Не верь, поэт, в свое предназначенье,
Иначе слезы горькие прольешь,
Когда поймешь: напрасны все мученья
И все, тобою сказанное, – ложь.
Не становись в пророческую позу,
Себя и прочих славить не спеши,
Иначе вскоре перейдешь на прозу,
Которую так любят алкаши.
Толпа понять высокого не в силах,
Ей низость ближе к телу и к душе.
Все люди – мразь, а ты превозносил их
И верил поцелуям их – вотще.
Когда ты сбросишь их забот оковы,
Всех ненавидевших тебя простив,
Уйди в себя, чтобы явиться снова
С венцом терновым на горе Олив.