Да, это факт - мы все больны,
Мы с вами все больны стихами,
И, да пребудет Лира с нами
В прекрасных рифмах новизны.
Перо, чернила, белый лист
И чувства остриём по коже,
О, как же с вами мы похожи,
И нигилист и гуманист.
О, вы, собратья по перу,
Кто пишет сам, кто слышит Бога,
У нас у всех одна дорога,
Мы в поэтическом плену.
Мир громкой правды, тихой лжи
И судьбоносность перепутий,
Дойдем ли с вами мы до сути,
Или поверим в миражи?
Изящный слог иль афоризм,
Инстинкт, рефлекс иль мудрость мысли,
Ты только в штампах не зависни,
А хочешь даже матерись!
Да не иссякнут пусть слова
В твоей, поэт, луженой глотке,
Ты Лиру не держи в колодке,
Она и так едва жива!
Не можешь не писать - пиши!
Глаголь, пусть кровоточат точки!
Пиши поэт! Ни дня без строчки!
Мечту достань со дна души!
И пусть давно отжили век
Чернила и свечи огарок,
Жизнь в кляксах, в росчерках помарок
Всё также ускоряет бег!
Пусть мы поэты без имён,
Но всё ж мы не сложили крылья
В застое, в творческом бессилье,
Мы дети золотых времён!
Мои собратья по перу!
В своих порывах вдохновенья
И в святости грехопаденья,
Вас в соучастники беру!
И, да пребудет с нами Бог!
Хорея с ямбом чёткий слог!
2020 год.
Написано и адресовано моим собратьям по перу творческого союза "Уличные поэты" города Саратова.