Дорога домой в номинацию поэт года

ЭССЕ О ТАГИЛЕ
            И. Е. Денисовой

Любить Тагил.
За что его любить?
За дым, что побратался с небесами,
за боль, с которой привыкаешь жить,
за свалки? Их не вылижет цунами. 
За дни, во тьме похожие на сон?
За то, что засорён Черноисточинск?
И за «братву», что прет со всех сторон,
и Юрьев Камень под себя ворочит?
И все­-таки среди грехов земных
он дорог мне за зори из багрянца,
за письма, что семья Карамзиных
хранила про поэта-африканца.
За то, что честно Мамин-Сибиряк
слагал свои романы про заводы,
и сам Петрович, тоже не слабак,
воспел леса и межевые воды.
За то, что славу городу принес
певец добра, «счастливчик» Окуджава,
и не боялась ворогов Держава,
когда ее пытали на износ.
Любить Тагил?
За что его любить?
За хваткость, за сноровку, за характер,
за то, что Лисья Горка – древний кратер,
как богатырь, привыкла сторожить
глубины недр,  Корабельный мыс
и пруда не чернильницу, а  чашу.
Ее увидишь, сердце бьется чаще,
и в этом наше таинство и счастье,
и в этом притяженья главный смысл…
2017 г.


* * *
Узкоколейка­-однопутка,
влечет меня в далекий путь
Туда, к тебе, Висимо­-Утка,
где пруд сверкает, словно ртуть.
Где небо в рериховских красках
и берендеевы леса.
Где водопад по­-ниагарски
шумит и глушит голоса.
Где мы не верили в разлуки,
где пахло медом от стогов,
где были губы, были руки
и были ворохи стихов…


* * *
    Льву Николаевичу Шамину

Кедун-Быково, словно ярмарка,
и в вагончиках наше детство.
Светит солнышко, очень яркое,
едем к бабушке наглядеться
на Большой Висим, на янтарь лесов,
на зеркальность рек малой родины.
И к тому же нам хочется грибов,
и черемухи, и смородины.
Жаль, что отцвела густо черемша,
были б пироги очень сытные.
Все равно поет юная душа,
слыша крики птиц в небе ситцевом.
Кедун-Быково, крошечный вокзал,
где поют гудки утром весело,
много лет меня в сказку провожал,
а сегодня грусть перевесила.
15.05.2018 г.


* * *
Этот город в золоте огней,
в алых зорях домен и отвалов,
средь лесов и горных перевалов
светится, как будто порт Сидней.
Что меня зовёт опять сюда?
Что в нём завораживает душу?
То ли пролетевшие года,
то ли клятвы, коих не нарушу?
Сан-Донато, Смычка и Тагил,
по вагону бродит запах дыма.
Видимо, любовь необъяснима,
если ты когда-нибудь любил...
1991 г.


* * *
Свеча бы не угасла,
свеча бы не угасла, свеча…
Слова бы не поблекли,
слова бы не поблекли, слова…
Уж скольких мы рубили,
и сколько мы рубили сплеча,
но это помогало, но это помогало? –
Едва.
Взобраться на трибуну,
взобраться на трибуну и крыть
умеет нынче каждый,
умеет нынче каждый из нас.
Еще бы так работать,
еще бы так работать и жить,
чтоб время не списало,
чтоб время не списало в запас.
У Родины безбрежной,
у Родины любимой забот,
как зернышек пшеничных,
как зернышек пшеничных в горсти.
И разве мы бездарны,
и разве не пробьемся вперед?
И разве мы не знаем,
и разве мы не знаем пути?
Свеча бы не угасла,
свеча бы не угасла, свеча…
Слова бы не поблекли,
слова бы не поблекли, слова…
Пусть правда обжигает,
пусть правда обжигает, горча –
она на то имеет,
она на то имеет права.
2004 г.


* * *
    «Я в парке Бондина стояла»...
    Тамара Казакова

В прибрежном парке
Нижнего Тагила
люблю бродить
при свете фонарей
и вспоминать о времени,
что было,
поскольку Краеведческий
музей
его хранит в магнитах,
в малахитах,
в неповторимых
солнечных часах
в окладах
и в портретах знаменитых
и в кованых
надёжных сундуках.
Проходит всё.
И говорить не надо
про новый век,
что встал на стапеля.
Коль жизнь дана,
как высшая награда,
то значит с нами
Небо и Земля.
Вы в Петербург уехали
без грусти.
Там Летний сад
и прочие сады.
Но разве Вас
когда-нибудь отпустит
железный край
с навалами руды,
с собором воскрешённым
и воскресшим,
со снегом,
что похож на молоко,
с друзьями,
и часовенькой-скворешней,
которая взлетела высоко?
2004 – 2019 г.


ПАМЯТЬ
             Отцу

Поблекла жизнь, как медь,
как старые медали,
забытые тобой однажды на столе.
Но память вновь зовет
в простреленные дали.
Но память вновь бредет
по выжженной земле.
Чтоб что-то рассказать –
уже не хватит мочи.
Чтоб что-то доказать –
уже желанья нет.
И куришь самосад надсадно
среди ночи
и ждешь, когда придет
гранатовый рассвет.
Была одна страна.
А нынче государства.
И делят «Остров Крым»
дотошные вожди.
А знали ли они
военные мытарства?
А били ли по ним
свинцовые дожди?
Ужасен этот век
и бесконечно долог.
И счастью не дано
подняться на крови.
И, кажется, в груди не сердце,
а осколок.
И хочется добра,
и хочется любви.


* * *
Мой батя умер в октябре,
когда в Крыму тепло и сухо,
когда по крыше глухо-глухо
стучали груши на заре.
Когда ромашки и полынь
и даже частик засыхали.
Когда медовый запах дынь
бродил по ящикам в подвале.
Мой батя умер в октябре
не подлецом, не арестантом,
а тем, кто рвался на заре
под Феодосию с десантом.
И приняла его земля
священной, ласковой Тавриды.
и забывались все обиды
И безутешно плакал я.


МАСЛЕНИЦА

Моей памяти кино –
солнышко весеннее.
Это было так давно,
может в воскресение.
Мама царские блины
выпекает весело.
Восемь лет, как нет войны,
а пропавших без вести
ждут в поселке заводском
и еще надеются,
что они придут пешком
по тайге и прямиком,
никуда не денутся.
Бабья доля – солонец,
а душа – заплатины.
Заиграл вконец малец
все медали батины.
И по кружкам самогон,
молча разливается.
И столыпинский вагон
реже вспоминается.
Разговоры про фронты,
про высотки с дотами,
где и звезды, и кресты
выстроились ротами.
Моей памяти кино –
кадры, как проталины.
Если выглянешь в окно,
там портреты Сталина…


* * *
             Брату Андрею

Среди колючих трав Степного Крыма
лежит отец. И водка, как вода.
И движутся все мимо, мимо,мимо
мои потяжелевшие года.
И больно, больно тешиться стихами
хоть я ни в чем, но в чем-то виноват,
и видеть мир солеными глазами
или глазами мальчиков-солдат.
Здесь от имен и горестно и тесно.
Здесь каждый  холмик выжженной земли
кричит моей душе про неизвестность,
в которую десантники ушли.
Я не боюсь сломаться, задохнуться,
но я страшусь на свете одного,
что вдруг бойцы погибшие вернутся,
а мы о них не знаем ничего.
Среди колючих трав Степного Крыма
лежит отец. И водка, как вода.
И, кажется, что жизнь неистребима,
но ты поверь, так было не всегда.


БАБА ТАНЯ

Сыновья сгорели в танке
В сорок третьем во году.
Их маманя, баба Таня,
Жизнь ведет, как борозду,
По привычке. И не просит
Никого и ни о чем.
Дни ее скрипят, как оси,
И с горы и на подъем.
А в избе четыре фото,
Как иконы, на стене.
И одна у ней забота –
Свечи ставить по весне.


ГЕРОЯМ «КУРСКА»

На волны Баренцева моря
легли печальные венки. –
Такой беды, такого горя
давно не знали моряки.
Подлодка – черный саркофаг.
В нем нынче спят герои «Курска».
И души их  летят по курсу
в седых полярных облаках.
Поход последний – это вечность.
С судьбою спорить – не с руки.
В домах и храмах плачут свечи.
И звезды, словно маяки.


ШТОРМ

Волна, оскалясь, бьет о скалы
и с каждым часом злей и злей.
А где-то держат путь к причалу
огни уставших кораблей.
И, моя гавань – Севастополь,
в такую ночь не знает сна.
И ветер  бьёт её жестоко,
и даль от бури не видна.
И  будет срок и встанет солнце.
И будут трели высоки.
И в робах, выбеленных солью,
домой вернутся моряки.
Пусть повезет им в  черном мраке.
Пусть доберутся до земли. –
Не только жены могут плакать,
когда приходят корабли.


* * *
Крым возвращается домой.
Он снова держит путь в Россию.
Его об этом не просили,
Но так назначено судьбой.
2014 г.


* * *
Истерзанная войнами земля,
Великий Киев – символ общей Веры,
забудьте несогласия примеры,
примите свет любви от «москаля»!
2014 г.


* * *
Эти фильмы из прошлого
С перестуком колес
И с любовью без пошлости –
Навсегда и всерьез
На экран возвращаются
Из далекой страны
В них грустят и прощаются
На дорогах войны.
Эти фильмы из пороха
И бузумных атак,
где судьбу делят поровну,
как делили табак.
Где деревни повыжжены
и дымят города,
где о тех, кто не выжили,
не забыть никогда.
Эти фильмы-прозрения,
как по коже мороз.
Против лжи и забвения,
с перестуком колес…
2018 г.


САНКТ-ПЕТЕРБУРГ

К гривастым львам,
к натруженным атлантам,
к Неве,
в плену
гранитных берегов,
к дворцам,
что, словно в блеске аксельбантов,
влечет меня
из мраморных лесов,
Санкт-Петербург –
корона государства –
твоя Адмиралтейская игла,
пронзая небо, время и пространство,
соединяет души и крыла.
В тебе есть и гармония и точность
и красота и будущего зов,
и готика Европы и восточность
и мелодичный звон колоколов.
В тебе есть воскрешение и слава,
цена и вес блокадного пайка.
Ты – светлое творение Державы,
шагающей уверенно в века.


* * *
        Сыну Родиону

Уехал сын в далекий Петербург:
туда, где много Балтики и пург,
туда, где Петр скачет на коне
по спящей и безвременной стране,
уставшей от невежества бояр,
от беспредела турок и татар,
от сытости, томящей терема,
от лени и от узости ума.
Уехал сын.
В демидовском краю
мне ждать его у бездны на краю,
держаться, как за выступ, за судьбу,
тащить ее по скалам на горбу.
– Уехал?! Так бывает. Что с того?
– Мне не хватает юности его
как не хватало зрелости Петру,
когда стоял и думал на ветру
о Родине, застрявшей поперек
иных цивилизаций и дорог.


* * *
Как же долго он ползет –
этот Високосный год,
покосил моих друзей,
как литовкой.
И спасибо лишь за то,
что хоть делал и не то,
но умело и легко,
даже ловко.
Вот теперь они глядят
с фотографий и грустят,
что чего-то не смогли, не успели.
Надо было не глупить,
если любишь, то любить,
не транжирить месяца и недели.
Мне не хочется стареть –
скоро к Господу лететь
и, конечно, на поклон
и с повинной,
потому что жизнь была
и легка и тяжела
и с любовью до утра
соловьиной.
Как же долго он ползет –
этот Високосный год,
выгребает все сусеки у смерти.
Но я знаю, что беда
не приходит навсегда –
солнце красное взойдет,
вы поверьте…


* * *
              Любе

Говорят, не до романтики,
потускнели чудеса.
Но ветра седой Атлантики
рвут тугие паруса.

И не хочется обидами
жить, спиваясь и греша,
если грезит о невиданном
неспокойная душа.
Что мне слезы и молчание,
и  несносные слова,

если жить хочу отчаянно,
чтоб кружилась голова?

Если рвусь опять от берега
за соленым ветром вслед,
в мир Колумба и Америго,
в мир комп;сов и примет?

Ты в глаза мне смотришь
Пристально,
Словно в дом пришла беда.
Я же снова вижу
пристани
и чужие города.


* * *
Нелегкий год серебряной кефалью
скользнул.  И сеть теперь не для него.
И вновь  поют гитары и кифары,
что вместе мы и все за одного.
И кто на зло усилий не жалеет
и тратит реки лжи и груды слов,
не понимая, нежный плач жалейки
про Родину, про Женщин, про Любовь?
Нам верить в доброту и обретенье
великих истин, освятивших дни.
А творчество – соблазн и наважденье.
И ты меня за это не  брани.


* * *
Когда опять сойду с ума –
весна нахлынет свежим ветром,
когда веселые грома,
забьются в небе ярким светом,
когда усталые зрачки
очнутся от родного взгляда,
когда коснусь твоей руки –
нам говорить уже не надо…


* * *
Не всегда соглашаюсь с Богом.
И мне это выходит боком.
Он не добрый, как говорят,
если в садик попал снаряд,
если вниз снесло самолет
и никто его не спасет…


* * *
Цените каждое мгновенье,
как первый дождь, как удивленье,
судьбу не стоит обвинять.
Идет весна, ее прозренье,
как выстрел почки в Воскресенье,
и надо Господа встречать…


ДРУГУ

Опять судьба не в жилу.
Опять любовь, как хлыст,
ударила, прибила,
но ты, мой друг,
не хнычь.
Авось, еще не сгинем
и снова выйдем в мир
и по привычке двинем
в какой-нибудь «Тахир»,
где женщин всяких много
и нечего терять.
У них такие ноги
и им по двадцать пять,
где все почти доступно,
да только нет нигде,
безумной, неприступной,
прекрасной и.т. д.
Мы с ней еще столкнемся,
покажем высший класс,
и даже не сопьемся,
хоть спаивают нас.


* * *
Трамваи, как скрипки.
Смычки – провода.
Гляжу я с улыбкой
На это всегда.
Проснулся весь город.
За счастье держись.
наверно, не скоро
закончится жизнь.
С тобой вдруг расстались
уже навсегда,
наверно, устали
любовь и года.
Трамваи, как скрипки.
Смычки – провода.
На свете все зыбко,
как в речке вода.
Я все-таки верю,
что встретимся мы,
забыв про потери,
в начале зимы.
Проснулся весь город.
За счастье держись.
надеюсь, не скоро.
закончится жизнь.



* * *
                Гале

Не люблю расставаться
на перроне в Москве.
Не хочу оставаться
вдалеке и вовне,
предугадывать встречи,
задыхаться от слез,
вспоминать этот вечер,
выходя на мороз.
Счастье – это возможность
улететь навсегда
в бесконечную звездность,
не оставив следа…


* * *
                Гале

А в Подмосковье, в Щелково,
орешки белка щелкает
и осень средне-русская смела.
Ты ходишь за опятами,
за рыжими ребятами.
И жизнь твоя от этого светла…
 

* * *
Ухожу от тебя
в ночь –
больше не о чем говорить –
и любовь свою гоню прочь,
чтобы плыть по реке,
плыть,
до той гавани,
где ждут,
где и встретят и отпоют,
где хватает на всех хором,
где всему властелин –
Харон…


* * *
И тот не богат,
у кого много денег.
И беден не тот,
У кого их немного.
Мы главное что-то
в пути проглядели
и ищем ответа
у Неба и Бога.


* * *
Вот уже и не спится.
Вот уже и весна.
И ручей шевелится.
И дорога слышна.
И алмазные звезды,
как сосульки, блестят.
И, конечно же, поздно
возвращаться назад.
Босоногое детство,
где тебя отыскать?
Мне сегодня не десять,
а почти сорок пять…


* * *
Я грустный человек,
и много этой грусти,
что плещется во мне,
как водка, через край.
А на дворе сентябрь,
и улетают гуси.
И некому сказать;
«Пожалуйста, встречай
их будущей весной,
когда снега, как студень,
когда взгорбатит лед
могучая вода».
Заканчиваю путь,
и кто меня осудит
за то, что вот уже
сгораю навсегда.
Я слишком долго жил,
влюблялся, куролесил.
И верил до конца
в надежду и в любовь.
Но где они теперь –
Наташи и Олеси,
с которыми делил
и хлеб, и жалкий кров?
Я падал на песок,
на высохшие травы,
и истину искал,
как водится, не там.
И даже глох и слеп
не от медовой славы –
от боли и беды,
бредущей по пятам.
Я провожал друзей,
которые бесценны
и преданны навек,
до досок гробовых.
Я к ним уже иду,
и встречусь непременно,
свободный, наконец,
от горестей земных.


ДОРОГА ДОМОЙ

Дорога домой – не дорога из дома,
когда уезжать нелегко и тоскливо
навстречу ветрам, что летят невесомо,
навстречу лесам, что глядят молчаливо,
теряя листву на поблекших полянах,
впитав синеву на прозрачности просек.
И в медных отливах, и в пятнах багряных
вновь осень приходит и счастья не просит.
А мы его ждём, продвигаясь к закату,
живя непутёво – без всплеска и взлёта.
А мы поседели и этим богаты,
а мы не сдаёмся, как в схватке пехота.
И всё-таки верим, сломив все законы,
познав и любовь и наветов измены,
что женщины наши – святые Мадонны
или Афродиты из света и пены.


* * *
Потускнело зеркало Байкала,
чтобы легче было уходить,
и друзья, которых не хватало,
вдаль меня успели проводить.
Нелегка последняя дорога –
все грехи за раз не унести
Я старался жить и верить в Бога,
да сомненья ждали по пути.
Я тебя любил, не уставая,
так ,что грудь теснила немота.
Но река сквозная, Межевая
по камням катилась неспроста.
Она, словно небу говорила,
вот, чудак, как в омут угодил.
Много есть красавиц у Тагила,
кто же вновь его приворожил?
В топях наших голубики синей
море. Всю горстями не собрать.
Ты куда зовешь меня, Синильга,
разве есть на Свете Благодать?


СТАНСЫ

Что я любил?
Не скажешь никому.
Да все любил, но только не тюрьму.
Советская  империя – тюрьма.
И у Российской – столько же ума.
Что я любил?
Тебя, но почему
конвой везет меня на Колыму,
где золото «распилено» давно,
где все за нас до смерти решено.
Что я любил?
Молочный белый снег,
а по весне – размах великих рек,
и веси, и большие города,
куда мне не вернуться никогда.
Что я любил?
Родной сосновый дом,
где детство прикорнуло под окном
на лавочке и в безнадеге ждет
того, кто тундрой стылою бредет.
Российская империя – тоска.
Советская империя – горька –
Опять Кресты, Бутырка, Магадан,
«Прощай, прощай, последний караван».
Опять вдали растаяли дымы.
Опять дыханье слышится зимы.
Опять терзает грудь туберкулез,
и Мандельштам давно не помнит слез,
закутываясь в строфы, как во тьму.
Он жив еще.
                И холодно ему…


* * *
                Памяти
                Владимира Высоцкого

По камышам я ухожу от них
и устаю от хрипа и от бега.
Прорваться бы по полю, напрямик,
да снегоходы не боятся снега.
А лес зовет в спасительную тьму.
И некогда общаться со Всевышним.
Какое счастье – под лопатку выстрел!
А в клетку – это хуже, чем в тюрьму.
Ах, егерь, пожалей меня вконец –
в стволе скучает молча пуля-дура.
И хорошо, что полыхнуло дуло
и горло ловит воздух, как свинец.
И хорошо, что счеты сведены.
Нет правоты, но ты прекрасна, Муза.
Сегодня будут свечи зажжены
по городам Советского Союза.


14 ДЕКАБРЯ
                Оле

На Сенатской площади
роты и полки,
генерал на лошади,
сабли и штыки.
На Сенатской площади
топчется народ.
Ничего хорошего –
двадцать пятый год.
Николаю Первому
плохо до нуля.
Этот страх, наверное,
душит, как петля.
Потому и выпалят
пушки по каре,
по дворянам-выскочкам.
И конец игре.
Николаю Первому
снова снятся сны.
Хорошо, наверное,
быть главой страны,
где леса и пустоши,
где метель, как дым?
Ну, а с этим, с Пушкиным, –
мы поговорим…


ДОБРОЖЕЛАТЕЛЮ

Двух Мандельштамов быть не может.
Двум Пастернакам – не цвести.
Но если выползешь из кожи,
тогда ты прав, тогда – лети!
Срезай барьеры горизонта.
Не ведай вышек и границ.
Дыши не дымом, а озоном.
Опережай порывы птиц.
Лови за хвост слова и рифмы
и верь в удачу и в успех.
Пиши не строфы, а молитвы
не за себя – за нас за всех.


* * *
Закат, как вышивка по глади.
Февраль. Снега. Белым-бело.
Опять в слезах Марина Влади,
хотя немало лет прошло.
Былая память снова крутит
свое жестокое кино,
и все до глупости, до жути,
до мелочей предрешено.


* * *
                Oлe

Ты знаешь, разлука – не скука,
а эра раздумий о том,
что жизнь –  это славная штука,
и даже с надеждой притом.
Пустое нагрянет и схлынет,
останется золото чувств,
и будем всегда и отныне
к друг другу добрее чуть-чуть.
Ты знаешь, разлука – не бездна:
плохое забыться должно.
А наша любовь неизбежна –
так Небом давно решено.


* * *
                Оле

Твои тапочки стоят,
никому не нужные.
Ты ушла пять дней назад
в сквозняки наружные.
Еще кружится метель
на Гальянке весело.
Но уже толчет апрель
все снега, как месиво.
Разве можно лгать в любви,
да к тому же искренне.
Боль горит в моей крови
пламенными искрами.
Твои тапочки стоят,
ждут родные ноженьки,
что ушли пять дней назад
по сырой дороженьке.


* * *
От запойного недосыпа
отсыпаться. Прости меня.
И не слышать ни слов, ни скрипа.
И не видеть ни звезд, ни дня.
А затем, как со дна колодца,
возвращаться в огромный мир,
где дожди и разливы солнца,
где о чем-то бубнит эфир.
Где зерно пробивает комья
и к беде еще – не глухи.
Где тебя я люблю и помню,
и стыжусь за свои стихи.


* * *
И снова день отрезан, как ломоть
ржаного хлеба.
И томит усталость.
И тьмы всепоглощающая плоть
ко мне щекой, как женщина, прижалась.
Бывает так, что рядом – никого.
И соль тоски сжигает без остатка.
И нет надежд уже на волшебство.
И память истрепалась, как тетрадка,
Ты много дней не пишешь, не звонишь.
Я без тебя, как небо без рассвета.
Ведет меня компьютерная «мышь»
по бесконечным нитям Интернета.


