Не раз выпытывала мама:
"Скажи мне честно, мне не лги,
Не прячься, дочь, под одеяло.
Ночами пишешь ты стихи?
Про море, чаек за кормою
И про любовь в шестнадцать лет?
А я, укрывшись с головою,
Твердила неустанно: "Нет!"
Но сердце мамы не обманешь,
Оно без слов тебя поймёт
И знает всё: о ком мечтаешь,
Кто на свиданье не придёт.
Ах, мама, мама, я не знала,
Что ты хранитель дум моих.
А я под утро засыпала,
Во сне рифмуя новый стих.
"Ответь мне честно!"... Я читаю
В её глазах немой укор...
О том, что я стихи писала,
Я не призналась до сих пор.