После работы маска сброшена,
Валяется, смеясь, на полке,
Лицо уже не перекошено,
Душа уходит в самоволку.
И краски яркими становятся,
Открыты к пониманью лица,
В шеренги длинные не строятся,
Чтоб обо всем договориться.
И настоящим себя чувствуешь,
А не страдающим, за «что-то»,
Других казенно не напутствуешь,
Не бьешься в старые ворота.
Творишь и мысли излагаешь,
И набело, и через ретушь,
И в них себя не потеряешь,
И не смахнешь, как мусор ветошь.
И засыпать не хочешь долго,
Чтоб утро не лишило сказки,
Ведь никуда не делась полка,
Где ждет улыбчивая маска…