* * *
               Л.В. Лузиной

В твоем гнезде стучат часы,
какой-то шелест. Чудо-кошка
свои антенночки-усы
опять нацелила в окошко.
Она – хозяйка всех углов.
Она – любимица хозяйки.
И в скуке зимних вечеров
порой рассказывает байки.
Так и живете вы вдвоем –
все вам понятно и известно.
Одна – читает толстый том,
другой – читать неинтересно.


* * *
               В.В. Колобову

Друзья мои, нас с каждым часом меньше –
горька ржаная водка «девятин».
И лес не тот. И реки стали мельче.
И очень мало стоящих мужчин.
И жизнь уже похожа на огарок
свечи. От февралей до февралей
мы шли ее дорогами не даром
и не за зря растили сыновей.
Пусть память жестким временем истёрта,
но юность не уступит своего –
она носила гордо гимнастерку
и верила в свободы торжество.


* * *

        Памяти протоиерея Троицкой
        церкви Андрея Николаева

Сегодня выпал снег.
Он выпал, выпал, выпал
на серые поля, на мерзлые холмы.
И коли это так, то надо, надо выпить
за свет, за белизну, за сказочность зимы.
Мечтая, ждали мы веселого движенья,
прекрасного, как взмах лебяжьего крыла.
И падали на лед, и каждое крушенье
дарило синяки, особенно с утра.
И длилось это все, похоже, четверть века.
И было тяжело и горько потому,
что дворник, потеряв обличье человека,
кого-то материл и греб лопатой тьму.
И то, что прожито, казалось неглубоким,
а то, что еще нет, маячило вдали.
И я куда-то шел больным и одиноким
и думал о любви. И рядом тоже шли.
И кто-то говорил о ценах, о погоде,
о камне, что грозит из космоса Земле,
о том, что много зла случилось в этом годе,
раз батюшку сожгли в заброшенном селе…



* * *
Как Феникс, утро встало из огня,
раздвинуло огромные просторы.
В залив упали черной ночи шоры,
и свет зари лучом согрел меня.
А рядом Обь волною за волной
катилась вниз куда-то к океану
и жернова крутила не престанно
времен, которых нет уже со мной.
И думал я, что небо, словно лещ,
блеснув ребром, под солнцем серебрится
И осени прекрасная страница
уже листвой готова наземь лечь.
И это жизнь. Ее не обмануть,
не повернуть по прихоти боярской –
она сама в веках проложит путь,
и незачем, и некого бояться.
Так почему, себе же изменив,
мы мечемся от края и до края,
и в славе, и в безвестности сгорая,
недосказав, да и недолюбив?


* * *
Где встанет дом,
там вырастет деревня,
возьмут свое стальные лемеха.
И зашумят над крышами деревья.
И зазвенит побудка петуха.
Так повелось. Иного нет расклада.
Как ни колдуй, а жизнь всегда права:
есть родина, и нам другой не надо.
И есть на свете главные слова.


* * *
Одиночество – как прорубь:
оступился и на дно.
Одиночество – как порча,
не спасешься все равно.
Без любви житье – не сахар.
Без любви во всем бедлам.
И тоска, как росомаха
бродит рядом по пятам.
Но совсем другое дело,
если снова вместе мы
по земле шагаем смело
от сумы и от тюрьмы.


ДИАЛОГ

В деревне живется без неги.
Свежа ледяная вода.
– О чем Вы грустите, Онегин?
Ах, в гости? К кому и куда?
Давайте заглянем к Татьяне,
проста и прекрасна она.
А Ольга живет, как в тумане,
и больше в себя влюблена.
Милы и привычки и нравы
поместных не хитрых дворян.
– Вы все же, Евгений, не правы.
А Ленский  поэзией пьян.
Зачем Вам сходиться в дуэли?
Зачем выбирать пистолет?
Вы в шутке своей преуспели,
а радости, кажется, нет?
– К чему эти Ваши сужденья,
коль сами воспели любовь?
Умерьте свое вдохновенье,
смирите арабскую кровь.
– Но я же в подобном неволен,
предвиденье водит рукой. –
И вот оно белое поле,
и выстрел звучит роковой.
В деревне живется без неги.
Свежа ледяная вода.
– Куда Вы сегодня, Онегин
– В Столицы, там ждут господа!


* * *
Жизнь увязла в сугробах,
потому что зима.
Виноваты мы оба –
не хватает ума
сохранить удивленье
в загрубевших сердцах.
И любовь и прощенье
стынут в белых снегах.
Как к тебе достучаться,
если кажется мне,
беспокойное счастье
утонуло в вине.
Я сижу, как в дурмане,
за кабацким столом.
Мелочевка в кармане
и с помятым лицом.
Город светом украшен –
позабудем о зле.
Пусть шагает бесстрашно
Новый год по земле.
Он чудесен и ловок,
на подарки не скуп.
И волшебное слово
вдруг срывается с губ.
Дорогая, не надо
говорить невпопад.
Для меня ты – награда,
я во всем виноват.



* * *      
         Н.Н. Дузенко

Я все еще верю
в нежданные встречи.
Я все еще верю
в большую любовь,
когда зажигая
гирлянды и свечи,
к нам сказка приходит
из звездных миров.
И музыка вальса
и шум маскарада
опять увлекают,
пьянят, как вино.
И тянет магнитом
от каждого взгляда.
И, кажется, чудо
свершиться должно.
А вдруг и взаправду,
сломив непогоды,
оно не заблудится
где-то в тайге,
а вдруг, забывая
и слезы и годы,
вновь счастье вернется
ко мне и к тебе?


* * *
Твое имя шептать –
и за год не устать.
Твои губы любить –
и за век не допить.
И тебя никогда никому не отдать.
И тебя никогда ни за что не забыть.
Я уйду за холмы горизонтов земных,
растворюсь в темноте среди звездных полей
и с собой унесу трепет крыльев твоих,
что ласкали меня все нежней и нежней.
Мне знакомы  и боль, и коварство и смех.
Мне знакомы обман, ворожей ворожба.
Дорогая моя, наша встреча – не Грех.
Дорогая моя, наша встреча – Судьба.


* * *
                Л.
Вся жизнь моя – песочные часы.
Стекает время в Лету безвозвратно.
И осень мягкой поступью лисы
проходит по опушкам многократно.
Я от неё ничем не защищен.
Мне не сдержать круженье листопада,
раз он летит уже со всех сторон
и в золоте и лес и автострада.
Куда с тобой мы весело спешим? –
Осталось Верхотурье где-то слева.
Оно сегодня, словно Третий Рим.
А ты сегодня, точно, королева.
2018 г.


РОССИЯ

То чиста ты, как росинка,
то с хмельною головой.
То добра ты, как слезинка,
то вдруг кажешься чужой.
Снова ноют твои раны,
не забытые войной.
И живешь ты, как ни странно,
с неприкаенной душой.
30.04.2018 г.


ПОЩЁЧИНА

Обжигают строки-пощёчены.
Задыхаюсь от пустоты.
Неужели во так, подчеркнуто,
уходить научилась ты?
Где у нас выдают лицензии
на любовь и её отстрел.
И кому предъявлять претензии
за бесчувственный беспредел?
Я бреду по родному городу,
зарываюсь в его шумы.
Я пытаюсь за скалы гордости
зацепиться. И лед зимы
не сгорает под майским кружевом
и под вспышками первых гроз.
Мне б сейчас хоть глоточек мужества,
мне б сейчас хоть граммульку слез.
Вот уже и углы окраины
и собор на большом холме. –
За нечаянно бьют отчаянно
и в Тагиле и в Костроме.


* * *
Спокойно, спокойно, спокойно –
не надо ни грусти, ни слов.–
Достойно, достойно достойно
несите на крыльях любовь.
Она не исчезнет в помине.
Она обогреет сердца,
Она не предаст, не покинет
и будет служить до конца.
Вам больно, вам больно, вам больно –
не надо душою стареть.
Мы даже в жестокие войны
сумели врага одолеть,
когда поднимались в атаку
за землю родную и дом.
А то, что хотелось нам плакать,
случайно узнали потом.
Не ссорьтесь, не ссорьтесь, не ссортесь –
куда еще нас занесет?
Есть Пушкин и реченька Сороть
и Родина вдов и сирот.
Мы с ними достигнем Вселенной,
чтоб  в звездных пространствах летать,
а жизнь, как всегда, непременно,
в других повторится опять.


* * *
Ван Гог с палитрой время проводил.
В глаза врезалась боль от напряженья,
но разве современник оценил
его неповторимые творенья?
К материкам стремился Магеллан,
шарообразность мира ощущая.
Но разве знал великий капитан,
что лавры ждут плута и негодяя.
Судить людей умеют времена,
не обольщаясь славой и  обманом.
Они свои выводят письмена
И воздают заслуженно сполна
художникам и смелым капитанам.


ПО МОТИВАМ

Волчья хватка одиночества,
что, мой друг, не говори,
хуже лживого пророчества,
хуже неба без зари.
Тяжело, как в клетке, маяться,
но себя не предавать.
Научился даже маятник
черной ночью тосковать.
В Петербурге нынче весело –
страхи в прошлом, все срослось.
Кого надобно – повесили,
а в свободу вбили гвоздь.
Счастье вряд ли душу высветит,
с ним, увы, не повезло.
Доведут еще до выстрела
и посредственность и зло.
И заплачет тихо Родина
безутешно во всю ширь.
И упрячут его рОдного
в Святогорский монастырь.


* * *
Н. Н. Дузенко

Не стоит сожалеть о времени былом.
Не стоит все валить на Рок и неизбежность
И все же иногда становишься лучом,
и хочется дарить космическую нежность.

Беспутная пурга вдоль улиц отмела.
Январские снега опали на вершины.
Опять поют в душе любви колокола,
и есть тому, пойми, особые причины.

Нет истины в словах, коль истина в глазах.
Все суета сует, и легковесны речи.
Мы странники земли, бредущие впотьмах.
Мы верим в чудеса и в сказочные встречи.
Пусть в имени твоем мелодии слились.
Пусть кто-то для меня уже готовит свечки.
Как жаль, что мы с тобой так поздно родились.
И где он, тот рубеж, у самой Черной речки?


* * *
Ушли великие актеры.
Поэты лучшие ушли.
И поутихли разговоры.
И бьюсь, как рыба на мели,
в лучах издерганных экранов,
в трясине блеклых скучных слов.

И ничего уже не странно.
И ко всему давно готов.


* * *
Дали всегда
в неведомой дали.
Его вершины вряд ли одолеем.
Он к нам пришел из солнечной пыли,
с чужих планет,
открытых  Галилеем.
О гениях твердить по пустякам
грешно, бездарно самоутверждаясь.
Они живут, о звезды обжигаясь.
Они подобны греческим Богам.


ВДВОЕМ

Паук спокойно вяжет сети
в моей квартире по углам.
Он очень любит на рассвете
скользить по солнечным лучам.
Мы наблюдаем друг за другом
без отвращенья, без нужды,
без удивленья, без испуга,
без наслажденья, без вражды.
Две капли движущих материй.
Два не  погибших существа,
мы ждем с надеждой стука в двери,
как ждут от сказки волшебства.
Но одиночество все чаще
беспрекословно входит в дом.
И я порой бываю счастлив
что жить приходится вдвоем.


* * *   
Н.Н. Люхановой,
солдатской матери.

А ночи, как пропасти мира...
А дни, словно серая шаль.
В зажатой коробке квартиры
давно поселилась печаль.
И некуда, некуда деться.
И боль затаилась на дне.
И внук – синеглазое детство –
не знает, что папка в Чечне.
В Тагиле поверят не скоро
в убитых ребят имена.
У смерти – мгновенная скорость.
У вести – дорога длинна.


ВОЗВРАЩЕНИЕ

Горы близко. Небо низко.
На войне, как на войне.
Скалы, словно обелиски,
остаются в стороне.
Мчат машины, мчат машины
от Кабула на Термез –
в русский дом и в русский лес
возвращаются мужчины.
Возвращаются с боями,
всем сомненьям вопреки,
опаленные огнями
командиры и стрелки.
Как они в Россию рвутся,
а дороге нет конца.
Будто птицы в клетках,
                бьются
поседевшие сердца...


ГОДИНЫ          
Светлой  памяти
Виталия Люханова

Мы сидим за столом.
Зимний вечер в окне.
Мы молчим о своем –
тишина в тишине.
И портрет на стене,
и стакан при свечах –
это все о войне,
это все о слезах.
Нелегко говорить,
уцелевшим в аду
и, как камни, носить
и вину, и беду.
Понимаем душой,
что друзей не вернешь. –
Не бывает святой
даже малая ложь.
Снова птицы домой
прилетят по весне.
Но неведом покой
тем, кто выжил в Чечне,
потому что огнем
разметало мосты,
и с подбитым крылом
не набрать высоты.
Мы сидим за столом.
Как лучина, закат.
Мы молчим о своем –
трое бывших солдат.
И портрет на стене,
и стакан при свечах –
это все о войне,
это все о слезах.


* * *
На кладбище «афганцев»
покой и тишина.
В торжественном багрянце
и золоте страна.
Какие были парни! –
высоки и стройны.
Им орденские планки
сегодня не нужны.
Они со старых снимков
глядят, не хмуря лбы.
Они без всяких нимбов
и венчиков судьбы.
Они еще не знают
застав и рубежей,
где их поубивают,
а с ними – матерей.



ВТОРОЕ АВГУСТА

Я надвину берет.
Нынче август пришел безоглядно.
У пророка Ильи много дел,
но он нас не забыл.
потому что стране мы служили
по чести –отважно,
потому что полно по России
солдатских могил.
Это наши друзья смотрят в небо
из цинковых окон.
Их валили в Афгане,
их резали зверски в Чечне.
Вот такая беда.
И живется совсем одиноко.
И мы снова не здесь,
и мы снова идем по войне.
Не судите вы нас за «браваду»,
за колкие взгляды.
Это легче всего.
Да, вот правда – совсем не в словах.
До сих пор мои сны
разрывают на клочья снаряды,
до сих пор, всё сметая,
летят надо мной камнепады,
и я горы ношу на своих
          загрубевших плечах


* * *
Солдат войну не выбирает
В него стреляют,
Он стреляет.
Война солдату – не жена
Скорее, мачеха она.


БУДНИ

Живешь своим привычным кругом,
в надежду веря иногда.
Горит листва, клокочут вьюги,
звенят, как струны, провода.
Все ждешь и ждешь отдохновенья,
но нет его и нет его.
Опять проходит воскресенье
и гаснет солца колдовство.
Вновь на заре с большим портфелем
спешишь на школьное крыльцо.
И самый первый день недели
тебе впечатался в лицо.
Но раздается с переливом
веселье бойкого звонка.
И на доске горит призывом
число, что вывела рука.


* * *
Белым-бело, седое небо
почти сливается с землей.
На час, на миг хотелось мне бы
однажды встретиться с тобой.
Но вместо нежного уюта
бушуют вьюжные шторма.
Моя избенка – как каюта.
А перед ней плывут дома.


* * *
Опять в затылок дышит вечность
и нежных слов не раздаю.
Опять в ущелье стынет вечер
и наше счастье на краю.
Опять мы с чувствами не дружим
и, словно кол, в лопатке боль.
Опять вмерзают звезды в лужи
и снег – поваренная соль.
Опять надеемся, что завтра
не будем в сумерках молчать,
поговорим...
Но смерть внезапна
и, знаешь, – не умеет ждать...
07.08.2017 г.


* * *
Намек на зиму – скошеное сено,
впитавшее все запахи травы.
Им надо надышаться, непременно,
чтоб помнить лето , полное листвы.
С цветами и с веселой перебранкой
громов, идущих по небу на взлет,
с прогулками по лесу и полянкам
и с вечерами из волшебных нот.
Как это все прекрасно , по-российски,
без суеты, привычно и светло.
Земля моя – и слезы и росинки,
к лицу тебе.
Хоть с этим повезло…


* * *
Что ж ты судишь меня,
совершенно не зная?
Обвиняешь во всем,
в чем не вижу вины?
То ругаешь порой,
то притворно вздыхая,
говоришь о любви
в уголках тишины.
Утомили давно
твои речи и губы.
Надоели твои
не святые глаза.
Все бы это сказать,
но получится грубо:
десять доводов – «против»,
десять доводов – «за».
Наша двойственность – ложь,
наша двойственность – узел.
И его разрубить невозможно почти.
И становится жизнь все скучнее и уже.
И уйти бы совсем, да никак не уйти.


* * *
Иду с полупотухшими глазами –
мне нынче больно, грустно и смешно.
Все потому, что мы расстались с Вами,
как в том немом загадочном кино,
где, словно крылья, опускались руки
где слезы были, словно жемчуга,
где пропасть от разлуки до разлуки
и дальние чужие берега.
По летнему прекрасен теплый вечер
и нежные случайные дожди –
Уже не жить от встречи и до встречи.
Уже любовь осталась позади.


* * *
Крылья мои сложились:
нет без тебя полета.
Как мы нелепо жили
– до поворота.
Что между нами? Пропасть
или рубец оврага?
Знаю, совсем не просто
сделать вперед полшага
и протянуть навстречу
руки, поверив все же
в счастье, что в этот вечер,
как холодок по коже.


* * *
За что живьем сжигали на кострах?
За что вели на суд и гильотину?
За то, что люди презирали страх
и видели у следствия причину.


* * *
Ледяные недели.
Стекловата снегов.
Ледяные купели
промороженных снов.
Все, что пройдено вместе,
позабыто навек.
И не надо про: «Если»...,
дорогой человек...


* * *            
                ВДВ

Друзья не те, кто крепок за углом
и на троих банкует по-хозяйски,
закусывая грязным рукавом
и говоря почти что по-китайски.
Друзья не те, кто может на словах
подняться в небо и не скиснуть в море.
Они, когда ты бьешься в тупиках,
не предают и понимают горе.
Друзья не те, кто вдруг разбогатев,
глядит при встрече в сторону стыдливо
и в долг дает,от скупости вспотев,
и в кресле восседает горделиво.
Я трудно жил и знаю наперед –
попутчиков полно и прочих многих
Друзья, вы мне дарованы от Бога,
А вот враги –
                совсем наоборот...
2018 г.


ДОМ
(песня)

1
Целый год к нему плыву,
целый год к нему плыву
в зной и в штиль
        и при любой погоде.
Дом, в котором я живу,
дом в котором я живу
это что-то дома, вроде. 

2
Там меня никто не ждет,
там меня никто не ждет,
не звонит и в гости не заходит.
Без тебя мой дом не тот,
без тебя мой дом не тот –
это что-то дома, вроде.

3
Снова Тихий океан,
снова Тихий океан
бьет в борта и, словно
                брага, бродит.
отчего бываю пьян,
отчего бываю пьян
домом, что-то дома, вроде?
4
Там же Родина моя,
там же Родина моя,
хоть у нас о ней
               травить не в моде.
Потому и грежу я,
                потому и грежу я
домом что-то дома, вроде.


АФГАНСКИЙ ВЕТЕР
(песня)
Моему другу
Петру Анатольевичу Васичкину
посвящаю...

Судьба солдата – его присяга.
Судьба солдата – его отвага.
А если пули, а если схватки,
не будет скуки. И все в порядке.

Афганский ветер. И друг мой рядом.
Афганский ветер. И слово  «Надо!»
Афганский ветер – плохие вести
о гиблом месте, о грузе «200.»
Дорога к дому – долга и тяжка. –
есть чувство долга и есть тельняшка.
Опять уходим на караваны
и рядовые и капитаны.

А коль когда-то вернемся к маме,
то будут сниться бои в Баграме
и как Алешка взлетел на мине
и как Сережка сгорел в машине.

Афганский ветер над миром кружит.
Афганский ветер и зной и стужа
Афганский ветер – плохие вести
о гиблом месте, о грузе «200» 


* * *
В другом времени, в ином мире,
мы с тобою встретимся позже.
Ну, а в этой пустой квартире
без любви поселилась пошлость.
Ничего не спасти словами,
если стали давно чужими
двое, грезившие мечтами,
о своем Иерусалиме.
И теперь они прячут чувства,
не жалея на это красок,
обучаясь киноискусству
в перемене ролей и масок.
И теперь им, беднягам, – пытка
потому что разлука точит.
Разве может былая пылкость
стать спасеньем от одиночеств?
17.07.2018 г.


* * *
Истрачен лист на зряшные слова,
на пустоту случайных междометий.
Ты, видимо, по-своему, права,
как блеск звезды среди тысячелетий.
А я устал. Холодный небосвод
весь в инее и до весны далече.
Кто нас спасет и кто любовь поймет
и почему поблекли части речи?
В чем суть, да и кому она нужна?
Какие смыслы в истинах не новых?
Опять собой доволен Сатана – 
ему легко опутать бестолковых,
готовых надломиться и забыть
о счастье, что однажды приходило.
Мы часто вспоминаем: «Было! Было!»
Но ничего не можем повторить.


* * *
                Сыну Родиону

Твоя судьба спрессована в недели,
в лектории, в чтение томов.
Тебе, наверно, холодно в шинели
шагать среди порталов и дворцов.
Зима не шутит и не дарит нежность.
– В оковах льдистых Мойка и Нева
И Балтики коричневое небо
заносит липким снегом острова.
О, этот город – чудо звездных зодчих!
Куда не глянь – повсюду дух Петра.
И надо быть талантливым и зорким
и понимать, в чем смысл и суть добра?
А если бы Растрелли  –  был расстрелян?
А если бы Кваренги – сгнил в тюрьме?
А если бы  «Аврора», вспомнив цели,
как призрак, не дремала в полутьме?
2004 – 20018 гг.


МИНДАЛЬ
              Сыну Родиону

В Севастополе сегодня тепло.
На Приморском расцветает миндаль.
И душе моей уютно, светло.
И прекрасна бирюзовая даль.
Почему в февраль явилась весна?
Вроде, это ей никак не дано.
И вальсирует чуть слышно волна.
И в «Ракушке» нынче кажут кино.
Якоря легли надёжно на дно.
По местам стоят судьбы корабли.
И, поверишь, мне совсем не смешно,
что за Крымом не бывает земли.
Этот город легендарен и горд
и его уже ничем не сломить,
потому что все курганы и форт
русской славе продолжают служить.
28. 07.2019 г.


* * *
Полгода мы с тобой на перепутье.
Полгода жизнь, как с белого листа.
А боль, она то сдавит, то отпустит –
ей все равно, что ты уже не та,
что я другой, мгновенно почерствевший,
от грусти, от разлук и холодов,
как бедоносец или потерпевший
крушенье у далеких берегов.
Зачем мы наши души не жалеем,
борясь с собой за гордость и права?
Ты счастлива, когда я на недели
делю звонки и нежные слова?
15.06.2018 г.


