м.м.
Вся жизнь – бухло,
кто этого не знает,
тот этой жизни не увидел цвет.
Спроси меня, родная, что бывает,
а у чего начала больше нет?
Позволь пройти
твоей простой дорогой
с тобой, и, не сворачивая в даль,
с тобою быть, доверчивой, нестрогой,
не видя на глазах твоих печаль.
Смотрю в окно
и радостно, и выше
мне видеть декабрины декабря,
а, вдруг проснувшись, ты меня услышишь
того, еще вчерашнего меня.