На окурках, обёртках, крошках
Остаются частицы нас.
Гнётся вечер на тонких ножках,
Ночь под плинтус впихнёт палас.
Скован воздух в кофейной пене,
Мир накрошенный, как салат.
Засмотрелся на площадь Ленин,
А на нас с тобой - циферблат.
Жизнь из мягких волокон ткётся,
Швы на жизни выходят криво...
Чей-то день в мелочах прочтётся
Кем-то нанятым детективом.