* * *
Погаснет день, как уголек в золе.
И дождь опять на корточки присядет.
Зачем живу так долго на земле.
Я без любви в досаде , как в осаде?
У лета нет веселья, нет игры.
У лета счастья робкие попытки.
Оно приносит пыль во все дворы
и ветры его с норовом и прытки.
Скажи, когда мы встретимся с тобой
на берегах родного Фиолента,
где скалы режут волны, словно ленты,
и затихает к вечеру прибой?
09.06.20018 г.


РУСЬ

И росли, как трава.
И живем, как трава в буче вечной,
горячей, кипучей.
И седа, что ковыль, от беды голова.
И куда нас загнали, поручик?
Мы за белую власть
не боялись пропасть.
Но у «красных», как ветры, погони.
И скачи – не скачи, а судьбу не догнать
и, по-моему, выдохлись кони.
Сколько дней позади, сколько верст позади
и корабль дымит у причала.
А душа все болит. И кричит : «Погоди!»
у конца не бывает начала.
Ты не мачеха нам, православная Русь!
Ты, скорее, вдова на погосте.
Сколько нас полегло, сосчитать не берусь –
по оврагам все кости да кости.
Но а если в полон, то готова петля
комиссары ловки до судилищ.
Так прощай навсегда, дорогая земля,
где мы чистыми к Богу явились...»
2013 – 19.05.2018 гг.


ЧЕРНОБЫЛЬ

Чернобыль – по-украински – полынь.
Чернобыль – знак беды и знак пустынь,
где жизнь по воле Рока умерла.
И каждый год по ней колокола
звонят. И этот грустный перезвон
о том, как на погибель обречен
несчастный город в атомной пыли,
откуда люди надолго ушли.
Чернобыль – по-украински – полынь.
Ты перед каждым деревом застынь.
Чернобыль – это память и палач.
И свои слезы горькие не прячь
по людям, побратавшимся в огне,
которые отдали жизни мне,
что б я десятки лет привычно нес
моих друзей под корни на погост.
Что б я о них вовек не забывал
и каждый раз безмолвно умирал.
Чернобыль – это черная черта
о том, как угасает красота,
о том, что забывают иногда
об тяжком общем горе господа.
19.05.2018 г.


* * *
                ВДВ

Последняя роль не играется всуе.
Последняя роль – словно в космос прыжок.
Выходишь на сцену,
всей жизнью рискуя,
и сердце на взводе и ноет висок.
И дрожь пробивает, как током, колени.
И надо мгновенно о славе забыть,
поскольку сегодня ты демон, ты гений
и будешь творить и обязан творить.
И пусть недовольно лицо режиссера
и руки его надломились скорбя.

Ты нынче в себе открываешь актера,
который впервые поверил в себя.


* * *
Памяти Г.Г. Агеносова

И у собак кончается прощенье
когда их грубым словом попирают
хозяева в порыве раздраженья,
а надо, так пинками провожают.
И у собак случаются инфаркты –
они ведь тоже в чем-то человеки –
и подлость и предательство и фарсы
не принимают, уходя навеки.
Я их ценю за преданность и верность,
за то, что защищали и лечили.
А если на душе бывало скверно,
то целый вечер с нами говорили...


ПРИЕЗЖАЙ

Приезжай, мне осталось недолго
жить на этой земле без тебя.
Енисей и красавица Волга
будут воды нести не скорбя.
У них времени – тысячелетья
и минута всего у любви.
Как мне жаль, что глаза твои светят
от меня в бесконечной дали.

Приезжай, вот и кончились споры
про удобный и скучный уют.
Кто-то снова завел разговоры,
а любовь ненароком крадут.
У неё не бывает возврата,
а привычка, поверь мне, дружок,
Это просто никчемная плата
тем, кто души свои не сберёг.
2009 г.


* * *
Пасхальная ночь светозарна
от множества ярких свечей.
Мы Господу вновь благодарны
за чистый янтарь алтарей...
2018 г.


* * *
По выходным навалится тоска,
чтобы добить меня наверняка.
А ты сидишь немножко под шафе
за столиком в каком-нибудь кафе
или танцуешь бойко, горячо,
или легла щекою на плечо, чужое.
И  конечно, в этот час
          тебе не нужен я
                не в первый раз.
И дым висит и в музыке хмельной
гудят о чем-то «мачо» и «ковбой».
И сытые довольные «коты»,
умеющие гнуть свои понты –
                что мне до них –
пустышек наших дней?
Я жду тебя, спаси меня скорей.
По выходным навалится тоска,
чтобы добить меня наверняка.


* * *
Я не буду убит на дуэли.
И, вообще, никогда не умру
потому что враги проглядели
мою дерзость на царском пиру.
И теперь им от слоника ушки
и не нужен в речах политес.
– Александр Сергеевич Пушкин,
согласитесь, что мерзость – Дантес!
Он болтался всю жизнь по загранке
и в Аиде исчез, наконец.
Оттого-то поэты-подранки
на забыли коварный свинец,
оттого они верят в свободу
и готовы на этом стоять.

А вожди, напрягая природу,
всё не могут Россию понять.
2009 – 2018 гг.


* * *
                О.

В ковбойском джинсовом костюме,
прорвав блокаду бытия,
в привычном грохоте и шуме
спешит любимая моя.
К ней равнодушен этот город
в дыму промышленных атак.
А я готов её лет сорок
носить по небу на руках.
Господь, спаси нас от наветов.
Прости за смелость и порыв,
но жить без музыки и света
нельзя. И мир переменив,
мы жадно тянемся друг к другу.
И губы, словно карамель.
А позади  снега и вьюга
и повесть Пушкина «Метель»...


* * *
Седину можно скрыть и разгладить морщины,
обо всём позабыть,  будто раньше не жил.
Говорят, что не вдруг увядают мужчины.
Это те, кто любовь навсегда сохранил.
Не мечтаю уже о дожде августовском,
что в теплицу загнал нас внезапно с тобой.
Мы забыли на миг обо всех заготовках.
Целовались, да так, как бывает весной.
Но а что же сейчас? И живем еле-еле
я в хоромах больших, ты в чужом шалаше.
На пределе всех сил и судеб на пределе,
позабыв впопыхах о прекрасной душе.
Вновь увижу тебя и от счастья немею.
Почему нас вражда развела невзначай?
Глушит водку сосед. Я от боли хмелею
и ещё оттого, что цветёт Иван-чай.
2009 г.

* * *
                Сыну Родиону

Мне бы век дожить на семи ветрах
у большой реки и ловить лещей.
И забыть о том, что тревожит страх
потерять любовь, схоронить друзей.
Мне бы плеточку, да коня в узде
и ковыльных трав нежные шелка
и еще лежать в свежей борозде
и не чувствовать, что беда близка.
Мне бы старый дом, да груздей ковры,
что растут у нас в темном ельнике.
А еще хочу счастья до поры
и чтоб были дни не бездельники.
Я устал уже хворью маяться
и не жду чудес напророченных –
все равно они не сбываются:
разворованы и просрочены...
17. 11. 2017 г.


* * *
В середине пути
умереть, не дойти.
А ведь это пока
середина пути.
И как быть,и как жить,
если всюду ворьё
продолжает кружить,
как в полях вороньё?
Мы имели страну
вот такой ширины!
А сегодня она
вот такой ужины...
Нам хватало всегда
и земли и небес.
А сегодня – беда –
рубим варварски лес.
Стало больше церквей
и в Москве и в глуши.
Стало меньше людей,
не предавших души.
Как поверить в добро,
в красоту бытия,
коли правят «бобло»
и гнилые князья?
2018 г.


* * *
         Юрию Казарину

Поэты и соло и совесть и память
заблудшей страны.
Их строфы, как ёмкие соты,
слезами и болью полны.
У времени нет остановок –
не скажешь ему : «Погоди!».
И жизнь – не броженье тусовок,
а строки, что ждут впереди.
2018 г.


* * *
Ночь.
Улица.
Фонарь.
Аптека.
И символ счастья –
Ипотека !!!
12.11.2018 г.


* * *
Сегодня снег идёт,
все больше-больше снега.
Он валит, словно пух,
из облачных перин.
И  вспоминаю я свидания и нежность.
И, вроде, одинок, но все же не один.
И слышу шепот твой и теплое дыханье.
И губы твои пью взахлеб, как будто пьян.
И нас опять несет, куда-то в мирозданье.
И нас опять зовет великий Океан.
Неужто это все отныне позабыто?
Неужто это все пургой заметено?
А что там впереди – однообразность быта
и темная тоска, как темное окно?
Мы предавать любовь не вольны и не вправе,
поскольку предаем безумству волшебство.
А счастье – это путь, не к деньгам и не к славе,
а к музыке души. И больше ничего.
2008 – 2018 гг.


* * *            
Тамаре Анатольевне Казаковой
На Неве у Петропаловки покрывала листьи.
А у дам, всегда пожалуйста, куртки в мехе лисьем.
Осень пеною волны нас приобнимает.
Лещ из темной глубины головой качает.
Вот и жизнь моя прошла без особой драчки.
Светит острая игла, острова да дачки.
Я уеду на Урал и мне будут сниться
петербургский карнавал,
петербургский карнавал –
и родные лица...
28.10.2018 г.


* * *
 
10 «б» классу «розовой» школы № 1,
г. Новая Ляля посвящаю...
(выпуск  1968 г. )

А встречи все реже и реже,
мои дорогие друзья.
А ветры все резче и резче,
как будто планета Земля
готова сорваться с орбиты,
сжигая жестоко года.
Вы, братцы, ее извините –
так, видимо, было всегда.
Ах, молодость! Счастье шальное –
тропинки, развилки, пути,
где часто  случалось такое,
что сердце металось в груди.
Любовь не проходит бесследно.
Она помогает дышать,
когда на отрезке последнем
ещё не сдаётся душа.
И если нам мало осталось
рассветов, закатов и тем,
то это, конечно, не старость,
а жажда прорыва и темп!
2017 г.


* * *
Мы не хозяева, а гости.
Мы все, мой друг, временщики.
Суровый мир играет в кости.
И войны жгут материки.
И очи, словно в детстве сливы,
на землю прелую летят.
И бьет по крышам хлесткий ливень,
как пули в панцири солдат.
И седина – не признак чести,
когда искромсаны сердца.
И вместо Господа без лести
беда до самого конца.
2016 г.


* * *
В.В. Колобову

По лесам да просекам жизнь моя прошла.
Вот и возраст осени – голова бела.
Я не стану жалиться больше никому,
а закрою жалюзи и нырну во тьму,
чтобы вспомнить, мучаясь, прошлые года,
что грозили тучами и напором льда.
Чтоб с любовью встретиться снова у волны,
чтоб осколок месяца всплыл из глубины.
Ты прости мне, Господи и грехи и бред.
На земле лишь гости мы и другого нет.
Скоро всё забудется и тоска и страх.
И душа заблудится  в черных деревах.
А на наших просеках вызреет листва.
И нашепчет осени грустные слова.
2003 г.


* * *
Капли бьют по холодному цинку.
Налетели, как воры, дожди,

изломав в кинескопе картинку,
и неведомо, что впереди.
Хмарь сурова, сера, словно шифер.
Я устал в безнадёге тужить.
Интернет с равнодушием шифров
не умеет грустить и любить.
2016 г.


СТАТУС-СКВО

Соловьев собирает на Вече
самых умных и смелых ребят.
На Донецк опускается вечер.
И коварные пули свистят.
Порошенко полночи не спится –
Его Штаты ведут за узду.
– Повезет, отодвинем границы,
повезет, отодвинем границы, – шепчет он в полупьяном бреду.


* * *
Зачем мне твоё сердце? Я не врач.
Ты, как воробушка, его не прячь.
Я не могу ему уже помочь –
оно вмещает горечь неудач.
Но счастье   всё же не забыло нас,
и мы остались прошлому верны –
я завтра уезжаю на Кавказ,
а ты на Север, чтобы ждать весны.


* * *
Царь – царит, а жизнь летит,
как вверху метеорит.
Царь – царит не знает царь,
что важней всего фонарь,
освещающий во тьме
путь к Москве и путь к Тотьме.


* * *
Поезд скорый, ходит скоро,
ходит так, как наша жизнь.
Я устал с тобою спорить.
Васильки цветут во ржи.
Они чуточку похожи
на весёлые глаза.
Для тебя я, как прохожий,
ты опасна, как гюрза.
Но полюбишь, не укусишь
и привяжешься ко мне.
Мы поселимся в Тарусе. –
Ты роди сыночка мне.


* * *
Уплыву рекой, утону в реке.
Впереди печаль и забвение.
И гуляет боль по моей руке.
И последнее ждёт мгновение.
Птицей старою и усталою
сердце корчится. Не гони.
Если Родине лучше, стало быть,
вновь придут еще вёсны-дни.
Но я чувствую, что живем не так –
облажались вдрызг с полуправдами.
И казна пуста, и народ в долгах,
и с правительством вместе падаю.


* * *
Уходи. Не держу. Ты свободна.
Цепи рабства тебе не к чему.
Столько горя во тьме небосвода,
что мне страшно вдвойне одному.
И закроются карие очи
навсегда и увянет тоска.
Оттого, что любил тебя очень –
так, как люди не любят пока.


* * *
Полжизни растерять по электричкам,
устав от недосыпа и дорог.
На лавку падать камнем по привычке
и верить, что еще поможет Бог,
что будет хлеб, где надо, колоситься,
Что хватит всем парного молока,
которым небо вправе поделиться
с тобой. И тем спасет наверняка.
Что войны, голод, бури, пепелища
нас обойдут. И музыка добра
вновь зазвучит. И мы ещё отыщем
свою любовь в затерянном вчера.


* * *
Так было в суровой Отчизне –
смеялись по-рысьи вожди.
И били по судьбам, по жизни
холодные злые дожди.
И рвы зарывались украдкой.
И плакала тихо земля.
И верили все, без остатка,
в священное дело Кремля.
А нынче? Пора недорода,
устали и души и плоть.
Всё больше  и больше народа
тебя понимает, Господь...
30.10.2006 г.


* * *
Киловатты, киловатты.
Трассы ЛЭП –
а где-то БАМ.
И снега, что легче ваты,
щедро валятся на храм.
Их все больше.
Без дороги
не пробьёшься на Кошай.
И в сугробах вязнут ноги.
И  о доме не скучай.
Наверху шипят траллеи,
словно сердятся всерьёз.
Ни о чем я не жалею
среди сосен и берез.
И бетонные опоры
смотрят в небо много лет.
Что им реки?  Что им горы,
если людям нужен свет?
2006 г.


* * *
Не спать всю ночь,
перебирать, как четки
свои года, прожитые не четко.
Пытать судьбу на дальнем перегоне.
На пне сидеть удобно, как на троне.
Знать цену хлебу, спирту и болоту
и просто делать нужную работу,
которая не блещет орденами,
пронизанная жгучими ветрами.
И по Сибири ставить мачты-вышки,
как жизни нашей честной обелиски...


* * *
В завесе темной ночи
поёт протяжно кот.
Он тоже, между прочим,
прописан и живёт
со мной в одной квартире
и у него права
на щи, на треск в камине
и даже на дрова.
Мы вместе с ним мечтаем,
а иногда грустим.
Я увлекаюсь чаем,
он – медом золотым.
Вот так у нас проходят
декабрь и январь.
Болтая о погоде,
мы говорим, что встарь
она была надежней,
а нынче все не так,
поскольку на таможне
заторы и бардак.
А в это время тучи
несутся над землей.
И солнца робкий лучик
ушел на выходной.


* * *
Когда ты жить привыкнешь без меня,
а я запру себя в избе, как в склепе,
мы вдруг поймем, что были глухи, слепы,
что нас зима сковала, как броня.
Что в самый раз попробовать крылом
взмахнуть и снова к небу устремиться.
Но мы не лебеди, но мы не чудо-птицы,
которым плыть заведомо вдвоём...


* * *
Не бросай меня.
Я – не камень.
Не смогу утонуть в веках.
Ты не бредишь со мной стихами
и не держишь синиц в руках.
Жизнь – одна.
Я с тобой не спорю.
Хаотичны её прыжки.
Да вот тем, кто увидел море,
не хватает одной реки.


* * *
         Посвящается
         духовым оркестрам

И в годы сражений
и в годы великих побед
и в горькие дни,
когда боль и беда и потери,
звучит снова музыка,
дарит божественный свет
звучит и зовет к очищенью,
надежде и вере.
Мы связаны с нею
всем сердцем, единством судьбы.
Мы слуги её.
Мы играем и бодро и страстно.
И ноты поют, вырываясь
из горла трубы,
и вдруг понимаем,
что жизнь не пуста и прекрасна!
Оркестр духовой –
не баян, не орган, не смычки.
Оркестр духовой –
как лавина, как волны на рифах.

Опять по брусчатке московской
шагают полки. –
Они обожают и медь и чеканные ритмы.
2008 г.


* * *
Прекрасно всё, красиво всё –
и взгляд, и губы, и ланиты,
но снова чувства в глубь зарыты
и мы с тобою снова квиты
нас не спасает в мрачном дне,
когда дожди приносит осень
когда грибы уже «не косят».
И луч погас в моём окне.
Вот так и я потухну вдруг
на полуслове – полувздохе,
забыв о грёбаной эпохе,
а птицы улетят на юг...


* * *
            Памяти Владимира Чугунова

С травинок осыпается роса.
И солнце прорезает ткань тумана.
И оживают снова голоса
моих друзей, проживших без обмана.
Мне хочется по прежнему любить
и молодость свою ловить за стремя.
Мне хочется о счастье говорить,
которого так мало в наше время.
Нам в жизни очень многое дано.
И там, за гранью, многое зачтется.
И надо бы со всеми заодно смеяться,
да вот что-то не смеётся.
2003 г.


 * * *
Я без тебя, как речка без воды.
Лицо мое изрезали морщины.
Я без тебя – надлом и тень мужчины,
бредущая куда-то в Таборы.
Зима меня по будням волочИт,
в лицо бросая снегом или рисом.
И лед похож на рубленный гранит.
И жить нельзя спокойно и без риска.
2018 г.


* * *
        Памяти Евгения Туренко

И похотьба, –
и похвальба
не у Творца ,
а у Раба.


ЗАПРЕТНАЯ ТЕМА

Мои немцы и евреи
присылают мне приветы
с Фатерлянда, с Иудеи,
там, где небо и  рассветы,
часто выглядят по-русски,
потому что наше счастье
не широко и не узко
и не делится на части.
Мы страны великой дети
в Бога верим без политик.
Нам не страшен Красный Демон
и гнусавый едкий критик.
Кто сегодня посягает на любовь,
на крепость нити,
ничего не понимает в этой дружбе.
Извините...
30.12.2018 г.


* * *
Пропахнув хвоей и свечами,
мелькают дни, как мотыльки.
На площадях, над площадями
призывно светят огоньки.
Вот и приходит Новый год
с его веселыми балами.
И невесомыми снегами
расчерчен темный небосвод.
И жизнь не душит, как тоска,
поскольку вглядываясь в лица,
готов я плакать и молиться
или влюбиться на века.


* * *
Л.

Я буду о тебе молчать –
бедой не принято делиться.
Я буду по тебе скучать
и не смотреть в чужие лица.
В них ни ответа, ни любви,
а скука, и привычка тоже.
И  больше счастья не зови
и нам не стать уже моложе.
Не надо время торопить
к тому трагическому часу,
что б до конца успеть допить
свою заслуженную чашу.
02.01.2019 г.


* * *
Конец декабря.
Снегопады.
Гуляет метель во дворах.
И ели, примерив наряды,
прекрасны в вечерних огнях.
У года осталось в запасе
каких-то пятнадцать минут
на радость, на нежность, на счастье,
на то, что и верят и ждут.
Я нежно тебя обнимаю
впервые за тысячу лет.
Я в прошлом уже не бываю –
мы вместе!
И прошлого нет.


* * *
Наша речь богата –
               не взыщите,
сколько черпай, дна не увидать.
Можете творить?
Тогда творите,
но прошу –
не надо вытворять...


* * *
Открывайте любимых, как другие планеты,
в дыме млечных разливов, в блике лунного света,
в бесконечном пространстве, в голубой полумгле.
Открывайте любимых  у себя, на Земле.
Берегите любимых от вопросов не праздных.
Защищайте любимых от нелепостей грязных.
Уступайте их ласке с добротой человечной.
Ведь они, словно сказки, в нашей жизни невечной
Удивляйте любимых высотой и мечтами,
вдохновенным порывом и большими делами.
Ощущайте любимых, как росу и рассветы.
Открывайте любимых,  как другие планеты.


* * *
Наш паровоз вперед лети –
в офшоре остановка!
Иного нет у нас пути,
и не нужна винтовка.


* * *
Всё хочется тебя поцеловать,
да губы стынут и не дотянуться.
И надо бы не бредить, а проснуться
и больше никуда не улетать...


* * *
Светло твоё окно.
Светло в душе моей.
Ты в этой жизни есть
и прочего не надо.
Мне снится по ночам
прекрасное кино,
где мы с тобой вдвоём
в круженье звездопада.
Я подожду хоть век,
когда устанешь ты
от чувства правоты
и призрачной свободы,
от зябкой тишины
и черной пустоты,
от легкости речей
и от плохой погоды.


* * *
Какая глупость, что мы не вместе.
И дни проходят, прессуясь в вечность.
И друг о друге тревожат вести.
И тянет к Богу седая млечность.
Какая грусть и большая жалось,
когда от счастья – одни осколки.
И наша боль, как пружина, сжалась
и наши встречи, как ёлки, колки.
Я растворюсь без тебя в пространстве.
Есть у безлюбья одно лекарство –
морские дали и ветры странствий
и одиночество  и мытарство.
2018 г.


* * *
Не зря мне сегодня не спится.
Выходит, ты помнишь меня.
Поверь, прилетят еще птицы
в лучах золотого огня.
И мы, без сомненья, поверим,
что нас не смутят феврали,
что вьюгам не высадить двери,
что снег – это счастье земли.
А после очнутся ромашки,
Нахлынет сирень, как прибой.
Хозяйки развесят рубашки.
И небо под цвет промокашки
одарит своей синевой...
13.12.2018 г.


* * *
                О.
 
День без тебя – пустыня без воды.
День без тебя – тоска и наказанье.
Я в городе ищу твои следы.
Мне не дожить до нового свиданья.
Таких глупцов в подлунном мире нет. –
Перевелись они, как могикане.
Но потому и светел Белый свет,
что у любви неведомые грани.
1989 г.


* * *
Где остановка  «Счастье»?
Вот вокзал.
Вот улица Садовая и скверик.
Я все, что мог, тебе уже сказал,
но ты словам, наверное, не веришь.
Не выдержу – уеду навсегда.
Уйду в тайгу, чтоб напрочь заблудиться.
Пойми, любовь, как вешняя вода,
нахлынет, а назад не возвратится.
Что делать, словно призрак, твой трамвай?
Вдали горят огни седой Вагонки.
И разве в  декабре бывает май,
когда метель танцует на бетонке?
И почему кричат твои глаза,
когда вожатый двери закрывает?
Не думай и не мучайся, я «За» –
за то, что нас никто не понимает...


