Когда умрёт во мне последняя строка,
свободной птицей полечу на встречу к Богу.
Я никогда Его в стихах своих не трогал,
а тронуть в прозе не поднимется рука.
Мне не хотелось жить чужим среди своих,
а жить своим среди чужих - такая скука.
Вчерашний друг твой может стать приличной сукой,
а бывший недруг ближе всех твоих родных.
И вот поэтому, брожу который год
среди густых теней, как будущий мессия.
Кто с дикой болью в голове, кто с амнезией
ко мне подходят, чтобы знать всё наперёд.
А сам смотрю на них, как квочка на цыплят.
Что мне им дать, когда и сам хожу под Богом.
Я сорок с лишним лет ищу свою дорогу,
и сорок с лишним лет я в чём-то виноват.
Когда умрёт во мне последняя строка,
навечно спрячет вольный ветер моё имя...
Большие крылья золотого херувима,
увижу в небе голубом издалека.