Писать тебе портрет не вижу смысла:
Никто мне не поверит, неумёхе!
Нельзя отправить в будущее письма
И ждать, что там поймут мои намёки.
Про то, как ты неистово желанна,
Как я схожу с ума, тебя не зная,
Как восхитителен твой путь обмана,
Спеша которым я дошел до края.
Они всерьёз воспримут эти строки.
И рассмеются, комкая бумагу.
Шутя припишут мне свои пороки
И пожалеют «глупого беднягу».
Возможно, дети - это луч надежды?
Ах, если б не ошибки наши прежде!