Скажите, женщины, откуда в вас берется,
К мужчинам вот такое всепрощение?
Откуда столько нежных к ним эмоций?
От них взаимности не видя, к сожаленью.
Откуда в вас надежды столько светлой?
На то, что будет лучше, все пройдет,
А он, любимый вами, с той уехал....
С которой тайную, двойную жизнь ведет.
Приедет поздно ночью и духами,
Чужими, женскими наполнится весь дом....
И на вопрос ваш, скажет, что с друзьями
Немного задержался...Что здесь в том?
Откуда, женщины, берется в вас терпение?
День изо дня обман ему прощая.
Лишь только потому, что в воскресенье,
Он дома. На диване отдыхает.
Но день пройдет, и два, и три, и пять,
И поздним вечером она вновь у окна.
А он придет и будет снова лгать,
Что лишь она одна ему нужна.
И надо бы уйти, немедля, хлопнуть дверью!
Ведь ты сама себе твердила и не раз:
" Нет, не могу...Все хватит, надоело!"
Но почему то, отменив ухода час...
Одной остаться страшно, понимаю,
Но почему, вы, женщины не любите себя?
Что заставляет жить вас, утопая,
Во лжи с такими вот...и не ценя себя.
Конечно, хочется нам, женщинам, любви!
И умирать в объятьях сильных рук...
Но почему же, чаще мы слепы,
Не тех любя, кидаясь в бездну мук...