* * *
Всё пройдет.
Зима со снегопадом,
теплая медовая весна.
И любви пленительная сладость
и игривость свежего вина.
Всё пройдет.
Кручина и веселье,
и закаты с огненным пером.
А покуда жизнь, как откровенье,
мы не будем думать о плохом.


* * *
Расставания, расстояния.
Как же мне без тебя прожить?
От свидания до свидания
протянулась по небу нить.
Бесконечны недели, месяцы.
Задыхаюсь  во тьме веков.
Почему же опять не вместе мы
и на душах следы оков?
Неужели вот так безропотно
и невзрачно сгорят мечты?
Неужели не слышишь шепота
и не чувствуешь высоты?


* * *
Смерть неожиданно проста.
А мы все глупо усложняем,
как будто, впрямь, не понимаем,
что там, за нею, пустота.


* * *
Скудеют наши души и умы,
а мысли изувечены и ржавы.–
В России от Москвы до Колымы
забыты честь и совесть Окуджавы...


* * *
                Л.

Это тоже любовь, если предали,
притворились, забыли, ушли.
Разменялись телами-победами
и скатились с орбиты Земли.
Это тоже – беда непроглядная, –
ночь темна, словно «Черный квадрат».
А была же моя ненаглядная,
но потерян навек адресат.
Это крик при последнем дыхании,
еле слышный, ничем не помочь.
И безумное расставание
и моя нерожденная дочь...
2017 г.


* * *
Другой мне в мире не найти,
не удержаться от сравнений.
Но если счастье из мгновений
сложить, то это будешь Ты.


* * *
На судьбу свою не жалуйся –
в мире множество чудес!
Полюби меня, пожалуйста,
и исчезнет тёмный лес.
И глаза твои бедовые
вспыхнут ласковым огнём.
И мы, оба бестолковые,
все же как-то проживём
сорок лет, а может сотенку
и, конечно, без вранья.
Ты из радуги вся соткана –
это вижу только я.


* * *
Если я не приду, не  приеду.
Если я пропаду не за грош,
ты по следу, по зимнему следу
мою грешную душу найдешь...


УТРО
                Л.

На реке жируют утки,
листья в тишине
опадают. Это утро
счастье дарит мне.
Приоткрой свои ресницы,
улыбнись заре.
Мы друг другу будем сниться
в нежном сентябре.
Он похож на удивленье,
в золоте горя.
Он сердец соединенье,
видимо, не зря.
Прилетай ко мне однажды.
Без тебя – беда.
Столько грусти, столько жажды,
а вокруг вода.


ПОЖЕЛАНИЕ
                Л.

Прекрасная нынче погода.
Задумался парк в тишине.
И звезды скользят с небосвода.
И счастья хватает вполне
уже потому, что мы живы
и смотрим друг другу в глаза.
И мысли чисты и красивы
и в прошлом беда и гроза.
Пусть будет любовь бесконечной
и сказка придет в Новый год!
Пусть дети смеются беспечно
и мир продолжается вечно
и Родину Бог сбережет...
2018 г.


* * *
 
            Памяти М. Ю. Олешкова

Ничего не отнести за декабрь.
Ничего не возвратить в январи.
Близкий друг мой, а в прошлом декан,
не хватает тебя, как зари.
И течёт слеза по щеке
И уже навеки  –  один.
И душа живет вдалеке,
там, где остров есть Сахалин.
Мы  бывали в таких штормах,
когда бездна, как ночь,темна.
Ешё помнят в чужих домах
наши песни и имена.
Вот опять пришёл Новый год.
И забит весельем эфир.
Хорошо, если Бог спасёт
этот город и этот Мир...
23.12.2018 г.


* * *
                Л.

Устойчивая вязкая тоска:
лежу на грунте, словно субмарина,
чтобы потом течение Гольфстрима
меня к тебе прибило на века.
Не думай, что все кончено. Ушла
и будет так, как молча ты решила.
И твою душу боль не пощадила,
а новая любовь не помогла.
И оба вспоминаем  немоту.
И оба постепенно понимаем,
что наш позор, предавший высоту,
похож на грех,
                который несмываем.


* * *
             Оле

Безгрешных нет.
И стыдно за себя,
когда сорвешься
в малодушном гневе.
А хочется прожить
и не за зря    
и гимны петь
прекрасной королеве.
Она достойна
искренних похвал,
изысканных и светских
выражений.
Она мне подарила
целый бал
с романсами,с венком
стихотворений.
И потому душа
моя полна
и не боится участи
служенья
надеясь,
что коленопреклоненье
всегда к любви
и нет у счастья дна.


ОКУДЖАВА: ЧЕРТЫ

Панихида по Высоцкому.
Олимпийская Москва.
По сердцам секут осокою
невеселые слова.
Появиться на Таганке,
посочувствовать беде –
это граждане, гражданки,
очень смело и. т. д.
Позвонили Окуджаве,
рассказали все, как есть.
Но а он, не ради славы,
говорит: «Почту за честь!.»
В этом мужество Булата,
его боль и чистота.
Все, что свято, будет свято,
ради жизни и Христа.


МОНОЛОГ «БОМЖА»

Я дошел до последней межи –
еще шаг и наступит провал.
Всем мешают на свете «бомжи»,
опустившие души в подвал.
Нас изящно прессуют «менты».
Нас берут на казенный учет.
Только мы со свободой на «ты»,
остальные издержки не в счет.
Вот судьба, вот достойный пример,
когда не о чем больше жалеть.
И никто не зовет в СССР,
где хотелось работать и петь.
Это очень удобно для всех –
за «опойку» не спросят суды.
Жаль на улице холод и снег,
а в контейнерах мало еды.
Я дошел до последней межи.
Я устал от себя и людей.
У богатых – свои рубежи.
У меня – ни любви, ни друзей.
Я бреду по привычке к норе,
популярной в соседнем дворе...
2012–2018 г., 12 мая


В ДЕНЬ ПОБЕДЫ

В память об убиенных
в этой святой войне –
хватит ли у Вселенной
звездочек в глубине?
В память о не предавших
ясность и радость дней –
хватит ли в храмах наших
ладана и свечей?


ПОБЕДА - 73
(песня)

Приходит год Золотого Руна.
Пусть будет он золотым-золотым.
И на Донбассе захлебнется война.
И батя мой станет вдруг молодым.
Пусть снова он волочит «языка»,
как ценный груз по кавказским хребтам.
И чтоб Победа, сладка и горька,
в веках осталась наградою нам.
Как хорошо, что поля не горят.
И не страшат стволы черных труб.
И что вернулась нежданно назад
моя любовь и не прячет губ.
Нам говорят, де плохие мы,
швыряют грязь из далеких столиц.
А кто вас спас от фашистской тьмы?
А кто вернул в ваши гнезда птиц?
2017 г.


ПОБЕДА -73

Вдруг внезапно навалилась слава
за стихи. Но это не про нас,
потому что батин орден «Славы»
дан ему когда-то за Кавказ!


* * *
Мы бредем через сплетен чащи.
Много»умных» нас учит жить.
А ты помнишь, убили чайку,
чтобы после судьбу убить.
Я насилие презираю.
Добровольно не ходят в плен.
Я тебя и себя спасаю
от неправедных перемен.
Обними меня. Твои руки –
это сказочное кольцо.
У любви да и у разлуки –
опрокинутое лицо.


* * *
В тебе есть все –
и лед и озорство,
смятение,порыв, непостоянство.
И тайное от Бога волшевбство.
И смутное природное упрямство.
Другой бы испугался и сбежал
к какой-нибудь особе без понятья.
А я не тот. Любви девятый вал
несет меня опять в твои объятья.
Нам не страшны ни громы, ни шторма.
Нам не уйти от перекрестья судеб.
Ты это знаешь, милая, сама.
А люди – не пророки и не судьи...


* * *
                Юрию Казарину

Ночной звонок внезапен, как сирена.
Кому ты нужен, кто тебя искал,
когда в груди пожар и, словно пена,
ползут снега на Северный Урал?
А если это друг полузабытый
хотел сказать последнее «Прости!»,
да не успел и , выйдя на орбиту,
уже скользит по звездному пути?
И завтра мы узнаем из газеты,
что нет его в привычной суете.
И станет горьким дым от сигареты
и все слова окажутся –не те?


* * *
То ли ворон где-то каркает,
то ли зло таит сосед –
плачет мама, ищет карточки.
Денег нет и хлеба нет.
А на лавках, как галчоночки,
шантрапа и голытьба –
две прозрачненьких девчоночки
и мальчишка-худоба.
Но а месяц зимний, стуженый
будет долог, будет лих.
И от завтрака до ужина
по картошке на троих.
2014 г.


* * *
Кто не жил в коммунальной квартире,
не вдыхал аромат кислых щей,
тот не знает всей правды о мире
и не верит в хороших людей.
Вот где соль по щепотке делили.
Вот где крыли фашиста в умат,
о проклятой войне говорили
и кормили худых пацанят.
Им, узнавшим все беды на свете,
отдавали любовь до конца –
потому что еще в сорок третьем
похоронка пришла на отца...
2014 г.


* * *
Весна. Обостряются чувства.
Графитти на стенках домов.
Великое это искусство
не требует множество слов.
Сережа влюбляется в Таню,
А Наде опять не везет –
ее несговорчивый Ваня
по парку со Светой бредет.
Сплошная романтика в школе,
но если душой не кривить,
я выбрал бы девочку Олю,
которую не с кем сравнить...
* * *
От вторника до вторника
живется нелегко. –
От вторника до вторника
бывает далеко
до нежного свидания,
похожего на сон,
и на очарование
и колокольный звон.
От вторника до вторника –
эпохи и века.
От вторника до вторника
пульсирует строка
под сердцем, чтобы вырваться
и прилететь к тебе.
И это все не выдумки
про буквы «А» и «Б»,
которые влезаюют
зачем-то на трубу.
И ничего не знают
про счастье и судьбу.
2016 г.


12 АПРЕЛЯ

Я этот День благословлю
за красоту его полета,
за то, что Родину люблю,
а не беспутного кого-то...
2018 г.


ЧЕТВЕРОСТИШИЕ

Какая молодость в тебе
и непосредственность порыва!
А я живу с собой в борьбе –
на грани стресса и разрыва.


* * *
5 мая –Новолялинской средней школе№1 («розовой»)
исполнилось 85 лет!
Мы окончили её в 1968 году.
Вот что написалось
по этому поводу...

Не опуская очи долу,
я жил открыто и светло.
И помню «розовую» школу,
с которой в жизни повезло.
Она порой во сны приходит.
Она прекрасна в свете дня.
И луч любви над ней восходит.
И Пушкин смотрит на меня...
2018 г.


* * *
Пока живет в Екате Ройзман,
о нем судачит целый свет.
А власть свои готовит розги
и для ТВ и для газет.
Но он мне очень симпатичен,
поскольку все-таки поэт
и может петь, как я, по-птичьи,
а это важный аргумент.
20.04.2018 г.


* * *
                Михаилу Сиперу

Горят огни  Большого города.
И я себя устал искать.
На все, что раньше было дорого,
легла английская печать.
И все ж, шагаю не по Лондону –
по Александровской иду.
И жизнь опять, как карта ложная,
убита в нынешнем году.
Повсюду спесь и иностранщина.
Повсюду взятки на хапке.
И заверения обманчивы,
хотя на русском языке.
20.04.2018 г.


* * *
Мне приснился Булат
в девяносто четвертом.
Мы в каморке-гримерке
сидим и дымим.
Уже тысяча правд
на тусовках затерта,
потому нелегко
обо всем говорим.
Моя юная дочь
не скрывает восторга –
перед нею впервые
великий поэт!
Его песни поют
и в Крыму и на Волге
и в Тагиле поют,
а Страны уже нет.
Что же станет потом
с этой девочкой гордой?,
Может злые ветра
ее душу сожгут?
И уедет она,то ли в Минск,
то ли в Гродно.
И какие друзья ей
пропасть не дадут?
Я готов закричать
от проклятых вопросов.
Боль опять, словно еж,
шевелится в груди.
Бронепоезд уснул
навсегда под откосом.
И не знает никто,
что нас ждет впереди.
21.04.2018 г.


* * *
Я  то знаю, что такое любовь,
когда в горле застревают слова,
когда бьется в подвисочины кровь
и растет из подземелья трава.
Я то знаю, что такое тоска,
когда хочется от горя завыть,
когда ждут тебя, как волки, века
и не в силах даже боль упредить.
Я то знаю, чем кончается все –
беспросветностью и песней Басе.


НОСТАЛЬГИЯ

Нас остается очень мало,
кто пережил свою Страну,
ту, что пахала, воевала
и строила и поднимала,
но а потом пошла ко дну.
Ту, что любила очень флаги,
цвела, как алая заря,
и через тюрьмы и ГУЛАГИ
людей воспитывала зря.
А в новой жить сегодня хуже –
где счастье мерят на деньгу.
Её  идеи мельче, уже –
не пожелаешь и врагу.
И в мыслях нет былой отваги:
куда идти, за кем идти?
Повсюду «крыши» и деляги
И душу водкой не спасти...
2018 г.


* * *
Были вальсы и фокстроты.
Были танго и кадриль,
и такие повороты,
что летела к небу пыль.
Были светлые печали,
вехи, веси, города.
Были дни, что обжигали,
как холодная вода.
Жизнь мелькнула
                тенью птицы
по провьюженной стране.
И шуршат ее страницы,
невысокие в цене.


* * *
В этом доме надо бы
жить да поживать.
В этом доме надо бы
счастье наживать.
Но дороги дальние
увели меня.
И огни вокзальные
греют, как родня.
В этом доме надо бы
жить да поживать.
В этом доме надо бы
душу врачевать.
Жаль, что он без матушки
холоден и пуст –
от крыльца до маковки,
как осенний куст.


* * *
Ночь внезапно изломана
синевой телеграммы.
Будто судно без лоцмана,
я остался без мамы.
И уже впереди
ни надежды, ни света.
Хоть вокруг не гляди –
потускнела планета.
Что мне ждать от судьбы:
доброты, наказанья?
Тают мамы следы
в глубине мирозданья.
И по этим следам,
еще чуточку теплым
я бреду в никуда
млечным заревом блеклым...


* * *
Некому дарить  цветы,
говорить слова хорошие.
Смотрит мама с высоты
звездочкой непрошенной.
В небе – множество дорог.
В небе – ширь без края.
– Если сможешь, на часок
возвратись, родная...

* * *
                Брату Дмитрию

Руки мамы забуду едва ли:
без колец, без холеных ногтей.
Они детство мое согревали,
словно ласка  весенних лучей.
Им знакома такая работа,
от которой усталость на год.
Им понятна такая забота,
без которой любой пропадет.
Обожженные стужей и ветром,
утомленные веком чумным,
руки мамы  –  поникшие ветви.
И мне совестно быть молодым.
1982 – 2018 гг.


* * *
Давайте хоть немного помолчим
и соберем, как в Новгороде, ВЕЧЕ.
Подумаем, и взвалим груз на плечи
и Родину тем самым сохраним.


КАПЕЛЬ

Уже весна. Я это слышу.
Как нота, в ритме суеты
скатилась капля прямо
                с крыши,
не испугавшись высоты...


* * *
                Без тебя...

Наверно без тебя я не умру,
но буду жить и думать по-другому
и,отдаваясь чувству и перу,
искать спасенья и стелить солому.
Ведь мы умели верить и любить,
сгорать в объятьях до самозабвенья
и сбивчиво дышать и говорить
и  пить до дна прекрасные мгновенья.
Так неужели это навсегда
уже ушло, сгорело, как комета?
И почему ночами провода
поют о счастье, что блуждает где-то?


* * *
          Памяти М.Ю. Олешкова

Слова, слова, как много слов,
а есть еще душа.
Она приходит в ткани снов
солидно, не спеша.
В ней первозданность красоты,
мечта и благодать.
И нам до этой высоты
вовеки не достать...


* * *
                Л.

Чистота твоя – реченьке сродни.
Красота твоя – непорочная.
И любовь твоя, когда мы одни,
многоточие, многоточие.
Говорят, что счастье – безумие.
Говорят, оно – исключение.
Но приходит к нам в полнолуние
наваждение, наваждение.
Седина моя – времени упрек.
А весна твоя –  откровение.
Впереди у нас тысяча дорог
и прощание и прощение.
Чистота твоя – реченьке сродни.
Красота твоя – непорочная.
И я пью ее, когда мы одни,
пока жизнь еще – многоточие...
05.02.2018 г.


ЗАЧЕМ?

Не увезти Россию в чемодане,
не утащить в замызганном мешке,
не растрясти скандалом на майдане,
не опоить в огромном черпаке.
Она крепка, ловка, как Ванька-встанька,
не любит, если кроют невпопад. –
Поди,  ее ракетами достанька,
получишь полноценный звездопад.
Зачем все эти дрязги  и потуги?
Зачем системы вновь расчехлены?
Пора понять – и недруги и други –
что русские устали от войны...
2018 г.


* * *
Идет просторный русский снег
и тропы все завалит.
И, к сожаленью, этот век
обманет и заманит
совсем не в теплые края,
а ближе – в  коммуналку,
где воспитали так меня,
что мне любимых жалко. –
они вывозят на себе
детей и все упреки.
Они, покорные судьбе,
от зла совсем далеки.
И если Родина опять
найдет свои ухабы,
то будут вновь ее спасать
измученные бабы.
07.01.2018 г.


КТО ВИНОВАТ?

Когда ОН умер, кто не плакал?
Коснулись слезы и меня.
Но с его именем в атаку
ходила вся моя родня.
Она же после осуждала
спецпоселенья и тюрьму.
Она же все ему прощала,
а вот скажите, ПОЧЕМУ?
Какие «смелые» ребята
с телеэкранов гонят чушь.
А я живу, как виноватый,
в распаде хаоса и чувств.
«Вожди де, здесь недоглядели».
«Вожди де, это не смогли!»
Но мы же, утверждая цели,
их сами к власти привели.
2018 г.


* * *
4 декабря – День памяти
редактора газеты
«Тагильский рабочий»
Юрия Александровича Золотухина.
Мы с ним садовничали на Таволгах.

А зима у нас, к несчастью, долга –
забываешь о ручьях и воде.
Все снега с небес, густые снега,
не пройти и не проехать нигде.
Затоплю-ка по привычке камин,
чтоб трещали безобидно дрова.
Хорошо, что я сегодня один –
не мешают ни глаза, ни слова.
Снова лось пробьет дорогу во мхах –
ему надо до весны дотерпеть.
Снова волки запоют натощак,
и в берлоге повернется медведь.


* * *
Мы не в Индии живем.
И у нас беда такая –
нету снега за окном
и земля почти чужая,
потому что даль черна,
словно в нефти растворилась.
Но а ночью, вот те на!
Вдруг Гренландия приснилась!
Там прекрасно и бело,
косяками прет селедка.
И по морю всем на зло
ходит русская подлодка.
Там веселые моржи
оккупировали льдины.
Там вцепились в рубежи
Штатов злые субмарины.
Нам не надо ничего –
мы возьмем немножко снега,
снега, только и всего.
И еще кусочек неба.
30.11.2017 г.


27 ноября –
ДЕНЬ МОРСКОЙ ПЕХОТЫ

Что значит – морская пехота?
Тревожные сборы за час.
И вот уже пятая рота
летит на мятежный Кавказ.
В горящих развалинах Грозный.
Все ложь. Потускнели слова.
Базарить о чем-либо поздно –
седеет моя голова.

Железные строки приказа
ведут нас по грешной земле.
И пишутся строки Указа
о подвигах где-то в Кремле.
Вернемся не все и не скоро
к скалистым родным берегам.
И будут еще прокуроры
гнобить нас по вязким судам.

В горящих развалинах Грозный
Все ложь. Не помогут слова.
Базарить о чем-либо поздно –
за нами Урал и Москва.


* * *
От ссоры остались осколки.
Любовь отгорела навек.
Под сердцем иголки-иголки.
За скобками – холод и снег.
Разрыв не похож на случайность.
Идут декабри-январи.
И плачут бедой и отчаяньем
последние флаги зари.


* * *
Это время еще не настало,
когда наши леса и поля
вдруг прикроет зимы одеяло
и забудет о лете земля.
Когда пруд заблестит витражами
и зажгутся шары фонарей.
И мы вспомним про зло и цунами
и про самых любимых людей.
Они там высоко, в поднебесье.
Их уже не понять, не спасти.
И звучат очень грустные песни
на печальном и долгом пути.


* * *
          Л.

Это тоже любовь,
если предали
притворились, забыли, ушли,
разменялись телами, победами
и скатились с орбиты Земли.
Это тоже – беда непроглядная
ночи черной, как «Черный квадрат».
А была моя ненаглядная
и  теперь не вернешься назад.
Это – крик при последнем дыхании,
когда мир исчезает прочь.
И не слышатся расстояния,
и ничем уже не помочь...
27.09.2017 г.


* * *
                Л.

На Зеленом мысе уткам хорошо
кувыркаться. Это не работа.
Только что веселый дождь прошел,
щука на малька ведет охоту.
Все у ней солидно, с некою ленцой.
Все у ней сегодня наудачу.
Ветерок с листвой летит в лицо
и костер с дымком у самой дачи.
Здесь густая тина царствует везде
и покрышек черные удавы.
И не видно дна в такой воде.
Здесь свои обычаи и нравы.
Что с тобой творится, старый добрый пруд?
Почему заброшен и  унижен?
Новые начальники  придут,
чтоб купить прописку под Парижем.
На Зеленом мысе уткам хорошо
кувыркаться. Это не работа.
И к тому же – легкий дождь прошел.
И к тому же – жить еще охота...
24.09.2017 г.


* * *
Скрипят земные оси
и блекнет листьев медь.
И, словно пули, осы
нацелены лететь
в свои лесные гнезда,
чтоб беды превозмочь.
И нам еще не поздно
встречать святую ночь.
Уже избыток прозы
густеет, как смола.
Уже зимы угрозы
поземка принесла.
Все в жизни может сбыться,
коль служишь не себе,
а светлой синей птице
и ангельской судьбе.
20.09.2017 г.


ВИСИМ

Сегодня утро в инее –
белесая трава.
Искрят озера синие
и ты во всем права,
что краше нету Родины
на солнечной земле.
И пахнет чай смородиной.
И птицы на крыле.
Их возгласы-прощания
мне долго не забыть.
И грусть и расставания
под сердцем сохранить.
Уходит клин размеренно
за горы и леса.
И ветер неуверенно
доносит голоса.
Последнее курлыканье –
зови иль не зови?
И что вы нам накликали,
волшебники любви?!
17.08.2017 г.


