Рис рисованный бесвкусен,
Признак принципов не приз,
Мертвый жемчуг - праздник бусин,
В кипятке съедобный рис.
Дождь замерший, падший, белый,
В нем пролитый кипяток
Ход пробил к земле, и смело
Рожь пустила вдруг росток.
Сквозь декабрь рвется к небу
Тонкий смелый стебелёк.
Я с надеждой на победу
Уповаю... Невдомёк,
Что на завтра ждут метели,
Ветер северный, мороз;
Все умрут, кто рвался к цели,
Кто проснулся и пророс..
Время каждому отмерив,
Шею жемчугом вскружив,
Баба ждет меня у двери,
Просчитав меня, что жив.
А коса ее вся в ржави...
Ржу над пропастью и вниз
Смех летит. Я выжить вправе,
На холсте оставив рис.
7 декабря 2020 г.