Прощаюсь с осенью. Ведь первый снег похож
на пух, после еврейского погрома
кружащий в воздухе. Он сыплется... Идёшь,
на миг взлетая взглядом к окнам дома,
где жило прошлое. Но в них погашен свет.
И нет желания подняться на девятый
к своей владычице. Вдруг вспомнил: там паркет
всегда начищен был, а Бог – всегда распятый,-
страдал на гвоздике вколоченном в одну
из четырёх кирпичных стен, какие
имели уши. Что я ей верну?!
Печаль? Стихи? Когда-то, в дни такие,
я был находчивей и меньше рассуждал...
Минуты таяли на плахе циферблата
моих часов, а снег всё продолжал
хрустящим ковриком ложиться виновато
под ноги тысячам. Мне некуда спешить!
Судьба надеждой новою сверкает,
а память будет долго говорить
со мной о том, чего не забывает.