Каждый раз вступая в зиму
с недопетой летней песней,
удивляешься - всё меньше
рядом дальних и чужих;
нет ни трепета, ни блеска,
ни конфетной круговерти.
Мягче свет, нежнее краски -
прорастаешь в них, как сад.
Смеха вёрткая синичка
пролетит, крылом зацепит,
и опять целует пальцы
голым сливам тишина.
В бледном небе распускаясь,
облетают хризантемы.
Дремлет сад, но под корою
песня летняя бежит.