По владимирским проселкам,
С вещсумою за спиной,
Шел писатель, с чувством тонким,
И израненной душой.
Пульс страны, печаль и слезы
Брал на острие пера,
И рождались, будто грозы,
Искрометные слова.
В них – любовь к родной Отчизне,
Боль души за свой народ...
Так слагалась правда жизни,
Что нас двигала вперед.
И хоть больше, чем полвека
С его творчеством живем,
Но, как прежде – Че-ло-ве-ка,
В каждой строчке узнаем!
2008г.