* * *
Февраль еще ездит в  навьюченных нартах,
надеясь в сугробах упрятать дома.
Но он же не знает, что первое марта
уже наступает и блекнет  зима!!!


* * *
Ты поёшь, моя златовласая,
и опять душа наизнаночку.
И глядишь на мир очень ласково,
словно светлый луч, спозараночку.
Наша жизнь течет не распахнуто.
Мы скрываем нежность внезапную.
Ты божественна, как Ахматова,
и не можешь жить вечно замкнутой...
23.07.2017 г.


* * *
Оглянусь назад:
там осталась ты,
синие глаза,
лето и мечты,
светлое окно,
тонкий силуэт. –
Это так давно.
Было или нет?
Оглянусь. Опять
тайна вечеров.


Где тебя искать,
первая любовь...?
13.07.2017 г.


* * *
         Владиславу Шадрину

Ужасное лето –
дожди и дожди.
Промозглость рассвета
нас ждет впереди.
Тиха Чусовая.
Уснули «Столбы».
И звук извлекают
гитары Судьбы.
Одно утешенье –
не гаснет костер.
И, словно спасенье,
простой разговор
про море, про Ялту,
про сладость вина
и даже про ямбы,
 что любит волна.
06.07.2017 г.


* * *
Прочертит небо яркая звезда
и отгорит, и заискрит вода.
Все это память оставляет след,
а жизни вовсе не было и нет.
05.07.2017 г.


* * *
Вернулись мы к отеческим гробам.
Большое счастье – близким поклониться. –
Ты пахнешь кровью, крымская землица,
тебя читаю с болью, по слогам.
Здесь танки шли тевтонские к Керчи,
минуя Зерновое, Белогорье.
И сёла, молча впитывали горе,
не поднося ни соль, ни калачи.
И, возвышаясь, верил Митридат,
 что трепка ждет потомков
...Барбаросса –
они явились в этот край без спроса
и им придется пятиться назад.


* * *
Мне сегодня крупно повезло –
это одиночество мое
вышло прогуляться за село,
потоптать тропинку и жнивье.
И лечу я снова в облака,
невесомым ангелом лечу
и в моей руке твоя рука –
большего на свете не хочу.
Но приходит вечер и опять
это одиночество мое
падает устало на кровать,
думает про смерть и воронье.
Думает, что бедному ему
тоже без любви пришли кранты.
И глазами тычется во тьму,
где вчера бродили я и ты.


РЕМИНИСЦЕНЦИЯ

           Поэту Евгению Евтушенко

«;дут белые снеги»
без особых причин
от Оби и Онеги,
от Саян и Хибин,
опадая на пашни,
по проселкам пыля.
И душа нараспашку.
И прекрасна земля.
«;дут белые снеги».
И так хочется жить, –
не скупиться на нежность
и Россию любить
в дни ее Новогодья
и в канун Рождества,
даже в дни непогодья,
когда нет волшебства.
«;дут белые снеги»,
освещая века.
И стыдимся за немощь,
не сдаваясь пока.
Коль Господь на поможет,
то поможем себе
«;дут белые снеги»
и ко мне и к тебе.
«;дут белые снеги» –
чудо русской зимы,
чтобы снова в Россию
свято верили мы,
опадая на пашни,
по проселкам пыля.
И душа нараспашку.
И прекрасна земля...


* * *
Женьшень и женщина –
великие слова.
Все остальное мишура и блестки.
Расстались мы на дальнем перекрестке.
А седина, поверь мне, не права.
Все хорошо.Осталось по чуть-чуть
испить любви, в эфире раствориться.
Я улечу – твоя ночная птица.
И будет светел мой последний путь...


* * *
На Сапун-Горе
свежие ветра.
И в седой заре
много серебра.
и  орудий сон
тихий, без вины.
И со всех сторон
взрывы не слышны.
Здесь когда-то цвел
паутины флаг
и хотя был зол,
потому что враг,
не умел летать
за морской волной,
но умел стрелять
в дом родимый мой.
На Сапун-Горе
спят отцы-деды.
Им в земной коре
не испить воды. –
Их последний бой
восхождение
и до штыковой
лишь мгновение.
Я стою живой
у подножия.
И душа моя
обезножена...


* * *
              Замечательному поэту
              М.П. Никулиной.

Пахнет цикорием степь,
нежно пестрит васильками.
Пляшут кузнечики степ,
бойко стуча каблучками.
Взяток добыла пчела –
дальняя к улью дорога.
Прячутся перепела:
ястреб – беда и тревога.
Сладость от спелых жердель.
Зрелость арбузов покатых.
На перекатах горбатых
с блеском взлетает форель.
Крымская память моя –
сага из грусти и света.
Слезы бы лить в три ручья –
лето...
2018 г.


* * *
29 января 1837 года
по старому стилю умер Пушкин.
Закатилось Солнце русской поэзии...

И Пушкин убит на дуэли.
И не о ком больше жалеть.
Молчат петербургские ели. –
Им больно на это смотреть.
И вороны черные кружат.
И сплетен коварных не счесть.
И Лермонтов пишет про Честь.
И дроги дорогу утюжат.
И ждет свою дань Светогорье –
И время застыло навек
И плачут открыто и горько
крестьяне. И падает снег.


К ВЫСТАВКЕ

Когда выводит Миша Брусиловский
свои мазки на жестком полотне,
Я чувствую себя совсем неловким,
а хочется попробовать и мне.
Но мастихин, конечно же, не строфы,
хоть и словами можно рассказать,
как крест несут тяжелый на Голгофу
все те,кто научился не прощать.
Убийцы, лжесвидетели, сатрапы,
безжалостный жестокий Крысобой, –

ОН всех поймет, а после будет плакать
над каждой изувеченной судьбой.


* * *
Это стихотворение посвящено
Антонине Александровне НАСЕДКИНОЙ,
которая в 2013 году реставрировала
работу великого Рубенса
"Кающаяся Мария Магдалина с сестрой Марфой",
что стало мировой сенсацией.

Что взять с тебя, художник-реставратор?
Ты не творишь полотен из идей.
Судьба твоя на славу скуповата
И на порывы огненных страстей.
Ты в тишине прокладываешь нити
И лечишь раны старого холста,
Чтобы из дна и прошлого событий
Вернулась в мир былая красота.
И этот труд и подвиг незаметный
Не ценят люди, как оно должно.
И разговор их, часто беспредметный,
Смешон и пуст. А в зимнее окно
Глядятся звезды – спутники Вселенной,
И краски ждут, и кисти чуть грустят.
И хочется, представьте, непременно
Спасти любовь и незабвенный взгляд.
Мазком поправить гаснущий румянец,
Придать наряду первозданный цвет
И возродить и музыку, и глянец,
И чистоту, и Святый Божий свет.
Прости меня, художник-реставратор,
Тебя не каждый, видимо, поймет.
Живешь ты внешне вроде небогато
Среди богатств и сказочных высот.


* * *
             Памяти
             Александра Юрьевича Максимчука

Високосный год  – просто не уйдет.
Високосный год – в наказанье дан.
У него опять дел невпроворот:
он по всей Земле собирает дань.
Где-то океан в ужасе трясет,
где-то под откос сносит поезда,
где-то сход лавин, где-то самолет
падает с небес, вниз, на города.
И еще беда, словно гаснет свет,
умирает вдруг самый лучший друг,
с кем ты рядом жил много-много лет
и кого любить было недосуг.
Не хватает слез. Хочется кричать.
Не хватает слов. Лучше помолчим.
Привыкаю я тихо вспоминать,
как мы вместе шли по дороге с ним.
Ублажить судьбу вовсе нелегко.
И сейчас, увы, не об этом речь.
Он теперь от нас очень далеко,
там, где , видит Бог, не бывает встреч.
Неизбежна боль. Неизбежен срок.
Ничего нельзя в мире изменить.

Високосный год, как жестокий Рок,
Високосный год – долго не забыть...


* * *
Февраль стал мягче, как апрель,
прибавил обороты.
Хоть и слаба пока капель,
но на контактах ноты
уже висят, звенит трамвай,
раздаривает всплески.
И под карнизом, как хрусталь,
алмазные подвески.
Всё еще будет, не грусти,
слеза и шепот  грешный.
Сольются встречи и пути
и оживут скворешни.
16.02.2019 г.


* * *
                Л.

Таких ресниц не видел я давно.
В таких глазах я не тонул доселе.
И разве могут слиться параллели,
когда им это вовсе не дано?
Но мы сошлись и вспыхнули на миг.
И наше счастье больше не случится.
Ты молода, а я  с годами сник.
Но вот беда – душа моя, как птица.
22.10.2018 г.


* * *
Баушка, баушка,
дом наш не высок.
Баушка, баушка,
нежный голосок.
По утрам – оладушки,
на обед борщи
и живётся сладенько,
к Богу не взыщи.
Баушка баушка,
обгорелый Крым,
Баушка, баушка,
горький чёрный дым.
Поезда охрипшие,
Северный Урал.
Раз к беде привыкшие –
на лесоповал!
Баушка, баушка,
ветер, снег, погост,
и лицо, баушка,
мокрое от слёз.
06.03.2019 г.


* * *
Ты окликнешь меня из толпы,
раз не встретиться больше нигде.
Наша жизнь – верстовые столбы –
мы бредём по своей борозде.
Ты  музейщик, а я, как всегда,
душу божью урокам отдал.
И проходят и дни и года,
сохраняя в пути интервал.
Что в активе сегодня у нас? –
Чудо-дети и вёсны Земли.
Мы любовь возрождали не раз,
но однажды спасти не смогли...
11.03.2019 г.


* * *
Пока нас не разделит смерть
с довольною улыбкой,
я буду говорить: «Не сметь! –
считать любовь ошибкой».
12.03.2019 г.


* * *
Грехи гитарой не замолишь,
хоть и старается она.
И всё поёт о синем море,
И всюду музыка слышна.
Но в памяти живут минуты,
что до кончины не забыть,
когда ты мог, шутя, кому-то
обидой горькой досадить.
Вот и терзай тугие струны,
себя, любимого, коря.
И вспоминая луны, руны
и корабли, и якоря.
14.ОЗ.2019 г.


* * *
Снова в поле белая пороша.
Снова еле слышится капель.
Надо чаще думать о хорошем
и о том, что сбудется апрель.
Не грусти, и горы и отлоги
сверху разошлют свои ручьи.
Заблестят, как зеркало, дороги
и глаза  зеленые твои.
Что же мы зимою натворили?
Ссора наша, как сугробов соль.
Если бы друг друга не любили,
но откуда эти грусть и боль?
Снова в поле белая пороша.
Снова одиночество, как плен.
Знаешь, жизнь – не место для проблем.
Надо чаще думать о хорошем.
19.03.2019 г.


* * *
Вот такая штука –
на пруду охота.
Это ходит щука,
вроде, кашалота.
Разыгрался нерест:
– Мелочь, разойдись,
словно струны, нервы,
но не матерись.
Егерь смотрит строго,
чтобы зло пресечь.
Да, метка острога
и удача есть!
Вот такие страсти
и кипит вода.


И кому-то счастье,
а кому – беда...
21.03.2019 г.


* * *
Сосульками да льдинками
растаяла любовь.
Мультяшными картинками
она мне снится вновь.
Всё в мире перевернуто –
уже не до мечты.
И белым-белым пёрышком
летишь куда-то ты.
Словами избалована,
букетами – вдвойне.
И кем -то зацелована
на дальней стороне.
Опять стою на пристани,
а за спиной река.
И не спасают истины
и звёзды и века.
22.03.2019 г.


* * *
                А. А.

Зачем ты вышла из тумана
и появилась, как портрет,
в квадрате синего экрана
и стал магнитом Интернет.
Зачем опять приходишь ночью,
мешаешь жить, мешаешь спать?
А если любишь меня очень,
но не осмелишься сказать?
Зачем испытываешь мукой
и всё былое ворошишь?
И встречи нет, и нет разлуки.
И ни о чем не говоришь...
24.03.2019 г.


* * *
О, женщина!
Загадка всех веков!
Ты божества великое творенье!
Ты красота, надежда и любовь!
Ты жизни свет и жизни продолженье!
2019 г.


АКТУАЛЬНО!

Завтра не наступит никогда,
если наломаем кучу дров.
Из Байкала вытечет вода,
поредеет множество лесов,
что Господь однажды подарил,
и велел и холить и беречь.
Кто там от Камчатки до Курил
снова небо хочет пересечь?
Как японцы любят ля-ля-ля
на своём наречие твердить,
а чуток отломится земля,
по другому станут говорить.
Нынче веры нету никому.
Сладко улыбается Китай.
Он увёз бы даже Колыму,
но а с нею – Красноярский край.
18.03.2019 г.


* * *
Ты вернулась из прошлого.
И – живые глаза.
Ты, как прежде, хорошая.
Я, конечно же, «за».
За любовь, за свидания.
За улыбки без слез.
Ни к чему оправдания
и нелепый вопрос.
Ты вернулась решительно
и уже навсегда.
Ты смела и стремительна,
как весною вода.


* * *
                Гале

Снега присели в рощах Подмосковья.
Дроздов уж нет – отсюда далеки.
Что делать нам с безумною любовью,
нахлынувшей внезапно, вопреки
и логике, и вымыслу и смыслу.
И скомкала дыханье, как ветра.
И Новый год дождём из темной выси
пришёл во имя счастья и добра.
Но крутится, увы, без остановки
судьбы волчёк или веретено.
И вместе мы, но нет в руках подковки.
И сладость губ, как терпкое вино.


* * *
Две недели Москвы.
Две недели полёта.
И дорожки метро –
ткань ковра-самолёта.
Хоть и нет облаков,
но не трудно добраться
до святых берегов
и опять повстречаться.
И с Арбатом родным –
это гавань Булата.
И с театром Большим,
где я не был когда-то...
2015 г.


* * *
Беда – приходит косяком!
Беда – не кофе с молоком...


* * *
Какие могут быть вопросы?
Проходит жизнь, стучат колеса.


* * *
Ирина Роднина.
Ирина – РОдина!


* * *
Ты на меня со скукой не гляди.
Любовь всегда, как ловчий, впереди!


* * *
За слово, за улыбку и за взгляд
готов идти прямой дорогой в Ад.


* * *
Когда поэтов, словно грязи,
тогда и я подамся в Князи.


* * *
Убить Олеся Бузину –
убить в себе свою страну!


* * *
Не надо строить дебильных лиц,
превозносить самого себя,
поскольку жизнь – это просто блиц
и мы в тщеславии гибнем зря.
Идеи наши – тряпьё веков.
А песни наши – надрыв судьбы.
И в каждом видим друзей-врагов
и оттого , как рабы, грубы.
И почему-то вязнем во лжи,
и, притворяясь, молчим о том,
что всё равно, как проходит жизнь
на этом свете , да и на том.
28.03.2019 г.


* * *
Весна не осень, но бывает так,
что холода её не подпускают.

И музыка весёлая не в такт.
И снег летит-летит и быстро тает.
А ты, моя вчерашняя любовь,
звонишь издалека и мы не знаем
как жить? Прошу тебя – не прекословь,
иначе счастье снова потеряем.
Итак, уже растрачены года.
Итак, судьба похожа на осколки.
И все твои и «нет» и даже «да»,
как лиственницы свежие иголки.
2017 г.


* * *
Бывают такие ночи,
когда от предательств слепнешь.
Бывают такие строчки,
что жалят, как злые слепни.
А жизнь не стоит на месте –
проносится, как торнадо.
Хотелось быть долго вместе,
да это тебе не надо.
Смотрю на рассвет в прорехах.
Он счастье моё и доля.
Куда и в какую реку
уносит нас Божья Воля?
30.03.2019 г.


* * *
Опять снега, опять повсюду бЕло
и нет у неба края и предела,
и нет предела Родины моей.
И я снежинкой растворяюсь в ней...
2017 г.


БЫЛОЕ

Всё чернее осенние ночи.
Опадает с берёзы листва.
И какую беду мне пророчит
своим криком седая сова?
Мне, прожившему страшные годы.
Мне, забывшему взлёты судьбы,
Когда зло убивало заводы,
мастера уходили в рабы.
Когда мёрзли холодные станы,
когда к власти Чубайсы пришли,
Когда резали «лишние» танки,
что вернулись с германской земли.
Это всё вам – не фейки, а факты.
Это Родины нашей инфаркты.
2018 г.


ТРИ КОНЦА

В Висиме славном –
«Три конца»,
всё жили не тужили.
Случалось так,
сойдя с крыльца,
для сохранения лица
друг друга молотили.
А после браги наведут
и правят мировую.
И всё глаголят про своё
и утверждают бытиё
железно и вкрутую.
Так век прошёл
и два прошло,
и третий закатился.
и всё светло и хорошо –
четвёртый заявился.
А что же Мамин-Сибиряк? –
Он коренной уралец,
а не какой-нибудь варнак
и пришлый самозванец.
В его рассказы окунусь,
как в воды межевые,
где под камнями там и тут
песчинки-блесточки текут,
как буквы золотые.
01.04.2019 г.


* * *
                Л.

Я этот год запомнил навсегда,
когда ушла ты, словно в никуда,
неся корону гордо, но зачем
разлука оказалась насовсем?
Кому нужна такая маята,
когда любовь, как ягода с куста,
осыпалась и нет пути назад
и царствуют сентябрь и листопад?
Пытаюсь то, что было, позабыть.
Пытаюсь бросить пить и не курить.
Тебе пытаюсь что-то доказать,
но надо ли свою судьбу пытать?
Я этот год запомню навсегда.
он отгорел, как в юности звезда.
Он отзвенел, как в нотах провода.
Он больше не вернётся никогда.
02.04.2019 г.


СЧАСТЬЕ

Сейчас возьмет, сорвётся и ударит!
А чем ответишь? Женщина она,
красивая и, кажется, в ударе
и,видимо, серьёзно влюблена.
Своим, бывает, чаще достается,
хоть не за что, а всё же получай!
А после с удовольствием смеётся
и предлагает кофе или чай.
До мелочей в весёлом разговоре
всё перетрём, помянем Карфаген.
И выйдем к Фиоленту слушать море,
и ничего не требуя взамен.
04.04.2019 г.


* * *
Осень женщины моей
незаметно наступила.
И становится больней
мне за всё, что с нами было.
И морщиночки её
я безумно обожаю.
И грустиночки её
с чистым сердцем принимаю.
Осень женщины моей,
как музЫка на рассвете.
И мы снова всё родней
и молчим о бабьем лете.
05.04.2019 г.


* * *
Вот и апрель заторопился
и разгоняет маховик.
И дети не читают книг.
И старший брат вчера
женился.
В семье покоя больше нет –
по дневникам расселись
двойки.
Во вторник будет педсовет,
но он безвредней
мухобойки.
Ему не отменить весну,
не урезонить обнимашки.
И скоро брызгами ромашки
тебя украшу я одну!
06.04.2019 г.


* * *
Уже весна.
Приходит в гости Гоголь
обычно ночью.
С ним поговоришь
о Родине, обобранной, убогой
и долго и задумчиво
молчишь. –
А вдруг и вправду,
Чичиковы вечны,
а Хлестаковы – те же трепачи
и чушь несут в домах
Замоскворечья,
и от Судьбы украдены ключи?
Неужто всё...
и не достанет силы
пробить вперёд сквозные колеи?
Приходит в гости
Николай Васильевич
на горький мёд...и горькие чаи.
06.04.2019 г.


* * *
О нас напишут – были, было,
но время их не сберегло.
Оно слова и ноты смыло
себе назло и всем назло.
Кто воровал чужие рифмы,
наказан этим воровством.
Кто выдыхал стихи-молитвы,
остался солнечным лучом.
Не велика «поэтов» слава
и виноват во всём Гомер.
Есть исключенье – Окуджава,
как положительный пример.
09.04.2019 г.


* * *
Нахлынет ночь
накатит, растревожит.
Сон не идёт –
рефлексия одна.
Какой сатрап
опять тебя треножит
забытая Создателем
страна?
И кто поёт всерьёз
о птице-тройке,
когда поля забыли
про жнивьё
И почему к престолу
снова бойко
со всех сторон
слетелось вороньё?
И как важны,
презрительны
бояре
и даже по-маниловски
сладки?
А далеко, в забытом
Черном Яре,
как свечи, угасают
старики.
Уже им не страшны
лесоповалы.
И власть для них
побасенки, наркоз.
А денежек и раньше
не хватало,
зато хватало
света и берёз.
2012 – 2019 гг.


* * *
          Памяти Евгения Туренко

Какие б не были дороги
И как бы не цвела строка,
о нас спокойно вытрут ноги
неуловимые века.


ТЕАТР

                ВДВ

По сцене мутно бродят тени
от бунтарей до королей.
Иуда клонится к измене.
Дымят костры среди полей.
Любовь красавицы Елены
не стоит Трои и беды.
Грядут коварство, Карфагены
и век без хлеба и воды.
И душам снова нужен вертел.
И Веры флаги сожжены.
И Гамлет думает о смерти.
И яд не ведает вины. –
Таков театр. Его герои
сгорают в зареве страстей.
Они за нас страдают втрое
от фонарей до фонарей.
Честнее, не снискать позора,
пройти дорогу до конца. –
Пусть это будет так не скоро,
но важно не терять лица.
2019 г. Апрель.


* * *
Раз разлюбила,
значит запретила
дарить себе
волшебные цветы.
И стало вдруг
всё пусто и уныло.
Причём тут «гений
чистой красоты»?
Опять волнуют
новые романы –
всё ждешь того,
неведомо кого.
И познаёшь
интриги и обманы
и гаснет глаз
шальное колдовство.
Однажды вдруг
захочется щеночком
уткнуться в моё
твердое плечо,
но я уйду холодной
звёздной ночью
туда, где кто-то ждёт
меня ещё...
2013 – 2019 гг.


* * *
Поёт на Таволгах кукушка.
Шумят за лесом поезда.
Чуть-чуть качается макушка,
где ей удобно, как всегда.
Судьбы предвестница, не сетуй –
я постараюсь, поживу,
хотя уже устало сердце
и не во сне, а наяву.
Спасибо, что щедра без меры –
по долям счастье раздаёшь.
И дела нет тебе до Веры,
и вновь с три короба наврёшь.
А люди пребывают в коме
дешёвой совести своей,
забыв о детстве и о доме,
предав любимых и друзей.
12.04.2019 г.


* * *
Из-под ног уходит почва.
Оставляет котелки
солдатня, поскольку почту
привезли из-за реки.
У кого-то в письмах радость,
у кого-то – горький дым.
А ещё судьба на ладан
дышит облаком своим.
До Победы две недели,
а точнее – два броска!
Неужели, неужели
позабудут их века?
13.04.2019 г.


