Я свои стихи читаю,
никому не покажу,
на столе я их вращаю,
то их к солнцу поднесу,
хороши они на запах,
и на ощупь хороши,
подержу их в своих лапах,
не нужны мне барыши.
Нарисую к ним картинки,
наизусть все повторю,
уберу с листов соринки,
как с друзьями говорю:
вот про небо над домами,
и про летний теплый плес,
где с тобою мы лежали.
нас песком засыпал пес,
и про то как у калитки,
ты пощечину дала,
за мои в селе проделки
(ревность чертова росла),
и про то когда бревешко,
попытался приподнять ,
на людях прошло не ловко ,
эту тему бы не брать,
я в свои листы подую,
акуратно положу,
фетром бежевым накрою,
вокруг тела покружу,
а потом на полку сложу,
под фанерку с утюжком,
там никто теперь не сможет,
бегать с ними с ветерком.