Мой дом и крепость и берлога,
Здесь стол, кровать и книжный шкаф,
Здесь тапки, что ласкают ноги
От злых ветров в себя вобрав.
Здесь столик, вроде бы - журнальный,
Но он хранит тепло руки,
Когда в тиши, почти астральной,
Вершится таинство строки.
Когда рассыпанные рифмы
В стиха вплетаются поток.
Танцуют бешеные ритмы
Гардины, стены, потолок.
Мой дом, я прячусь в нём, как в норке,
Здесь нет ушей чужих и глаз.
Но иногда бывает горько,
Без шумных встреч, лихих проказ.