* * *
Когда встречаешь прежнюю любовь,
то хочется вновь в молодость вернуться,
но не дано в былое окунуться,
поскольку, как вино, густеет кровь.
И листья опадают не зазря.
И хочется не вспышки, а участья.
И гроздь рябины – это не заря,
а светофор,
страхующий от счастья...


* * *
Тебя нынче не обретёшь,
так зачем же ко мне пришла?
Всё равно это будет ложь –
вот такие у нас дела.
Я надеялся солнца свет
всё изменит, исчезнет тьма.
Но тоска, даже белый снег
не прилег на лес и дома.
Нынче горя полно вокруг.
Оно пахнет полынью злой.
В моей памяти нежный юг,
Фиолента седой прибой
И висит на шпалере гроздь.
И гудят о том корабли,
что в Крыму я случайный гость
и осколок родной земли.
И покоя не обрету,
пока бездна не позовёт.
Скоро праздник и на пруду
нарезают брусками лёд.
2017 г.


* * *
                Оле

Моё сердце осталось в Хургаде
и назад я его не верну.
Жизнь летит по лихой автостраде,
забывая любовь и вину.
Позади недороды и войны.
Позади листопад, октябри.
Мы с тобою хотя бы достойны
раствориться в закатах зари.
Так сгорим же рисково и смело
в африканских горячих песках.
И останется Родина в белом
там, где горы в холодных снегах.
2017 г.


* * *
             В.В. Полунову

Это время ещё не настало,
когда наши леса и поля
вдруг прикроет зимы одеяло
и забудет о лете земля.
Когда пруд заблестит витражами
и зажгутся шары фонарей
и мы вспомним про зло и цунами
и про самых любимых людей.
Они там высоко в поднебесье.
Их уже не понять, не спасти.
И звучат очень грустные песни
на печальном и долгом пути.
2017 г.


* * *
Пока мы любим,
мы не одиноки.
Всё остальное в мире суета. –
И жизнь щедра на пламенные строки
и даже на тяжелые уроки
и на полёт кленового листа...


РАЗЛУКА

Февраль под занавес.
Метёт пурга
и, словно занавесь,
снега, снега.
Разлука долгая –
моё кино.
И гора Долгая
глядит в окно.
Опять смеркается
и скоро ночь.
И мне пытается
фонарь помочь,
надеясь справиться
с колючей тьмой.
Ему не нравится
шалить с судьбой.
До боли хочется
тебя обнять.
Но одиночество
не обыграть.
Оно тяжёлое
и без добра.
Оно ледовое,
как Севера...
2018 г.



* * *
Что значит в этом мире плоть,
коль есть Душа и есть Господь?
2018 г.


* * *
Зима, как всегда, не сдаётся.
И волнами гонит снега.
А мне почему-то, сдаётся,
что воля её недолга.
Весну продвигает на царство
из южных пределов циклон.
И нет в том интриги и барства
а есть непреложный закон.
Неделя... и выстрелят почки
комочками жёлтых цыплят.
И больше не будет отсрочки.
И льды на реке зазвенят.
И птицы, напившись капели,
от счастья сорвут голоса.
Мы этого очень хотели.
И вновь молодеют леса.


ПОСЛЕДНЯЯ ВСТРЕЧА
(песня)

1.
В тёмном зале дворца УВЗе
выступает Булат Окуджава.
Ему семьдесят было уже
и устали гитара и слава.
А Россия с собой не владу, –
достаётся и белым и красным.
На Орла поменяла звезду.
Остальное покуда не ясно.

2.
Нас спасают любовь и Арбат,
и троллейбус, по улицам мчащий,
и, по-мудрому, взвешенный взгляд
на сегодняшний день и вчерашний.
Он за сценой закурит потом
и простуженно дым выдыхая,
тихо скажет: «Вот так и живём,
свою память порой навещая»...

3.
В темном зале дворца УВЗе
Выступает Булат Окуджава.
Ему семьдесят было уже
и устали гитара и слава.
О, маэстро великой страны,
кто же знал, что в предместье
                Парижа
по серебряной нити Судьбы
вы уйдете и станете ближе...
1997–2019 гг.


* * *
Хоть говори, а хоть молчи,
любовь у нас потеряна.
Она – огарочек свечи –
и светит неуверенно.
И огорчай и намекай
и укоряй намеренно.
В холодный май
и в теплый май
живем с тобой
растерянно.
Уже чернильная сирень
цветёт до посинения.
А счастье превратилось
в тень,
грустит. И нет прощения.
02.05.2019 г.


РАДУНИЦА

Радуница, радуница,
да немного радости.
Было в жизни разное –
и беда и гадости.
Но войну осилили
голод одолели
без «бобла» всесильного
и в одной шинели.
Радуница, радуница –
память незлобивая.
Без весенней радуги,
но с душой красивою.
Люди наши добрые,
очень терпеливые,
не грустят по Лондону –
больно горделивые.
Радуница, радуница.
Нечего терзаться.
Не хватает сладостей,
будем целоваться.
И слезинку-рюмочку
нежно приголубим
и помянем матушку,
батю не забудем...
2018 г.


* * *
Не дай нам Бог
попасть под камнепад,
когда идёт империи распад,
и ненависть народы обжигает, –
я думал, что такого не бывает,
я думал это каждый понимает,
но факты об обратном говорят.
Не дай нам Бог
построить города,
чтоб в них манкурты жили, вот беда,
и размножались страстно, без помехи
и прославляли мнимые успехи
и презирали мужество труда.
Не дай нам Бог
что б колокольный звон
вдруг оболгало карканье ворон,
несущее душе опустошенье
и Родины печальной погребенье,
когда уже кончается терпенье
и дым, и ад и смерть со всех сторон...
01.05.2019 г.


* * *
               Памяти журналиста
               Андрея Стенина

Нас бьют, как птиц,
нас бьют в полёте,
когда сердца бедой полны,
когда, как на автопилоте,
идём дорогами войны.
Горит Луганск, повсюду взрывы,
висит на слабой нитке мир .
И голоса детей, что живы,
пронзают криками эфир.
Внезапна вспышка.
и мгновенье
в глазах застыло навсегда.
Простите, мама, за терпенье
и за невстречу никогда...


* * *
Вот и вечер.
Умолкли оркестры.
И затихли друзей голоса.
И, как слезы,
под городом Брестом
на траве серебрится роса.
Вот и гроздья
салюта опали.
Вот и отдых положен земле,
по которой солдаты шагали,
задыхаясь в огне и в золе.
Время чётко подводит итоги
и растёт за Победу цена.
И молчат Олимпийские Боги,
нашу боль понимая сполна.
11.05.2019 г.


НАСТРОЕНИЕ II

Снова май и яблони
в свадебном цвету.
Снова тешу ямбами
я свою мечту.
Вот бы жизнь кондовую
запустить на круг.
И с невестой новою
обвенчаться вдруг.
Но судьба немилая
впрямь, не за меня.
А душа невинная
требует огня.
Хочется тальяночки,
чтобы был простор.
Хочется к Татьяночке
мне на разговор.
Мы бы с ней поладили.
Счастье – не беда.
И она б с оладьями
завела туда,
где стоит околица,
мельница скрипит,
где трава не колется –
нежный малахит.
24.05.2019 г.


* * *
Когда-то Хамы –
громили храмы.
А нынче Хамы
возводят храмы.
И то и это,
по сути – грех,
который делят
у нас на всех...


* * *
           Памяти
           Евгения Евтушенко

Сегодня ночь,
как шурфы шахты,
темна.
И по майдану можно
шастать –
идёт война.
Сегодня снова
брат на брата
и мрак знамён
И зрит на нас
не виновато
Джордж Вашингтон.
Мы понимаем,
что покуда
беда и смерч,
довольны Дьявол и Иуда,
довольна смерть.
Но Бог жестоко
покарает того,
кто нынче весело
стреляет
в НЕГО!


* * *
                Тебе

Моя любовь, как капля, на виду.
Она весной оттаяла впервые.
И, позабыв минувшую беду,
иду я к ней сквозь ветры ледяные.
Ещё апрель бездушен и силён,
готовит нам коварные сюрпризы.
Он сам своею дурью потрясен.
Он сам теплу выписывает визы.
И потому нежны мы и близки.
И грустью перемешаны дыханья.
И блекнут во дворе снеговики.
И счастье сокращает расстоянья.
23.05.2019 г.


* * *
Разлука, словно неизбежность,
пришла однажды на века.
Но я храню былую нежность,
но я люблю издалека.
И мне милы твои улыбки
и осень солнечных волос.
И мне смешны твои ошибки
и взгляд, похожий на вопрос.
О это старенькое фото! –
Пред ним бледнеет Рафаэль...
И шаг всего до поворота,
где мы не встретимся теперь.
26.05.2019 г.


* * *
                Тебе

Давай не будем мелочиться
и придаваться пустякам.
Ты – моё счастье, моя птица
и нам лететь по небесам.
И нам с грозой ещё
встречаться
и взором молнии ловить.
И зимним вьюгам
не сдаваться
И жить, и верить и любить.
Я протяну тебе ладони –
ты их прими, не отпускай.
Пусть годы мчатся,
словно кони,
в любимый Крым,
в далекий рай...
27.05.2019 г.


* * *
                Тебе

Тополя захлопали в ладошки. –
Поцелуй родился невзначай.
Мы влюбились, кажется, немножко.
Ты меня прости и вспоминай.
И такое вдруг могло случиться
наяву. И сердце обожгло.
Я теперь, как раненая птица,
что уже не встанет на крыло.
Подожди – прощаться невозможно.
Без тебя завяну на ветру.
Расставаться надо осторожно.
Вдруг сейчас от горечи умру.
28.05.2019 г.


ЭТЮД

Укротили тополя,
обкорнали.
И корону и листву
обломали.
И стоят они теперь,
как уроды.
И для них, и для нас
нет погоды.
Будут летом до небес
всё тянуться.
Без причёсок и чудес
обойдутся...


ЛЕТО
(песня)

1
Лето, лето, лето, лето, лето,лето –
летом изменяется планета.
Летом забываешь про морозы.
Летом кружат в воздухе стрекозы.

2
Лето, лето, лето, лето, лето, лето –
Летом в мире очень много цвета.
Летом оживает мир природы.
Летом нам нужны громоотводы.

3
Лето,лето, лето, лето, лето, лето –
Летом соловьи поют сонеты.
Летом улыбаются Джульетты.
Летом в них влюбляются поэты.

4
Лето, лето,лето, лето, лето, лето –
Летом поцелуи и рассветы.
Летом звёзды ярки, как кометы.
Летом песни счастья – не допеты.



* * *
               Тебе

Надавлю на пяточку
и пошла косьба.
И не надо пятиться,
коль вольна судьба.
И выводишь строчечки
по седой росе.
Это после ноченьки
обожают все.
А привстанет
солнышко,
расцветёт трава.
И до края полюшка
добредём едва.
Но когда покушаем,
освежимся сном,
снова станет лучше нам
и не подведём.
Остаются волнами
свежие валки.
И идем влюбленные
мы повдоль реки.
Пахнет воздух
сладостью,
кашкой, чабрецом
и, конечно, радостью
с вкусным молоком.
01.06.2019 г.


* * *
                Тебе

Мне не хватает нежности твоей.
И у других её – не изобилье.
Я слышу в небе первых журавлей.
Они садятся в заводь от бессилья.
Попробуй, с древних джунглей долететь
до Родины без компаса и карты,
Попробуй, наши рощи обозреть –
они красивей Дели и Джакарты.
Там нет чудес, а здесь прекрасна ты.
И не прожить мне дня без удивленья.
Не заковать в бетон сердцебиенье.
И не предать надежды и мечты.
02.06.2019 г.


* * *
Я сын очередей,
надломов и дефолтов.
Вы любите меня –
спасители Руси,
которая живёт давно
на грани фола
и слушает опять
каналы «БиБиСи».
И море слов пустых,
нелепых предложений,
позёрства и игры
и прочего дерьма.
И даже про народ.
Но он, по сути.
гений,
поскольку терпелив
и не сошёл с ума.
И так сгорают дни.
И так проходят годы.
И дорожает хлеб,
и водка и тряпьё.
И каковы счета
за подлинность
СВОБОДЫ?
И вот ещё вопрос –
хотим ли мы её?


* * *
Нелепо жить в объятьях пустоты
и пробиваться к сытости локтями
и утверждать, что ценность доброты
придумана однажды слабаками.
Прескверно покидать своих друзей
больных дешёвой славой и страстями,
привыкших к позе, к лживости речей,
отравленных, как химией, деньгами.
И больно сознавать, что голоса
былой любви в пространстве одиноки,
что все грехи, соблазны и пороки
нам не простят однажды небеса.


ОТВЕТ
(письмо)

Привет, прекрасная Елена.
Уж столько минуло веков,
что забываю постепенно
о времени большевиков.
И поделом. Другая жалость
грызёт и мучает давно –
вдруг раскрутилось,
разжужжалось
судьбы моей веретено.
И пусть его.
А ты в столице...
Со знатью новою дружна.
И отдыхаешь часто в Ницце,
как настоящая княжна.
И важно ходишь на приёмы,
и муж – народный депутат.
И дом твой – сущие хоромы
И есть бассейн и зимний сад .
И всё у вас почти по-русски,
хотя иное реноме.
Но почему же столько грусти
в твоём загадочном письме?
А я поверишь, вспоминаю
общагу, койки в два ряда,
где мы, о будущем мечтая,
переживали холода.
Где в комнатушке триста третьей
(хоть что сейчас не говори),
мы были счастливы, как дети,
и целовались до зари...


* * *
              Памяти
              Евгения Туренко

Мы все окунулись
в холодную темь.
Мы вмиг растеряли
в дороге друг друга.
Мы мечемся в поисках
ритмов и тем,
пытаясь уйти
из Железного Круга.
Как камни, летят в нас
крутые слова,
но это пустяк
в дни абсурда и ломки.
И осень проходит.
И блекнет трава.
И делят Россию
ворьё и подонки.
Уехать легко
на другой материк.
В Австралии нынче
цветут орхидеи.
Вот только беда –
там другие Орфеи
и вера не та,
и не русский язык.


* * *
               Тебе

Разгонит ветер тучи.
Очистит небосвод.
И сразу станет лучше –
привстанет огород.
Откроет клумба глазки
и птицы запоют.
Проснутся даже сказки
и станет плазмой пруд.
И множество улыбок
осветит этот мир,
наделавший ошибок,
как прежде Древний
Рим.
04.06.2019 г.


ПО ПОВОДУ...

Ватутин не может ответить...
И Жуков не может ответить...
И Путин не может ответить,
а это не греет, не светит.
И мы почему-то прощаем
нацистов и всякую нечисть?
И снова о братстве вещаем,
а может дружить уже нечем?
Мы кто – не Москва,
не Россия,
а хилое слабое царство,
в котором до дыр износили
и гордость и стать
государства?
04.06.2019 г.


* * *
Раскольников – безумный фантазер.
Скупа патологически старушка.
Зато топор и резок и востер
и недолга в итоге заварушка.
И вот уже событий кутерьма –
судьба грозит Сибирью, кандалами.
И не дает брожение ума
покаяться и маяться грехами.
Оно б сошло, но хваток и хитер,
И терпелив Порфирий – гений сыска:
почти шутя заводит разговор
и, как репей, цепка его мыслишка.
Того гляди, и мигом уличит,
тогда отбиться не достанет мочи.
Чего он там бумагами шуршит?
О чем он рассуждает и хлопочет?
Как страшен мир и как он нелюдим,
когда вокруг не твари – имяреки?
И вот беда – с души сползает грим.
А смерть жива...
                и в двадцать первом веке.
11.08.2018 г.


* * *
              Владимиру Чугунову

Дано ли услышать капель,
дождаться весны, ледохода?
И всё же, дуэль есть дуэль –
и ей не мешает погода.
Какие года отцвели!
И сколько ещё недопето!
Не надо пугать Натали
пусть лучше не знает про ЭТО.
Дантесы затем и нужны,
что б пошлость собой восторгалась.
Такая на сердце усталость,
что пули, поверь, не страшны.


* * *
И будет путь снегами выстлан.
И будут слёзы Натали.
Дантес, к чему Вам этот выстрел? –
Вы с ним презренье обрели,
ещё сомнительную славу,
у коей жалкая цена.
От Чёрной речки след кровавый
ведёт и в наши времена.
Мы долго жили по-бесовски,
молились призрачным богам.
Но что случилось с Маяковским?
И в чём повинен Мандельштам?
И кто властям дарил сонеты?
А кто валил байкальских ле?.
России не нужны поэты.
Вы правы, господин Дантес!


* * *
                О.
Если бы я был Рафаэлем,
то написал бы твой портрет
с зелёными глазами, как оливы.
Если я был Микеланджело,
то высек бы твой стан, прекрасный
и тонкий из корарского мрамора.
Если бы я был Бахом,
то сложил бы мелодии для органа,
которые растворяются
в глубинах Вселенной.
Но мне не дано столько умений:
Господь позволяет только одно –
петь о тебе большому городу,
забывшему о сонетах,
похожих на молитвы...


* * *
                О.

Молодая моя
и стройная,
самой нежной судьбы
достойная,
и живущая
не по правилам,
но прекрасна,
и этим праведна.
В чём полёт твой
и в чём горение?
Да в любви
и её дарении.
Я бы умер,
не будь ты рядышком –
Оленёночком,
ненаглядышком...
2008 – 2019 г.


* * *
Опять на взводе почки,
капель и счастья дым.
Опять вздыхают почвы
под небом прободным.
Опять играет где-то
мелодию орган.
Опять в потоках света
рождается оргазм –
у семени, готовом
себя не пощадить,
у рыбы нерестовой,
умеющей платить
икрой и даже кровью
за будущность малька.
И это всё – с любовью.
И это – на века...
2006 – 2019 гг.


* * *
             Светлане Кашиной

Как мы зависим друг от друга,
хотя не жалкие рабы.
И жизнь, как будто центрифуга,
вздымает чувства на дыбы?!
Как мы заведомо притворны
и даже чем-то хороши,
когда скрываем за притвором
живые всполохи души?
Ах, если бы всё было проще
и наслаждались соловьи.
Молчат берёзовые рощи,
молчат мои, молчат твои.
2019 г


* * *
Попытка счастья – это тоже риск:
корабль идёт, а гавань неизвестна.
Бросает шторм любовь мою на риф.
А что потом? –
Совсем не интересно...
2008 г.


* * *
Любовь – не подаяние:
на паперть не взойти.
Любовь, как заклинание,
как Дьявол во плоти.
Я благодарен Господу
за каждый вздох и взлёт,
за то, что где-то по небу
она ещё идет.
2019 г.


* * *
Свалиться в ночь,
как в пропасть,
исчезнуть без следа,
что б всё казалось проще
и даже навсегда.
Пусть сердце
предынфарктно
сжимается в кулак.
Всё правильно, по факту,
но, видимо, не так
Любимая, про гордость
не пишутся стихи.
Мы оба на Голгофе
за многие грехи.
2008 г.


* * *
И санкции
и Родина моя опять в дождях,
в работе и в походе,
живет себе и курит натощак
и даже матерится по погоде.
Ей говорят про кризис на Земле,
про биржи и падение валюты.
Но все равно на русском корабле
не будет ни смятения , ни смуты.
Мы быстро привыкаем ко всему.
А если надо, запускаем драги.
В нас столько и упрямства и отваги,
что это не понятно никому.


* * *
Уж замуж невтерпёж –
закончена интрига.
глядишь и доживёшь
до праздничного мига.
А где-то, как на дне,
смятенье и печаль
и, знаешь, что вдвойне
придётся отвечать
за то, что повелась
на веник алых роз,
за то, что поклялась
надолго и всерьёз,
да только не тому,
кого боготворишь,
и с кем, пронзая тьму,
летаешь выше крыш.
Уж замуж невтерпёж.
Как горько на Земле,
когда любовь и ложь
кипят в одном котле.
Ты говоришь: «Прощай...» –
Дешёвые дела.
И я гляжу за край
оконного стекла.
А суть, она, в другом
и пострашней чумы,
что счастье предаём
с тобой сегодня мы.
2019 г.


БАТЯ

Отмозжили раны – не болят.
Отсветили очи – не глядят.
Отгремели грозы – тишина,
будто вновь окончилась война.
На комоде тесно от наград.
Это за Кавказ и крымский ад.
Это за Победу, что всегда,
словно негасимая звезда.
Без листвы деревья – не цветут.
Без любви на свете – не живут.
Опустело поле – небеса
растворяют боли голоса.
Батя, мой батя,
зачем ты ушёл? –
Было с тобою
нам хорошо.
Батя, мой батя,
как же мне жить?
Чем заниматься?
Что говорить?
2019 г.


КОМСОМОЛ

Побелели, поседели
и поём про комсомол.
Что же это,в самом деле,
кто нас вел и не довёл?
Мир давно живёт не этим,
идеалы прячет в грим.
Всё идет на Белом Свете
своенравно, как Гольфстрим.
Но а мы добры и рады
юбилейной суете.
Наша юность – ленты радуг
и стремление к Мечте.


* * *
Такая судьба у страны–
живём от войны до войны...


1987

Он погиб в Кандагаре
минувшей зимой.
Мать в слезах и тоске.
У отца сдали нервы.
Молодая жена стала
русской вдовой.
И по счёту уже,
к сожаленью, не первой.
В школе стенды, портреты
статьи из газет.
В школе детям твердят
о величье Державы.
Скоро эти ребята,
надвинув берет,
улетят на Восток
где закаты кровавы.
Продолжается царство
премудрых вождей,
предлагающих планов
заезженных вёрстку.
И в болотной трясине
речей и идей
Михаил Горбачёв
налегает на вёсла.
1987 г. февраль.


* * *
А во дворце оркестр играет туш.
А во дворце вручаются медали
ребятам, не имеющим медалей,
но знающим Саланг и Гиндукуш.
Есть в их глазах такая общность
мыслей,
которую не каждому понять –
они от нас вперёд ушли
на выстрел.
Они друзей успели потерять.
1986 г.


* * *
Сегодня улицы тихи.
Скользит листва под ноги.
И звуки дальние глухи
просёлочной дороги.
И остываешь на ходу
от жизни не потешной,
с собой в ладу, с землёй в ладу,
с эпохой полу грешной.
А если вспомнишь о былом –
то просто, без надрыва,
хоть в нём остались Отчий дом
и годы, как крапива.
Всё, что прошло и обожгло
и выпито глазами,
несёт в себе добро и зло
и неразрывно с нами.
Сегодня улицы тихи.
Скользит листва под ноги.
Сегодня пишутся стихи
о Вере и о Боге.
2004 г.


