипалым,
что на землю легли,
что от ветра упали.
Золотой мотылёк
улетел незаметно,
оставляя пролог
акварельного лета
разливаться туманной
осеннею далью,
завершая сюжет
вечной русской печалью.
Прорастаю травой
под густыми снегами,
в ледяной тишине
прорастаю корнями
в простоту бытия,
в первозданное Слово,
и всё ближе земля,
и я снова и внове
прорастаю травой
по-весеннему робко
у глубокой реки
на нехоженой тропке,
где кружатся шмели
бархатистые гулко,
и доносится шум
городских переулков.