Ты – женщина, бросающая тень
на всё, что двигается, чмокает губами
и ножкой шаркает. В апрельскую кипень
я не хочу ни мыслью, ни словами,
не сотворёнными для сплетен,– описать
бесформенность, ожившую с рассветом
вокруг тебя. Мне легче обломать
сирень воспетую обманутым поэтом
и принести в твой дом, чем говорить
уже известное. Ты лучше всех! И всё же
я не желал бы рифмой округлить
всё то, что чувствую, когда по смуглой коже
твоей руки скользит мой взгляд; когда,
пытаясь уловить твоё дыханье,
по воле случая, вдруг чувствую: звезда,
повергнувшая в мрак моё сознанье,
горит в тебе. Теплом своих лучей
она то радует меня, то огорчает...
Ты станешь нищенкой, когда, среди людей,
никто в тебе любимой не признает.