„Сон — это малая мистерия смерти,
сон есть первое посвящение в смерть.“
Плутарх
Впадают в сны те времена, когда
была любима теми и не теми.
Глаза домам выкалывает темень,
две сотни вольт бегут по проводам.
А мне не до безумств, не до игры.
Печёт в груди от памяти перчёной.
Из берегов выходит небо – Чёрным,
и выпускает белохвостых рыб.
Плыву, как рыба, прямо в сети сна –
где ты – огонь, а я – ружейный порох.
Слегка качнулась лунная блесна –
Бог ловит нас, кому-то нас проспорив.
05.12.2020.