Моя душа к ним больше не лежит, -
к ослабленным коричневым гераням.
Их пышный цвет зимой смертельно ранен,
и каждый стебель еле-еле жив...
Смотреть на ту агонию нет сил
без слёз горючих. Только что в них толку?
Завяли, бедные, и гибнут втихомолку...
Ах, только б солнца луч их воскресил!
Я чуда жду покорно каждый год, -
не за горой уже солнцеворот.
Продлится день на воробьиный шаг,
отступит тьма ночная не спеша.
Кто переждёт смертельную хандру,
тот скажет солнцу: нет, я не умру!