Свора псов, клыкастых и ужасных,
Бредут в пыли покинутых равнин,
Выискивая тропы тщетно и напрасно,
Не ведая пустоты сумрачных глубин
Их брошенности в хладном мирозданье,
Где заезды в темноте горят,
И свет их дан не в состраданье,
А чтоб в душе пылал ярчайший Ад
От мук потерянности мира,
От одиночества и пустоты,
И чтоб во псах своя звучала лира,
С боязнью всей вселенской немоты.
И, может быть, когда-нибудь, клыкастый, -
Ну хоть один, -
Поймёт всю правду темноты,
Что выть им на Луну напрасно,
Ведь встретит вой лишь глубь кромешной глухоты.