* * *
Привычный брех собак.
Деревня засыпает.
Последние шаги
и крики петухов.
Здесь никого не ждут,
а только вспоминают.
Здесь верят, словно встарь,
в языческих богов.
Вот если будет дождь,
то вырастет картошка.
А сена запасёшь,
то можно не тужить –
смотреть по вечерам
на вьюгу из окошка
и тихо, не спеша,
о лете говорить.
Наверно, это Русь –
сермяжная, простая,
прошедшая сквозь бред
ударных посевных.
С изломанной судьбой,
но всё-таки живая,
манящая к себе
из дебрей городских.
2004 г.


ЗАЛОЖНИКИ

Гиганты пятилеток воспевая,
чиновники в полемике остры,
но хромпиком пропахла Чусовая,
а в Волге умирают осетры.
Уже мутнеет зеркало Байкала.
мелеют Таватуй и Увильды.
Дымит Тагил – «жемчужина Урала» –
и ржавый шлейф похож на знак беды.
Заложники тяжёлой индустрии,
чего-то ждём и верим в чудеса.
Как волосы, до времени густые,
редеют корабельные леса.
Что речи? В них на сказку всё похоже.


Что лозунги?Осколки звонких строФ
когда земля шагреневою кожей
сжимается в объятьях катастроф?
2004 – 2019 гг.


ПОЛЯ КУЛИКОВЫ

Мы носим под сердцем заветные тайны,
но эту сейчас всё равно назову. –
Совсем не случайно, совсем не случайно,
я тысячу лет на Вагонке живу.
Когда бушевала война, словно кратер,
и Русь задыхалась в лавине огня,
уральский характер, уральский характер
был также надежен,как сталь и броня.
Помолимся Богу у храма Донского –
пусть снова поверит в удачу страна.
А память и слава Полей Куликовых
останутся с нами на все времена.
2004 г.


СОСЕД

Трудно, трудно
спать спокойно,
если в доме,за стеной,
третий день лежит
покойник –
человек немолодой.
Сыновьями позабытый,
не дождавшийся весны
и ничем не знаменитый
в населении страны.
Жил он просто и обычно. –
сосны звонкие валил.
А, накушавшись
«Столичной»,
про Европу говорил.
У него медаль и орден,
два ранения в груди.
У него Десна и Одер
остаются позади.


* * *
Юрию Казарину
Заскрипят половицы в дому.
Заскрипят половицы.
Это мама уходит во тьму
на мороз, леденящий ресницы.
Ей надрывно вбивать костыли
и ворочать шпалу на «железке».
Где составы, как жизнь,
проползли,
оглушая гудком перелески.
Что там избы и кони, и бред
про красавиц? Мы их не любили.
Вот и мамы давно уже нет
ни в Крыму и ни
в Нижнем Тагиле...
2004 г.


* * *
              Юрию Казарину

Крутых и перекрученных
поэтов – целый рой.
А я живу, не мучаясь,
над вычурной строкой.
С весенней паутинкою
мне весело блестеть.
С виниловой пластинкою
мне радостно лететь
в денёчки-ожидания,
где мама молода,
где едут из Германии
родные поезда
с гармошками и с танцами,
с оркестром духовым.
С веками и пространствами
под небом голубым.
2004 г.


ПРОЩАНИЕ

           Другу детства
           Якову Кляйну

Шумит вокзал.
И нет покоя.
Судьба –
коварный л а б и р и н т.
Тебя увозит
скорый поезд:
«Москва – Берлин»,
«Москва – Берлин».
Давай без всякого
кокетства,
хотя б на несколько
минут
вернемся в Лялю –
в наше детство,
где немцы ссыльные
живут.
Там нынче –
старое кладбище
и ощущенье пустоты.
Там на таёжных
костровищах
сгорели мЕчты
и мечты.
Там до сих пор
колючий ветер
стучится в штабель,
рвётся вдаль.
Неволя хуже,
чем печаль –
там понимают
даже дети.
1986 – 2019 гг.


* * *
Кто не исчез в моей стране
в острогах мрачных и колючих,
кому помог однажды случай
не быть поставленным к стене,
тому, бесспорно, повезло –
он стал послушным и безвольным.
Но и ему бывает больно
за то, что сломано крыло.
Нас разделяют не вражда,
а годы лжи, увещеваний
и запоздалых покаяний
в газете «Красная звезда».
2004 г.


ЗОНА

Это зона. Это просто зона.
Зимний день похож на цвет золы.
Стройка из железа и бетона
потому и мысли тяжелы.
А на воле, судя по маляве,
жизнь привычна, словно
трынь-трава.
От неё брожение в державе.
От неё кружится голова.
Говорят, весёлое раздолье.
Говорят, торгуют, чем хотят.
И братва поднялась из подполья
и залезла нагло в первый ряд.
Слухи о каких-то мафиози.
Слухи о продажности ментов.
Я к такой поэзии и прозе,
словно пионер,всегда готов!
Ничего, своё ещё успею.
Срок скостят, сказали, под весну.
Вот тогда, глядишь, и захмелею
и «слободы» этой хлебану...
1999–2019 г.


* * *
В деревнях заброшенных не услышишь лая.
В деревнях заброшенных не испить воды.
Во дворах крапива, брызги Иван-чая.
Во дворах пустырник, клочья лебеды.
Хочется увидеть, что навстречу гостю
кто-нибудь из дома выбежит сейчас!
Но глазницы окон, будто скажут: «Бросьте,
вы пришли некстати, нынче не до вас».
Неужели раньше здесь слагали песни,
радовались вёснам, свежести полей
и пахали вместе, и косили вместе
и встречали вместе первых журавлей?
Можно всё покинуть в смуте и порыве.
Можно затеряться в шумных городах.
Но нельзя, я знаю, стать ещё счастливей
и забыть о детстве и родных корнях.
В деревнях заброшенных не услышишь лая.
В деревнях заброшенных не испить воды.
Обжигают сердце брызги Иван-чая.
И всё гуще, гуще клочья лебеды...
1987 – 2019 гг.


* * *
Пока не упадёшь,
не испытаешь боли.
Пока не согрешишь,
не вспомнишь о душе.
И глупо говорить
о счастье и о доле,
о том, что можно жить
с любимой в шалаше.
Другие времена –
совсем иные нравы.
А клятвы – не причём,
а верность – не к чему.
Отравлены сердца
и мерзостью и славой.
А лямы всё текут
в кубышку к одному.
2019 г.


* * *
И честь уже –
как будто бы не честь.
И ложь уже –
как будто бы не лжива.
И надо жить
и крест тяжёлый несть,
и не бояться
страсти и порыва.
Нам не хватает
воли и добра,
мы устаём
от зла и одиночеств,
от пустоты,
надуманных пророчеств,
но завтра
будет лучше, чем вчера...
2019 г.


* * *
Есть такая болезнь –
недержание речи.
Это тот же цистит,
только хуже ещё,
когда ставят по нам
поминальные свечи,
доказательно, вроде,
и к тому ж горячо.
А Россия жива. –
Ей не нужно «пророков».
Она верит в себя
и себя костерит.
Она в скопище бед
воровства и пороков,
как бы там не мечтали,
всё равно – устоит!
2019 г.


В МУЗЕЕ ИЗО

Когда по мне пройдет
«Парад гиен»,*
то будет поздно думать
о прощенье
о лёгкости и пошлости
измен,
о трусости и мелком
прегрешенье,
о первой романтической любви,
о свете, исходящем от полотен,
о том, что жизнь вершится на крови,
о веке, что событиями плотен.
Всем хочется взойти на пьедестал
своей судьбы, да часто не выходит:
и Царь устал, и караул устал,
и Шут устал, коль смеха не находит...
2019 г.


* * *
                N.

Последние снега тысячелетья.
И резкие холодные ветра.
Я знаю, мне тебя уже не встретить.
что не к добру и не несёт добра.
Душа моя – невольник одиночества –
продрогла, словно брошенный щенок,
которому в подъезд пробраться хочется,
да не пускает кодовый замок.
Расцвечен город золотыми искрами.
Всё есть, а вот на счастье – дефицит.
Скажи, в какой цене сегодня искренность
и почему вдруг плачется навзрыд?
2004 г.


* * *
                В.В.Колобову

Холодные мутные дни.
Промозглые серые дали.
И листьев поблекших медали.
И чёрные мокрые пни.
И птичьи большие стада,
презревшие страх расстояний.
– Куда вы, родные, куда?
Дождемся ли новых свиданий?
И грусть от недавних разлук.
И жизнь, как излука, кривая...
И рядом река Чусовая! –
Она красивее, чем юг.
2019 г.


* * *
Какие тяжёлые годы.
И жизнь – не зефир, не крем.
Всё меньше – всё больше
                свободы.
И что ещё скажет кремль?
2019 г.


* * *
                Памяти кинолога и филолога
                Г. Г. Агеносова

А я люблю, представьте,
«двортерьеров» –
они оригинальны и добры.
Их не выводят на дорожки
скверов,
их не зовут на сладкие пиры.
Бродя у дома молча,
глуповато,
глодая почти съеденную
кость,
они хвостом виляют
виновато
и прячут взгляд, похожий
на «авось».
«Авось» возьмут, окликнут тёплой
фразой?
«Авось» ещё полюбят
навсегда?
Но вот беда – уходит лето
разом
И дружно наступают
холода...


* * *
Дочери Ирине
Тебя так долго нет,
но встреча неизбежна.
Когда вернёшься ты,
то хватит одного –
взглянуть в твои глаза
и искренне и нежно.
И больше ничего,
и больше ничего.
2019 г.


* * *
Я жив ещё.
И снова поутру
иду бродить
с прекрасным псом
Азартом.
В янтарном
свежем
солнечном
бору
не хочется гадать,
что будет завтра.
Прошёл бы день,
без ссор и суеты,
что б вечером,
забыв о всяком деле,
поговорить о свойствах
красоты,
о том, какие в небе
акварели.
И полыхнёт обманчиво закат.
И в гнёздах до утра
умолкнут птицы.
И листья,
словно вещие страницы
о чём-то давнем
вдруг зашелестят...
2004 г.


* * *
Как проходит молодость?
Даже не понять.
Может, это молния –
в руки не поймать.
Может, это ветер,
хлесткий и шальной,
что терзает ветви
памяти густой?
Не грусти – пустое
прошлое любить.
Самое простое –
жить и снова жить!
2019 г.


* * *
А мы с тобой, как прежде,
не в ладу.
И потому в житейской
карусели
встречаем то удачу,
то беду,
не замечая утренней
капели.
А между тем весна стучится
в дом.
Сосульки, словно гребни,
на карнизах.
А между тем зима в своих
капризах
готова распрощаться
с февралём.
И солнце розовеет
на ветру.
И на душе и весело,
и звёздно.
Я молодость обратно
не верну,
но вот любовь вернуть
ещё не поздно.
2019 г.


* * *
                О.Ф.

Ты нынче там,
где моря бирюза,
где пальмы, апельсины
и оливы.
А над Тагилом –
в сером небеса
и не поют,
а плачут водосливы.
Возможно, мы у времени,
в долгу,
раз тратили его,
не замечая.
Легко ли жить
на тёплом берегу?
Я в Хайфе не был,
этого не знаю.
О память встреч, восторгов
и любви, –
прошедшее теперь ночами
снится.
И ничего уже
не повторится.
И это – боль.
И Бога не гневи.
2004 г.


* * *
                Тамаре Казаковой,
                поэту, учёному,
                прекрасному человеку

Царица Тамара,
царица Тамара,
была бы сейчас
под рукою гитара,
я спел бы тебе,
про Кавказ и про горы,
про танцы джигитов
и жгучие взоры.
Царица Тамара,
царица Тамара,
пойми, мне достанет
и сердца, и дара,
чтоб вспомнить
под стоны
февральской метели
горячие строфы
Шота Руставели.
Мы долго плутали
и встретились поздно
Мы долго мечтали
и глупо, и звёздно.
А жизнь не стояла,
цвела и кутила –
и годы по речкам
таёжным катила.
Царица Тамара
царица Тамара,
сегодня – как жаль,
не расскажет гитара
о том, что растрачено
время впустую.
о том, что влюбляться
уже не рискую.
2004 г.


ЖИЗНЬ
                О.Ф.

Была бокалом свежего вина,
любовью, поднимающей на крылья,
приливами надежды и бессилья
и болью, что для многих не видна.
Была бездарной нудной болтовнёй
со скучными пожухлыми словами
и вечно неожиданной бедой
и небом с грозовыми облаками.
Была улыбкой женщин и друзей.
Была ударом в спину от предательств,
и ссылками на волю обстоятельств
и вспышкой необузданных страстей.
Была...
И вот, как будто отцвела
Была...
И вот, как будто отгорела.
И в чем он, страх последнего
предела,
когда заря божественно светла?
2004 г.


* * *
                ВДВ

Уже открыты звездные пределы.
Уже глаза зовут из темноты.
Но как уйдешь, когда душа
при деле
и есть ещё желанье красоты.
Прости, Господь, меня за прегрешенья,
за жажду губ, за то, что пью не квас, –
Когда-нибудь настанет отрезвленье
когда-нибудь..., да только не сейчас.
Пойми, лишь те не могут ошибаться,
в ком смелость спит и действует расчёт.
А мне ещё и падать и влюбляться,
жаль одного – обратно не течёт
река судьбы, река моих исканий,
река потерь, пророчеств и мечты.
Я не к тому, что жажду оправданий.
А я к тому, что жажду правоты.
2004 г.


* * *
Мой возраст, как палач,
как эшафот, –
я каждый день
иду на гильотину
И падает в огромную
корзину
ещё один
невыплаканный год.
Уже давно о прошлом
слёз не лью.
Уже давно тебя
не вспоминаю.
Уже давно
не улыбаюсь маю,
поскольку он
подобен октябрю.
Что ждёт меня? –
О том не скажет
Бог.
Зачем любви молиться
в этом мире?
К чему бездарность
бряцает на Лире,
не слыша, как талантлив
водосток?
2007 г.


* * *
И гаснет день.
И горек хлеб насущный.
И совесть продаётся
за рубли.
И не дойти пока
«до самой сути».
И тонут души,
словно корабли.
И позади обвалы
и чащобы.
И мир устал
от тяжести грехов.
И оседают наземь
небоскрёбы.
И страшен дым
убитых городов
Судьба моя
ты будто камикадзе –
несёшь меня куда-то
под откос.
И как прожить,
не изменив ни разу,
колоколам
и золоту берёз?
2004 г.


* * *
Спасибо солнцу за то,
что светит.
Спасибо небу за то,
что есть.
Спасибо Богу –
живу на свете,
не забывая,
ни стыд, ни честь.
2004 г.


* * *
                Памяти
                Булата Окуджавы

Сырые осенние ночи
с ударом капели по жести.
И что мы мы друг другу пророчим,
когда собираемся вместе?
И бег ото сна в бесконечность,
откуда не будет возврата.
И горечь утраты, и вечность,
и голос, зовущий куда-то.
2004 г.


* * *
Разлетелись жемчугА по полу –
не подарены тебе, не подарены.
Могло счастье у нас быть полное,
да, наверно, мы душою ударены.
И не в силах позабыть прошлое.
И надеемся на случайное.
Но любовь исчезает с похотью,
или с горечью и отчаяньем.
Я пойду гулять Севастополем.
Скалам расскажу о своей беде.
Научусь у них твердой стойкости.
Окунусь в волне, как в святой воде.
А когда вернусь к тебе вечером,
то скажу, что мы изувечены,
потому – что делать нам нечего,
потому – что век не повенчаны...
18.06.2019 г.


ГАМЛЕТ

И сцена – не та.
И герои – не те.
И все ожиданья
напрасны.
А помните время,
когда красоте
мы были верны
и подвластны?
Неужто года остудили
сердца
и жизнь превратилась
в пустое?
Тогда – не беда,
что простим подлеца,
хотя говорим
про святое.
Наверно дорога к себе –
тяжела
и надо, срываясь,
не плакать.
Пусть души у нас,
как осколки стекла,
и прямо на выходе – плаха...
2014 г.


* * *
Статистика:
цифры и факты,
терракты, зачистки,
вожди.
Россия на грани
инфаркта –
не ведает, что впереди...


* * *
А мы ещё дадим последний бой
за детвору и за полу девчонок,
которые, чуть выйдя из пелёнок,
страну закрыли телом на Тверской.
А мы своё ещё договорим
в лицо властям, что надевали шоры,
когда ворьё попряталось в офшоры
и било каждым Счётом по своим.
А мы ещё очистимся от зла
и вырвемся из вязкого болота.
Спит на погостах бедная пехота,
которая безвинно полегла.
2019 г.


РОДИНА

Друзья тебя бранят,
не понимая.
Враги боятся,
отводя глаза.
Для всех ты –
словно женщина шальная –
любить нельзя
и не любить нельзя!
2000 г.


* * *
Зоны тьмы и зоны света –
так уж в жизни повелось...
«Правды нету, правды нету», –
говорит вечерний гость.
Во хмелю, искря глазами,
он не верит ничему.
И жестокими словами
бьёт по сердцу моему.
«Вы – пустое поколенье,
вам бы лагерь и войну.
Вы плакатами и ленью
заморочили страну.
И поправить это чтобы,
надо горы соли съесть.
Вы ж по Вере, как Чернобыль...
Вы ж забыли стыд и честь»
Зоны тьмы и зоны света –
так уж в жизни повелось...
Мой седой вечерний гость
ждёт ответа, ждёт ответа.
2004 – 2019 гг.


* * *
Снилась мама и околица
и зелёные поля.
И не знал он, что расколется
под бомбёжками земля.
Но её – большую, тихую
обожгло и посекло.
И под Брестом и под Тихвином
встал солдат смертям назло.
А фашисты, парни рослые,
шли на Минск и шли к Москве.
Рвали траками-колёсами
счастье в русской мураве.
Не вернуться им в Баварию,
жен кудрявых не обнять. –
Дубосеково и Марьино
просто наглостью не взять.
Мы любить умеем праведно,
но непрошенных гостей
угощаем очень правильно
так, что б было горячей.
Позабудьте о дороженьке,
что вам кажется простой.
Уносите свои ноженьки
по прямой и по кривой.
Бонапартом всё изведано. –
Он своё уже огреб.
И, взлелеянный победами,
не забудет чёрный хлеб.
Он снегами бесконечными
в бег отправился отсель.
Он – «матёрый человечище» –
а не те, кто сел в Брюссель.
21.06.2019 г.


ХАТЫНЬ

Окопы заросли. И раны заросли.
И память заросла полынью
и хвощами.
И эхо давних гроз растаяло вдали.
Но есть ещё Хатынь,
с её колоколами.
Они молчат, молчат. И эта немота –
пронзительней стрельбы
и галочьего вздорья.
И тень, как силуэт тевтонского креста,
синеет на снегу
у каждого подворья.
Так сколько ж деревень спалили,
Беларусь,
не варвары Орды,
а варвары в погонах?
И как же ты несёшь и боль
и этот груз
в обугленных сердцах
в натруженных ладонях?
Прости нас за грехи,
за чушь последних лет,
за то, что лжи полно,
что мы не стали лучше.
Прошу лишь об одном –
пусть светит Божий Свет
народу твоему
и Беловежской пуще.


* * *
Что такое любовь?
Забываю уже.
Ты мне снишься
в дали неизвестной.
Снова сыплется град,
бойкий, словно драже,
И Россия в громах
повсеместно.
Это лето ещё
не дарило тепла.
Это лето в невиданной
страсти.
Снова молнии бьют
и сгорают до тла,
снова клёны ломает
на части.
Я грозы не боюсь,
я боюсь за тебя.
Я хочу, чтобы бури
устали.
Чтобы солнце взошло,
зеленели поля.
Чтобы голуби в небе
летали.
26.06.2019 г.


* * *
Всё реже пишется про молодость
и даже молвится про старость.
Гремит гроза тяжёлым молотом.
В ней нынче чувствую усталость.
Она резвится, но не весело
и души гулом сотрясает.
И каждому беды отвесила,
что хуже в жизни не бывает.
Мы расточительны до дерзости,
да и по глупости корявы,
идя от трезвости до трезвости,
до помутнения державы.
Но а в итоге пьяный сэр
ведёт в загон СССР.
И удивляются казармы.
И матерятся командармы.
28.06.2019 г.


* * *
Давай-ка выпьем в День рождения любви –
он есть у каждого и нечего стесняться.
В календарях все листья оборви,
когда ты мог с Богиней целоваться.
Об остальных не стоит вспоминать –
они ошибки самоутвержденья.
И стыдно вновь к ромашке обращать
свой взгляд, уже не чувствуя смятенья.
Я не забуду давнюю тебя
и простыни – они белее снега.
И журавлей, что где-то выше неба
летят, свои прощания трубя...
29.06.2019 г.


* * *
«Уж за полночь, а Германа всё нет.» –
Он снова болен прежним безрассудством,
он увлечён коварным лже искусством,
а денег не хватает на обед.
И иссякает слабенький родник.
И тщетны все усилия до срока.
Надежда есть всегда на волю Рока,
но вечно побеждает Дама ПИК.
29.06.2019 г.


* * *
Как мне милы твои ключицы
и вязка платьев голубых.
Ты, словно худенькая птица,
из крыльев острых и тугих.
Таких, наверно, редко любят.
Их не преследует успех.
Но если б знали точно люди
и боль твою и нежный смех.
Ты будешь спутницей надёжной
моей потрепанной судьбы,
с которой счастье невозможно,
с которой сложно и тревожно,
а будни ласково грубы.


* * *
Она ушла
и незачем скорбеть
и говорить,
что легче умереть.
Но также в роще
ягоды растут
и лилии
на озере цветут.
Она ушла. –
Поклонников полно,
как в старом
«нофелетовском» кино.
И стоит ли
томиться у окна,
когда целковым
кажется луна?
Не стану окунаться
в жгучий крик.
Не стану привечать
тоску- слезу.
Приторможу
попутный грузовик
и боль свою
в Алушту увезу...
30.06.2019 г.


* * *
Отцвёл жасмин.
Зеленая листва
становится немножечко
грубее.
Я для тебя весь день
ищу слова
от грусти и от нежности
немея.
Но, как всегда,
их не хватает мне
или они невзрачны
и не точны.
И прозреваю –
тяжелей вдвойне
на всей любви
поставив многоточье.
Зачем она, внезапная,
пришла?
Зачем родник прозрачный
замутила?
Зачем куда-то к звёздам
позвала,
а после в Приполярье
укатила?
01.07.2019 г.


* * *
                А.А.

