Призналась как-то поэтесса,
Что не способна сочинять.
По воле пламени прогресса,
И массы строчкой покорять.
Что не считает себя поэтом,
Который должен удовлетворять.
Все пожелания при этом,
Чтобы себя не призирать.
Пусть так, поверю не поэт,
И строчек вязь пока не совершенна.
Но всё же мысль зовёт встречать рассвет,
И заставляет стих писать отменно.
Зовёт с собою в путь строка,
Рифма возникнет непременно.
Когда грустит, просит душа,
О чём-то о своём нетленном.
И вот тогда, перо дрожит,
Страница ждёт, и просит строчки.
Переплетаясь, мысль летит,
Не замечая в конце точки.
А те, кто просит изменить,
Строку, а может даже рифму.
А некто просит не творить,
И не тревожить чью-то нимфу.
Пусть не читают строк поток,
Пусть прибывают хоть в нирване.
Пускай прикроют свой роток,
Аль слёзно жалуются «маме».
декабрь 2020г