Душой поэты все открыты,
И мысль, и чувства на бумагу,
Пусть рифма не всегда во благо,
Нет ни одной стены защиты.
Порой нас просто критикуют,
А иногда – ты «враг народа»,
Поэт – не для утех порода,
Вдруг стих неверно истолкуют?
Я не о всех, кто в рифму пишет
О счастье, о любви к природе,
Пишу про тех, кто суть находит,
Которая и власть всколышет.
В стихах мы правду всю изложим,
Лишь от себя чуток добавим,
Кого-то покраснеть заставим,
Или морально уничтожим.
Критиковать в стихах – не выход,
Не помешала б рецептура,
Стих в скальпель превратить, в микстуру,
И удалить некроз тот лихо.
Но часто стих всё обостряет,
Коль некому сменить повязку
И наложить на раны смазку,
Поэт ведь многим доверяет.
Один лишь выход - это басня,
Она имён не называет,
Но раны гнойные вскрывает
И зашивает их прекрасно.