Всё повторяется. Как прежде,
Стоит угрюмо мокрый лес,
Укрытый в серые одежды,
Полей безмолвие окрест.
Грачи кружат отлетной стаей,
Ушел гусей протяжный клин,
И всё тревожней, необьятней
Осенний дух, как властелин.
Он загребает ворох листьев,
То моросит седым дождем,
Нет птиц, несущихся со свистом,
Которых мы весною ждем.
Проникла серая усталость,
И затаилась в уголках,
Лишь память времени осталась,
Коснувшись с лёгкостью виска...
Всему приходит своё время,
Листве желтеющей опасть,
Пчеле, несущей своё бремя,
Испить нектара и пропасть.
Вот так и мы, взвалив на плечи,
И каждый со своим крестом...
Но наступает хмурый вечер,
А что потом, а что потом?