Все. Фантазии кончились.
Ветер бьется в снегом увитую форточку.
Тот, кто чувствам ее не ответил,
Перед ней объяснялся на корточках.
Ей пятнадцать. И, кажется, вылилось
Все вино, что по венам гуляло.
В это время не хочется истины,
И обмана волшебного мало.
"Я дурак. И любить меня не за что.
С первым чувством обломы случаются".
Ей хотелось не этого - нежности,
Подостывшего сладкого чая.
"Я могла бы заполнить жизнь книгами" -
Бормотала она, обнимая. -
"Что же делать? Не хочется игр.
У меня к тебе чувство без края."
Он стоял на ветру, и с подругами,
Рассмеявшись, она убегала.
В это время легко от недуга
Излечиться. И верить с начала.