Заброшанная.
На её могиле не растут цветы,
Давно бумажные сгнили венки.
Только ветер помнил кто здесь лежал,
С чужой могилы цветы ей срывал.
Он помнил запох её волос,
Он знал о вкусе её слёз,
При жизни ей лицо ласкал,
И формы сливы, глаз овал.
Ветер смех её сохранил,
Серебристым облаком по небу носил.
Долго среди тех искал,
Кто этот смех бы опознал.