***

С высоты моего полета
Не то что бы птичьего,
Но все же высокого,
Прошу отложить на время заботы.
Полжизни искали и все еще ищем,
Пытаясь найти чего-то глубокого.

Свеча догорела,
Закончилась книжка.
Бог с ней, стало быть станется.
А если все же не будет моей,
Пускай никому тогда не достанется!

А что остается?
Забиться да в угол.
И молча глотать обрывки-словечки.
Когда оно посреди ночи проснется,
Играть с ним, пуская из дыма колечки.

Тихонечко приговаривая:
"Тихо, дорогая, не плачь,
Не утонет в речке мяч".

И однажды утром ранним,
Теплым днем весенним
Оно, разумеется, проснется
В хорошем настроении.
А я - нет.