***
История рождается навеки. Она наш собирает мир — из всех. Затихнет над полями смертный ветер. Мы осознаем выбор свой как грех. Нет предопределения у веры. И у потери предсказанья нет. Однажды сожаленье вскроет вены. Но всё равно не выдаст свой секрет.
То, что случилось — не вина, а кара. За долгую дорогу наугад. Миг совершенства никуда не канет, а только встанет в должный высший ряд. Строги приоритеты и мотивы, что предложил очередной наш изм. Насколько человек рождён счастливым — приходится доказывать всю жизнь.
Никто не станет утолять печали — мы знаем, что их нечем утолить. А боги раз в пятнадцатый смолчали — средь олимпийских солнечных долин. Фантазия отыщет луч во мраке иль, может быть, в кромешной пустоте. Легко её сокровища потратить, но мы храним... — да, в общем, низачем.
Есть летописец солнечного света. Нет летописца непроглядной тьмы. Давай мы будем знать, на что ответить. Хоть сам ответ поймём уже не мы.
***