Я пишу тебе письма без обратного адреса,
Отправляю их пачками старой и доброй почтой.
Я играю в кино, оно всё сливается в матрицу,
Дрогнет рука, но я все же поставлю точку.
Я пишу тебе песни и шлю их немым монахиням,
Пусть о тебе говорит и плачет весь их монастырь.
Жизнь завитками, и сколько рукой не размахивай,
Там впереди лишь горы и непроходимый пустырь.
Долго ползти. И мне не видать просветления –
Я уже знаю, в Сансару, и снова на следующий круг.
Это ещё не дукхи, те, что в буддизме мучения –
Это банальная жизнь – без королей или слуг.
Жарко писать, разливаются красным чернила,
Все эти опусы – свечка, и не вопрос, не ответ.
И за пролётом пролет, мне не встречались перила,
Не откликалось мне счастье, ангел не нес мне секрет.
Я очень смутно и спутанно передаю настоящее,
Передо мной только прошлое, а позади белый лист.
Лишь одно чувство и теплится, скажем, руководящее –
Ниточка крепкая длинная не отпускает вниз.
Да, я пишу тебе письма,
И все без обратного адреса.
Поиски здравого смысла
Мне чужды, родней небеса.
Я затерялась в кино
И погрузилась в матрицу.
Только уже всё равно –
Жизнь не стоит, а катится.