К несчастью истинных поэтов,
Писать стихи, увы, легко!
Секреты ямба и сонета,
Пожалуй, и не ремесло.
В растущем густо мелколесье,
Хиреет дуб среди осин –
Тех, что взметнулись дружно вместе,
А он меж них стоит один.
Их век стремительно короток,
А дуб, возможно, ждут века,
Вот почему он мирно кроток,
Под мнимой властью сорняка.
Пусть все вокруг забронзовеет,
А музе равно все друзья:
И кто стихи писать умеет,
И тот, кто пишет так, как я!