Рожденье...
Смерть...
Исход всегда один,
И кажется иного смысла нету,
Каких искать нам жизненных вершин,
Кроме извечного стремленья к свету?
Сродни унылой ипостаси лет,
Наполнена крестами жизни свалка.
Кто разберёт - поэт иль не поэт?
Поэтов много, никого не жалко.
Водитель катафалка жмёт на газ,
Мнут бытиё колёсные коробки
И светофор открыл кровавый глаз,
И замерает жизнь в дорожной пробке.
Ушёл поэт, не грешен и не свят,
Помянут и отпет...
Тиха могила.
Так свет дневной уходит на закат,
Но не померкнет без него светило.
Снимает память траура вуаль
И может, кто-то вдруг по-новой сложит
Прекрасную и нежную печаль:
"Я Вас любил,
Любовь ещё быть может..."
А где-то вновь любовь справляет бал
И жизнь по-новой набирает силу
И скорбный забывается финал,
И пустота вселяется в могилу.
Декабрь 2020 год