Ты моя зарубка на сосне.
Это чтобы помнить путь назад.
Ты сейчас в далёкой стороне
и уже отрезан адресат.
Города похожи на тайгу.
Затеряться в них,
что дважды два.
Потому скрываюсь и бегу
в горы или жить на острова.
Мы любовь загнали, как коня.
И несём под сердцем этот грех.
Ты прости, пожалуйста, меня,
как прощают люди дождь и снег.
02.07.2019 г.


ГЕРОЯМ – СЕВЕРОМОРЦАМ

Их нет уже –
они в огне сгорели.
И плачут по России
сосны, ели.
И плачут
поседевшие берёзы.
И мамы вытирают
свои слезы.
И жизнь и смерть
идут по свету
рядом.
И есть беда.
И говорить не надо,
кто ниже в этом мире,
а кто выше.
И Бог уже нас, кажется
не слышит.
Их нет уже.
Они собой закрыли
чужую жизнь
в МурмАнске и в Тагиле.
03.07.2019 г.


* * *
                А.А.

Ты сегодня уедешь на скором –
Петербург, Ленинград, Петербург.
Мы увидимся очень не скоро –
мой родной и единственный друг.
Мы чего-то в в пути проглядели,
не заметив ни дни, ни года,
что, как ливни, в лесах отшумели.
Не вернутся уже никогда.
Ты, конечно мадонна святая
но а я недостоин тебя.
И ругаю, кого-то ругаю
за ошибки, да вот не себя.
Нет бы с чем-то однажды смириться
Нет бы в чём-то хоть раз уступить.
У тебя под ногами Столица
У меня же – таёжный тупик.
03.07.2019 г


РЕПЛИКА

Всё уйдёт.
Приколы Комарова
и Митяев с «животом моста»,
парадоксы Глеба Михалёва,
женщина, которая не та.
Надорвут пииты гири-грыжи.
Сам Кальпиди душу обожжёт.
И кого приветит Боря Рыжий,
а к кому совсем не подойдёт?
Мы живём разнузданно от скуки
и совсем не думаем о том,
кто сегодня записался в суки,
кто горит космическим огнём?
05.07.2019 г.


* * *
Я хочу в Ленинград,
в Петербург, в Петроград,
где Атланты веками
на вахте стоят.
И хотя бы один
вдруг куда-то уйдет,
снова небо, как мрак,
на людей упадёт.
Я хочу в Ленинград,
в Петербург, в Петроград,,
где в земле Пискарёвки
святые лежат,
что пред миром и Богом
до блеска чисты,
что не сдали врагу
ни одной высоты.
Я хочу в Ленинград,
в Петербург, в Петроград,
чтобы свечи зажечь –
и вернуться назад...
06.07 2019 г.


* * *
Дон Кихотов время отошло.
Дон Кихоты больше не нужны.
Потому и радуется зло.
Потому мы в правду влюблены.
Истины доказывать смешно,
если идеалы сожжены,
если опускаемся на дно,
если слёзы в море не видны.
07.07.2019 г.


* * *
Травы, травы
в полный рост
и уже пора
к ближней речке
на покос
резать клевера.
И литовки отбивать
и точить, как бритвы.
И валочки подбивать.
И читать молитвы.
Потому что в сан святых
вписаны коровы.
И куда же мы без них –
будем ли здоровы?
И парное молоко,
как парное небо.
И луна – недалеко,
как краюшка хлеба.
08.07.2019 г.


* * *
Выросли берёзы и осины.
Выросла смолистая сосна.
Даже ели выправили спины.
Даже пихты сеют семена.
И кукушка больше не вещает.
Видно, отдыхает до весны.
И за всё детей своих прощает –
ей они в гнездовье не нужны.
Половину выловят лисицы
Половина выживет назло,
что б была охота у куницы,
чтобы коршун падал на крыло.
И настанет в жизни равновесье.
И закаты сникнут до земли.
И опять разбудят поднебесье
грустные седые журавли.
09.07.2019 г.


* * *
Кто дороже любимой?
Что дороже любимой?
Слава часто бывает
очевидной и мнимой.
Может деньги – удача
и соблазн обладанья
и собой что-то значат,
утоляя желанья?
Я тогда лишь поверю
в твои чары земные,
если ты в мои двери
постучишься впервые.
Не исчезнешь за ними,
не уедешь куда-то.
Станешь снами моими,
станешь явью когда-то.
09.07.2019 г.


ПРОСТАЯ ИСТОРИЯ

От любви не спрячешься
и не убежишь,
хоть сидишь за прялочкой
и всю ночь не спишь.
Он опять с гитарою
жалится струной.
А гулял с Тамарою
прошлою весной.
Мне бы призадуматься
и его забыть.
Я ж у мамы умница –
нечего хандрить.
Но моё томление
сладкое, как мёд.
В чём искать спасения?
Кто меня спасёт?
Голова закружится
снова невзначай.
Яблони, как кружево,
в этот светлый май.
И зовёт околица :
«Чё да и не чё!» –
Уведёт соколика
кто-нибудь ещё!.
Нет уж, к ляду прялочку
и упрёков склянь.
Мы составим парочку,
как красивы, глянь!
И пускай ругается
вся моя родня. –
Счастье начинается
нынче для меня!
10.07.2019 г.


* * *
                Л.Б.

Любовь, как бокал
дорогого вина,
мы в ней растворимся
до самого дна.
А всё остальное,
увы, пустяки,
и даже не стоит
последней строки.
Твоя красота,
как морская волна.
И нас не пугает
с тобой седина.
10.07.2019 г.


* * *
                Д.Ч.

Ты, как листочек на ладони,
подует ветер, улетишь.
Ты, как дождинка на фронтоне,
мой удивительный Малыш!
И жаль, что время
не подвластно.
И стрелки не перевести.
Но там, где светят звезды
ясно,
тебя я встречу на пути
10.07.2019 г.


* * *
Не стучитесь
не в те двери –
это больно иногда.
Можно верить
и не верить,
но душа, как провода,
вдруг сгорит
от напряженья
и её не погасить.
Просто надобно
забвенье,
что б мгновение
прожить.
И однажды
захлебнуться
от предсмертного
глотка .
И от крика
не проснуться,
и уйти наверняка.
11.07.2019 г.


* * *
Пока мы грезим,
то чего-то стоим.
А просто жить,
так лучше и не жить.
Дырявое ведро –
всегда пустое.
И нам его прорехи
не закрыть.
Глаза твои горят
огнём вчерашним.
Поверить им,
себя же обмануть.
Ты стал
невыразительным,
невзрачным.
И я к другому
выбираю путь.
Наверно, мы
безмерно виноваты,
что первую любовь
не сберегли.
Не избежать ни боли,
ни расплаты,
не улететь,
как в осень
журавли...
12.07.2019 г.


* * *
И ночь нам с Вами –
не сестра –
уже уснуть не сможем.
И тянем-тянем до утра
и мысли все треножим.
Устало сердце оттого,
что мы его пытаем,
И верим в жизни
торжество
и в облаках летаем.
А нам с крылечка
говорят,
что надо
приземлиться,
что даже как-то
невпопад
глядятся наши лица .
12.07.2019 г.


НЕ ПОЭТИЧЕСКОЕ

Мой сад на Таволгах –
«Сто лет одиночества» –
века прошли,
но нет электричества.
Я приезжаю к нему
и мне хочется
сказать : «Простите,
Ваше Величество!»
Так получилось,
время жестокое
пораскидало людей
по галактике.
И даже дети, махнули
в далёкое
и посвятили себя
математике.
Я сам мытарился
по таёжным маревам.
Жизнь не давала
ни капли роздыха.
И вот под старость
душа всё мается –
не стало сил
на дела огородные.
А на Охотном ряду
чиновники –
все агрономы,
приняв по соточке,
уже решили,
что нынче мОднее
себе присвоить
чужие соточки.
И это правильно,
по их мнению.
Но мои руки
болят мозолями –
я ведь сражался
с березой, с елями
и с неудобицей
и с подзолами.
Вот что надумалось,
на кой мне кладбище,
муниципальное,
вполне народное?
Не обложился когда-то
кладами –
могилу
вырыть бы, Благородия,
на этих Таволгах? –
«Сто лет одиночества» –
Где заросло все
повыше пояса,
чтоб вечерами
слушать пророчества
о судьбах Родины
и крики поезда...
13.07.2019 г.


* * *
Когда с небес летит колючий снег
и холод пробирается за ворот.
Когда звучит чужой счастливый смех,
а ты один , не весел и не молод.
Когда любовь ушла за поворот
и что-то ищет в мире бесконечном.
Когда в груди не музыка, а лед,
собой напоминающий о вечном,
ты оглянись и вспомни о былом,
которое томит и согревает.

И белое безмолвие растает.
И снегири вдруг вспыхнут за окном.


* * *
Год Собаки пришёл к концу.
Он меня не жалел и грыз.
Он, как плеть, хлестал по лицу
и пытался столкнуть вниз
со скалы, под откос, в грязь,
доказав, что суров и зол.
И хирурги, имея власть,
уложили меня на стол.
Хорошо, помогли встать,
значит, буду жить много лет
и любить тебя и мечтать,
и иного пути нет.
06.01.2019 г.


ЛОЗА

О.В.Окуджава – Арцимович,
берегине музея Булата Окуджавы
в Переделкино посвящается...
В Подмосковье,
в Переделкино
нынче цепкая лоза
оплела берёзы белые,
на сосне горит слеза.
Это всё-таки не Грузия –
здесь морозы и зима.
Отчего сегодня грустно мне?
На душе и свет и тьма.
Во дворе всем улыбается,
не поверите, Булат!
И куда он направляется,
ели строгие молчат.
Вот сейчас шагнёт
на небушко
и тогда его лови!
И пошлёт оттуда нежное
посвящение любви.
В Подмосковье,
в Переделкино
август катится в закат.
И судьбу не переделаешь.
И не сладок виноград.
Всё, что было,
не воротится –
не доехать, не догнать.
Счастье скрылось
за воротами
и года не сосчитать.
2017 – 2019 гг.


* * *
                А.А.

Я люблю. Только этого мало,
потому что гудят поезда,
оставляя платформы вокзала,
и уходят почти в никуда.
Вот и ты уезжаешь далёко.
Пусть поправят меня – далеко –
И не скажешь ни слова упрёка.
И прощаться совсем нелегко.
Я бы тоже волною прибился
к берегам беспокойной Невы
и судьбе и тебе покорился,
но мешает привычное «Вы».
20.07.2019 г.


ПО ПОВОДУ

Меня обозвали
«народным» поэтом
и даже таким и сяким.
Я им, «современным»,
ответил на это,
что, видимо,
Богом любим.
А ежели так,
то зачем
мне стебаться,
ломать свою речь
под музон?.
Я буду писать
и порой напиваться
под хриплый
седой патефон.
21.07.2019 г.


* * *
Мои друзья всё также в Интернете.
Их нет уже – забанить не могу.
Они летят куда-то в звездном свете,
а я за ними по Земле бегу.
Опять текут непрошенные слезы.
И вслед кричу: «Запомните меня!»
И грустные российские берёзы,
и переливы солнечного дня.
Но вот беда – ни звука, ни ответа.
Визжат на повороте тормоза.
Будь проклята, безумная планета,
где лучших убивают за глазА!
01.08.2019 г.


* * *
Ты ночами мне снишься, Гремиха –
белый краешек русской земли,
где хлебнул я и счастья и лиха
и навек полюбил корабли…


* * *
Мне нынче не хватило моря,
и я тоскую о волне,
и вижу вспыхнувшие зори
и чаек розовых во сне.
* * *
Преображение. Кижи.
Какой покой и воля!
А у России рубежи
От поля и до поля!!!


* * *
Легко страдать за человечество. –
Да не забыть бы про Отечество…


* * *
Удел поэта – жить и петь
И вместе с Господом терпеть…


* * *
Мчат форды, мерседесы и тойоты
к холму, где смотрит в небо Невский храм,
чтобы поведать все свои заботы
тому, кто всё равно поможет нам.
А я иду по бровке вдоль канавы,
и соль в глазах, и в горле горький ком.
Наверно, те, кто едут, в чем-то правы,
но к Богу надо всё-таки – пешком...


* * *
               Владимиру Попову

Стоят сосновые боры
в таёжном мареве Урая.
Стоят от края и до края
а в них – брусничные ковры.
И воздух свеж. И жаждешь жить.
И веришь – горе не случится.
И птиц осенних вереница
летит, вытягиваясь в нить.
И всюду белые грибы –
почти дворяне столбовые.
И кочек шапки меховые.
И ни избушки, ни трубы.
Но вдруг трудяга-лесовоз
взревёт, в мякине увязая.
И задрожит листва берёз
печальная и золотая.


* * *
                Отцу

Снова дружно плывут по небу
облака – это овцы божьи,
что уходят из были в небыль
и уже не вернутся больше.
Они знали грозу и счастье
и восходы великой славы.
Оттого и гордились часто
светлым ликом родной державы.
На Востоке живые зори,
а закаты порой – не наши.
Мы не с кем ни о чём не спорим
и поля по привычке пашем.
Если кто-то желает сечи
и ему почему-то тесно,
успокоим хмельные речи
и замесим крутое тесто.
Потому что плывут по небу
облака – это овцы божьи.
Потому, что вкуснее хлеба
не едал ничего больше.


РЕКА

Река не возвращается к истокам.
Её дорога – в синеву морей.
И, собирая лезвия притоков,
она в пути становится сильней.
Вблизи неё цветут сады и нивы
и бродят потучневшие стада.
И кони распускают свои гривы.
И быстро забывается беда.
А что же я? Мечты мои иссякли
и слаб разбег и нет уже рывка.
Смогу ли я всё до последней капли
отдать другим, как эта вот река?


* * *
Не уводил у друга жену.
И не бросал уставшую мать.
И не любил чужую страну
чтоб вдруг свою кому-то отдать.
Не воровал честнОго рубля.
Не врал любимой и дорогой.
И понимал – родная земля
в моей душе и всегда со мной.
А если кто-то переступал
и заплывал не за те буйки,
он о себе ничего не знал.
И я ему не подам руки.
05.08.2019 г


* * *
Я опять тебя потерял,
как теряют солнечный блик.
И оставил дом и вокзал
и живу без песен и книг.
Моё счастье бродит в лесах,
по вершинам ищет цветы.
Всё у нас с тобою не так –
от подножья до высоты.
Мне уже звезду не запрячь,
до Центавры не долететь.
Хочешь плачь,
а хочешь не плачь,
но не шутит сегодня смерть.
Я вернусь однажды к тебе –
не бросают свою любовь.
И на старой медной трубе
выдохну пару слов.
07.08.2019 г.


ПОГОВОРИЛИ...

– А что она?
– Она не придёт
не через день
и не через год.
Следы её
ливни сотрут.
И это для них –
не долгий труд.
– Да, как же так,
на все времена
была тебе любовь
и жена?
И ты давно боль
такую несёшь
и ешь тоску
и текилу пьёшь?
– Наверно так
решила судьба.
Она у Бога
тоже раба.
И потому
продолжаю плыть.
И потому ещё
стоит жить...
08.08.2019 г.


* * *
Ночь наполовину разломилась –
позади и два и три часа.
Что же с нами, милая, случилось
и откуда эта полоса
отчужденья, вспышек
и капризов?
Почему в тебя вселился бес?
Капает апрель из-под карнизов.
И всё гуще синь из-под небес.
Рано я, обиженный, уеду
на Ямал, где вечная зима.
Ты проснешься.
Нет меня к обеду.
И разлука будет, как тома,
где Наташа встретится
с Болконским,
где однажды смерть
их примирит
Но а я не Носов*
и не Солнце –
по тайге тащу теодолит.
Вот такая каша,
да с петрушкой.
И её уже не доварить. –
Ты права
и жить тебе не скучно
и себя красивую любить.
12.08.2019 г.


* * *
           Дочери Ирине

Ты растворишься
в толпах людей,
в стаях поэток,
а не поэтов.
Видеться будем
в жалости дней,
а расставаться –
не надо про это.
Вздохи мои
и вздохи твои
вместе, увы,
никогда не звучали.
Будут свирелью
петь соловьи
где-то под Минском
и на Урале.
Если успеем
ещё на Земле
босые души
растратить построчно,
значит, они
не погаснут в золе
ночью...ночью...
2017 г.


БОЛЬ
              Поэту
              Анатолию Пшеничному

Мы когда-нибудь тоже уйдём.
Загудят от тоски провода.
Станем пеплом седым и дождём,
но и эта беда – не беда,
потому что нас вдаль позовут
ноты волн и холодных ветров.
И друзья за столом помянут
тех, кто пьян светлой магией слов.
Говорят от поэтов тошнит,
а из бардов – одни блатари.
На дуэлях никто не убит
оттого,что вокруг глухари.
Надо пальцы о струны стереть,
что б мозоли горели всю ночь.
Надо боль не замылить, а спеть,
чтобы бедной России помочь.
Я порой задыхаюсь во сне,
но уже ничего не боюсь.
Кто грозит моей нежной стране,
должен помнить – однажды проснусь.
И возьму да и слезу с печи
и куда побежишь печенег,
если вдруг прилетят калачи,
а за ними ещё белый снег?
Надо пальцы о струны стереть,
что б мозоли горели всю ночь.
Надо боль не замылить, а спеть,
чтобы бедной России помочь...
23.08.2019 г.


* * *
Вот и вернулся к осени своей.
Она щедра на золото и краски.
Мне не нужны советы и подсказки,
чтобы любить и объясняться с ней.
Где есть такие косы из зари,
когда цирюльник опускает руки?!
Я вновь живу от встречи до разлуки
и ты меня за это не кори.
Бывает, что тоскую без морей
и потому мне волны, как подруги.
Но а зимой меня врачуют вьюги
России, нежной родины моей...
21.09.2019 г.


* * *
Я скучаю по лесу у моря,
а в лесу вспоминаю волну.
И уже с красотою не спорю
и свою не пытаю вину.
Раздвоение сердца и мыслей –
это вечная наша любовь.
И висят над землёй коромысла
светлых радуг и чувствую боль,
словно сладость, и блекнет осинник
и в багряном расцвете листва.
И дожди, будто дробь-бекасинник,
налетают. И осень права.
И не скрыться от счастья и грусти
и от стай,что плывут высоко.
И они никогда не отпустят
от себя далеко-далеко...
15.09.2019 г.


* * *
Вчера любила без оглядки.
Сегодня смотришь свысока.
И всё понятно – взятки гладки.
И охладела на века.
Вчера полёт почти в беспечность –
протуберанцы и огонь.
Сегодня лёд и бессердечность
и непослушная ладонь.
О чём мечтаешь, чем болеешь?
Зовут какие берега?
И почему лицом бледнеешь
и бесконечно дорога?
04.09.2019 г.


* * *
Столько в жизни дорог
протопано
и минувшее не забыть.
Уезжая из Севастополя,
продолжаю его любить.
Не забыть мне «Скверик
Ахматовой»,
Фиолента простор и ширь.
Здесь бывает волна покатою
и бывает привычным штиль.
Если б Храм Святого Георгия
нам не слал свои голоса,
я не знал бы, что Крым и Родина –
это счастье по за глаза!
16.09.2019 г., Севастополь.
 

* * *
Жизнь состоит из обстоятельств.
Кого винить? За что винить?.
К сему добавим зло предательств,
чтоб всё сложилось – так и быть.
Наполеон и Жозефина
Екатерина, граф Орлов
напились зелья из кувшина,
но блудом не спасти любовь.
Преодоленье искушенья
им, видно, было не дано.
И страсть вдруг стала
преступленьем
как яд и кислое вино.
21.09.2019 г.


* * *
Листва раскованно, вповалку
в лесу дорогу замела.
И, знаешь, мне немножко жалко
её, не знающую зла.
Щедра славянская природа –
зарплата золотом в рублях.
И нет желанья у народа
делить её на площадях.
Со всех сторон глаза косые
глядят враждебно на Москву
и всё решают за Россию,
а я, бедняга, в ней живу...
21.09.2018 г.


* * *
            Девушке Лене
            из Севастополя

Осень. Убираем виноград.
Кисти,словно перси юной девы,
наливаясь, золотом горят.
И слышны бродячие напевы.
Сладко обниматься. Сень листвы
помогает прятать поцелуи.
Мягок шёлк заманчивой травы –
ворожит любовь или колдует?
Жизнь, она всегда своё берёт.
По «Тавриде» проплывают лодки.
Женщина счастливая идёт.
Это видно даже по походке.
01.09.2019 г.


* * *
                Тебе
Спасибо за тепло твоей руки,
за то, что мы однажды не расстались,
как два ручья, или, как две реки,
что в разных океанах оказались.
Спасибо, что доверие мое
тебя и увлекло и удивило.
Спасибо за дыхание твое,
что счастьем безмятежным опоило.
Наверно, позабудутся слова
про то, про се, да это и не важно.
Мы опадём, как осенью листва,
на травы обреченно и отважно.
22.09.2018 г.


* * *
Первый снег напомнил о зиме,
белый, как мороженого крошка.
Потому и захотелось мне
к морю возвратиться на немножко.
И уже я в дальнем далеке
и оно ласкается щеночком.
И вот с этим тепленьким комочком
весело играю на песке.
И взлетают крылья парусов,
обходя буи и бастионы.
И на берегу стоят мадонны,
ожидая славных моряков.
23.09.2019 г.


* * *
Не ищу седые истины,
да и все не отыскать.
Хорошо по Графской пристани
летним вечером гулять.
Катера снуют вдоль берега
и в азарте рыбаки.
Далека от нас Америка
и кияне не близки.
И глядят на море Черное,
улыбаясь детям, львы
И светла душа просторная
от небесной синевы.
24.09.2019 г.


* * *
Всё не встретимся,
да не встретимся.
Опадают дни, как листва.
И уже почти мне не верится
в обещания и слова.
Завалили тебя подарками
увлеченные мужики.
И не грустно мне,
и не жалко мне.
И не гнусь уже от тоски.
Видно, счастье
полно капризами. –
Не щадит и не холит нас,
самовольством
своим пронизано
и с других не спускает глаз.
Что тут сделаешь,
чем прославишься?
Ветры дуют
со всех сторон.
Если вдруг со мной
не останешься,
Жизнь покатится
под уклон.
01.10.2019 г.



* * *
                Олечке

– Травушка, травушка, зрелое зерно.
Что грустишь, Журавушка, и глядишь в окно.
– Отправляюсь, батюшка, в дальние края,
где сестра и братушка ждут давно меня.
– Травушка, травушка, желтые поля.
Ты пойми, Журавушка, рОдная земля
самая красивая. Ей замены нет.
Самая любимая на исходе лет.
Травушка, травушка, в холода уснёт.
Ты крепись, Журавушка, и зима пройдёт.
Ты не верь прекрасная в чужеземный Рай.
Будет солнце ясное, снова прилетай...
30.10.2019 г.